Crónicas Musicales

The Gift en el Teatro Lara

2012-01-22T15:04:00.015+01:00

Explosión primaveral en pleno Enero

Dos días consecutivos, 18 y 19 de Enero, ocuparon The Gift el escenario del Teatro Lara de Madrid para presentar su último disco: Primavera, vestido y contenido en riguroso blanco y negro intimista. El reverso de Explode, todo color y algarabía. A mi me tocó ocupar la butaca nº 1, de la 1ª fila, del entresuelo, en el primer día. Así que pude seguir desde una posición privilegiada la evolucíón de los siete músicos (más uno en camino) de la banda más internacional del país vecino. No hubo asientos vacios, apesar del encuentro Madrid-Barça que se disputaba aquella noche.

En esta ocasión no voy a contar lo bien que nos lo pasamos, lo fantásticos que son estos músicos en directo, su interación, bromas y chascarrillos entre ellos y con el público, o la perfecta compenetración entre la voz profunda de Sonia Tavares y el buenrollismo de Nuno Gonçalves "estoy esperando que Ronaldo meta un gol" Me voy a ahorrar palabras puesto que este grupo de lo que está sobrado es de halagos, asi que voy directa al grano.

PRIMER ACTO: Primavera: Black, La Terraza, Meaning Of Life, Les Tulipes De Mon Jardin, Variações Sobre La Primavera... Melancolía y emoción a raudales. Algunas lágrimas cayeron del entresuelo al patio de butacas.

DESCANSO...

SEGUNDO ACTO: Explode. Cambio de vestuario, colores brillantes a lo Fama esparcidos por todo el escenario para ambientar un nuevo registro musical: Suft Full of Colours, RGB, la larguísima The singles, Made for You... El futuro octavo componente de la banda bailaba como uno más en el vientre de la futura mamá Sonia Tavares, mientras el público animado por Nuno Gonçalves se levantaba de sus butacas "no os cortéis, estamos aquí para saltar y bailar!!" o "Me acaban de comunicar que hay que abreviar, a las 12 y cuarto chapan el local jjajajaj a las 12 y cuarto chapar en un Madrid?... El mismo acabó bailando junto a los espectadores en la platea. Fiesta, fiesta y más fiesta es lo que nos gusta a los madrileños y ésto es lo que The Gift sabe comunicar con tanta generosidad.

BAJADA DEL TELÓN: Aplausos, vítores y bises (In Repeat)

Más Aplausos, vítores, gritos, "Viva Portugal!!" desmadre y muestras de halagos, cariño y agradecimientos por todas partes. Enamoramiento colectivo.

YA EN LA CALLE: Sonrisas en la puerta del teatro. Un par de copas en un bar muy kitsch con grandes éxitos sixties y el punto y final con el reggeaton del taxista que me acercó a casa. Mucho color para terminar una noche de un miércoles cualquiera.

Mapa Sonoro ha vuelto

2011-12-19T14:29:00.015+01:00

¿Es posible mezclar a Frankly Nukles (inventor del House) con los Chunguitos en un mismo programa sin que suene raro?

"Sólo en mi barrio hay 100 nacionalidades, yo soy de Madrid centro pero me crié en Móstoles.....respeto a la gente de Vallekas, Torrejón, Alcorcón, Móstoles, Pinto, Valdemoro... Cuatro Caminos... Todo eso está ardiendo, loko!!" J Mayúscula, El rimadero. Radio 3

"Cuando te pasas toda la vida en el mismo sitio, pierdes el verdadero sentido de la vida. Cuando alguien te enseña a entrar en la caja es muy dificil aprender a salir... Visitar lugares como España es algo que te abre la mente, es como tomar LSD, sin tomar LSD" Bootsy Coolins super bajista funk

"Busco crear sonidos nuevos, estamos en el 2011 y ya se ha hecho todo por mil, aunque siempre se puede mezclar y crear algo que se salga de la norma" Esa es la idea. Toni Rox, Dj. Sus sesiones han arrasado en Miami, N.Y, París, etc.

Mapa Sonoro, el único programa de música de la tv pública, y casi de la privada, ha vuelto. Y yo me hago eco. Esperemos que este street docu se quede por mucho tiempo más en la pantalla.

Hyperpotamus (Bailad, zombies)

2011-11-04T02:50:00.000+01:00

31 de octubre. Noche de Halloween. El metro va a reventar de pústulas, delantales de carnicero y Amys Winehouse integradas en el ya clásico botellón del suburbano de Madrid. Aquí no hay estilo, ni clase. Ésta es la fiesta del zombie Todo a 100. La auténtica noche de los muertos (susurra una verdadera gótica) está en el otro extremo de la línea 5, en el Parque de Atracciones, con sus Animatronics gigantes, espectáculos y paseos de verdaderos ‘muertos vivientes’.

Decido quedarme a medio camino: Gran Vía. Me temo que la noche va a ser larga ¿Cómo he podido prescindir de mi disfraz de Campanilla satánica punk? En el último minuto me decidí por el clasicazo rockera siniestra, es decir corpiño-vaqueros-botas todo ello en un negro inmaculado y un toque de cara lavada, que es así como sale la auténtica palidez de difunta. Paso desapercibida para los Carniceros siniestros walkings bones... ésa es la idea.

En el Centro, la marabunta de zombies clónicos es absurda. No me integro, pruebo a ver en la sala el Sol. Desgraciadamente también está tomada por gorros de fieltro picudos y más moños winehouse incordiando. Aquí, al menos, no hay rastro de calimocho envuelto en bolsas de plástico. Creo ver a Mario Vaquerizo junto al merchandising.

Al fondo, en el escenario hay un tío haciendo ruidos con la boca al que fácilmente se le podría clasificar de "raro", aunque un aire a Tom Hanks (joven) suaviza tal apelativo. Más allá otro Mario...

Lo más parecido a un disfraz que lleva Jorge Ramirez Escudero (Tom Hanks) son unos tirantes que le dan un toque funambulista. Ropa cómoda para moverse libremente por todo el escenario, saltar o flotar si hace falta. El cuerpo de este tirillas se convierte en todo un instrumento, o más bien en una orquesta completa con bailarines incluidos. Agarra el micro, suelta el micro, estira las piernas hasta alcanzar la pedalera con la que crea repeticiones de sus sonidos vocales generando unas composiciones que van de lo extraño a lo alucinante. Se golpea el cuerpo a modo de caja de resonancia, continúa su danza tribal en la batería (instrumento que tocaba en varios grupos hasta que decidió prescindir de él...¿para qué, contando con algo mucho más fácil de transportar como es el propio cuerpo humano?) y volvemos a la batería a través de la que Hyperpotamus sigue fluyendo, como lo hace el público, de donde surgen repentinamente dos trombones que se unen en el escenario para rematar la fiesta en una traca final que me deja hipnotizada y no precisamente por cruzarme con el décimo Mario Vaquerizo de la noche.

A veces sueño con un aparato extractor de la música que cada ser vivo (entre los que me incluyo) lleva en su interior, directamente, sin cuerdas, zambombas, ni complicadísimas partituras de solfeo. Hyperpotamus no necesita tal instrumento puesto que él es su propio transmisor.

En esta extraña noche de Halloween, Hyperpotamus regala con la entrada su segundo disco "Delta" donde nos encontramos títulos tan sugerentes como "Una grande y libre", "Tetris in Zurich", "Strawberries fields forever"... grabado en Londres, donde reside actualmente, aunque se pasea desde que era un niño por Tokio, Chile, Londres, Madrid, Barcelona, Bratislava, California, Amsterdam, Berlin, Nueva York... he aquí el secreto de este espécimen autosuficiente que se autoedita, se autoproduce. Se autoconstruye en definitiva. Aún conservo un email de éste hypermúsico en el que promocionaba su disco "Largo Bailón" (2009) que incluso te llevaba personalmente a tu domicilio si fuese necesario.

Salir afuera da muchísima pereza, todo lleno de fantasmas de papel higiénico idénticos entre sí que se repiten como loops indefinidos. Digo adiós a ése ser original y me sumerjo en una noche que sólo da escalofríos al comprobar que no hay ni un sólo taxi libre. Mientras espero a que abran el metro, saco algunas conclusiones y grito, imbuída del espíritu Hyperpotamico: "Bailad, cabrones"

No Hunger festival. 7 grupos indies x una buena causa.

2011-10-09T20:05:00.000+02:00

El 29 de Septiembre tuve el placer de asisitir al concierto benéfico “No Hunger, Madrid Indie contra el Hambre” organizado por Acción Contra el Hambre y patrocinado por San Miguel-Mahou en la sala Taboo de Madrid. Una iniciativa que agrupa a bandas de la nueva movida indie para luchar contra la desnutrición infantil. Aparte de disfrutar en vivo de un puñado de grupos realmente interesantes, colaboramos con una buena, o más bien, necesaria causa: los fondos recaudados se destinanarán a programas de ayuda urgente por la hambruna declarada en el Cuerno África

Yo que sé... puede que toda esa intro le huela a más de un desconfiado a típica excusa de ONG para ganar pasta fácil a costa de unos pocos grupos que están deseando tocar, incluso gratis, o de un público, que en el fondo, lo que le mueve de este festi es asistir a la posible aparición sorpresa de algún grupo gordo como ¿quién sabe? Vetusta Morla... Para nada... lo único que vimos de Vetusta fueron sus discos que se sorteaban al término del festival. Y en cuanto a lo primero... cuando uno de los grupos participantes es a la vez impulsor y co-organizador del concierto, tras dos convocatorias exitosas en Barcelona, no nos cabe duda de la honestidad del proyecto.

Este grupo barcelonés del que hablamos es Klaudia. Aparte de un directo muy depurado y de su aspecto elegante "intentamos salir despeinados y con pose de rockero castigado pero en realidad somos relativamente normales", y de su carácter solidario, como nos demuestran promoviendo acciones como la de este festival o su implicación directa en la acampada de Barcelona, también se muestran amistosos con otros grupos. Desde su punto de vista las bandas deberian apoyarse y colaborar más entre si y pasar de intermediarios, que tal y como está el panorama resultan desgraciadamente prescindibles.

Klaudia nos convenció interpretando canciones de su disco Mother Phoenix. En acústico enganchan... de haber nacido diez años atras, este sería uno de los grupos que sonarian en todas las emisoras de radio sin demasiada dificultad. No sabemos exactamente porque los de Mondosonoro puntúan su trabajo con 3 estrellas y media... el cachito de estrecha que le falta para completar las cuatro estrellas se lo damos aquí, simplemente, por buenas y generosas personas, algo que no siempre abunda en este mundillo.

Pero el primer grupo de la noche y para calentar el ambiente: David Martin Page, con sólo uno de sus Polaroids, se marcó tres temas en acústico. Aunque no estaba anunciado en el cartel, este músico se ofreció "voluntario" para abrir la escena a eso de las 9 de la noche. Bastante soltura y tablas es lo que encontramos en este artista (y fotógrafo autodidacta), no en vano, lleva dando guerra en los escenarios madrileños desde la época de los cassettes y los teléfonos fijos, en solitario o con diversas formaciones.

En segundo lugar, otro grupazo que se merece estar en la lista de éxitos de mi radiofórmula imaginaria: Izal, que apesar de tener dos bolos consecutivos en los dias siguiente al festival, aceptó muy generosamente la invitación. Este grupo no para de girar y girar por todos los rincones presentando su primer trabajo "Teletransporte" y temas nuevos de su próximo disco como el que sonó esta noche: "Extraño regalo". Entre tanto ir y venir, en algún lugar del caótico madrid se les extravió el guitarrista, apesar de ésta carrencia sus canciones pegadizas brillaron incluso con la instrumentación justa.

Nostalghia nos dejaron un sabor a desamor por culpa de sus letras irónicas de desdicha. Sonido Seattle a la madrileña.

Uno de los momentos especiales de la noche lo puso Mechanismo, fundado en Madrid, aunque por nativos de Chicago y Manchester, es uno de los grupos promesa en la escena del indie rock en España. Su disco Empire of Light se mueve entre el lado oscuro de Radiohead y los The Smiths, aunque sus influencias llegan hasta los mismísimos Beatles. Su directo sonó íntimista e impecable. Desde luego con el tema del inglés lo tienen fácil. A estos no les tenemos que pedir que se cambien al castellano dado su afortunado bilinguismo.

El contrapunto a las bandas de chicos lo puso Coffe and Wine con Ana Franco y su dulcísima voz desgranando piezas de folk-rock de su trabajo From The Roofs acompañada únicamente de su guitarrista. Sencillez y buen hacer, esa fue la sensación que nos transmitió este grupo con sabor a bar recoleto de tarde-noche.

Nos encantaron otros jovencísimos madrileños, Autumn Comets con dos discos editados: Parades en 2009 y A Perfect Trampolin Jump, 2010 trabajo en el que ha colaborado la mismísima Russian Red. Su rock alternativo con tintes electrónicos y viola dándole un toque folk nos dejó con ganas de más.

Entre tanto grupo promesa, proyectos de futuro y alejado de la corriente indie, fue muy grato contar en el escenario... muy implicado en la causa somalí y luciendo una camiseta de motivos africanos... con:

El Gran Wyoming y los Insolventes!!!! Al incombustible presentador-showman de éxito, afincado en la Televisión española desde los tiempos en los que solo existía un par de canales públicos, a este hombre cuyo nombre real desconocemos, lo que le apasiona de verdad es hacer Rock and Roll. Asi que metido en la piel de rockero, apoyado por una superbanda, le vimos disfrutar como un jovenzuelo interpretando versiones de toda la vida, acariciando una guapísima Gibson negra con ribetes dorados que a más de uno nos hubiera encantado tangar en lugar del bajo de Pignoise que se sorteaba y que fue a parar a manos de una rubia que andaba por el local.

Desgraciadamente la sala no terminó de llenarse en ningún momento. Quizá falló ese grupo gancho para atraer a la masa... una pena dado el nivelazo de los grupos participantes. Si yo fuera músico me sentiría frustrado. ¿Qué fue de aquellos ojeadores musicales de antaño se paseaban de sala en sala buscando nuevas promesas para negociar un buen contrato? La realidad es que el mundillo de la música también está pasando hambre. Ahora precisamente cuando la cantidad y calidad están equilibrados y el nivel de autoexigencia de los nuevas bandas que no dejan de proliferar en la red supera infinitamente a las pasadas décadas prodigiosas.... aquellos tiempos terminaron, ya no se fabrican super estrellas. Pero yo me quedo sin duda con los músicos de verdad, con los que puedes hablar de tú a tú, sin trampa ni cartón, que no necesitan esconderse en el frikismo kirch de los productos fabricados en serie.

Medley estival

2011-09-19T03:03:00.010+02:00

...Os juro que prometí no volver a caer...encendí velas a San Judas y lancé al Mediterráneo mi mp3 decidida a escuchar sólo los sonidos que produce la naturaleza... pero aquí estoy una vez más, entregada de nuevo a los brillantes antros en los que las vibraciones se materializan en personajes como Miren Iza (Tulsa), que se nos va a New York!!!!!! -a vivir la vida- dijo en su concierto de despedida el 13 de Septiembre en la sala el Sol - y a practicar la psiquiatría- ¿pero porqué? ¿no te das cuenta que necesitamos tu folk-rock a la española? ¿qué aquí hay mucho loco suelto con el que practicar? ¿que a parte de ti y de la pequeña Russian Red no hay mucho más donde rascar en el lado femenino de la música de este Madrid?...

Con un septiembre en tan avanzado estado, ya debería tener digerido el SONORAMA 2011, pero es que todo lo arandino resulta tan sustancioso que aún me viene el regustillo al fiestón caníbal que se gastan estos castellanos. Un concentrado de cuatro días con sus noches masticadas intensamente. Ya desde el medio dia te empiezan a cebar con grupos primerizos que se estrenan en el escenario de la plaza del Trigo (paso previo a los escenarios principales) Grupos como Fuel Fandango o HATEM tocando bajo el sol entre bandas locales y batukadas, como ya lo hicieron Arizona Baby y los Coronas en la edición del 2010 y que este año, juntos como Dos bandas y un destino, se salieron con la suya tocando en el escenario Ribera.

Personalmente, una también escaló posiciones respecto a otras ediciones ascendiendo a la zona Vip para refrescarme a mitad de precio y tumbarme en las famosas colchonetas chill-out desde donde se ve de lujo a la masa festivalera brincar con Delorean y la china Patino con su Cicle electrónico o al mítico y cercano Coque Malla. En cambio para mojarse con el folk eclesiástico gay de The Hidden Cameras es necesario bajarse al barro, lo mismo que para disfrutar de TAB y del Guincho

Desde luego fue gratificante ver como grupos desconocidos por los que apostamos, como IZAL, consiguieron subirse por primera vez a las tablas del Sonorama como unos Lori Meyers del 2011... Una jartá de música, dentro y fuera del recinto festivalero, en la piscina, en las bodegas, en la calle principal, en buses customizados, o desde el colchón prestado del ático de la familia arandina escuchando los ecos del lado salvaje de Amaral encabezando a los 14.000 espectadores entre lugareños, indies y escapistas del guiri-fib.

En fin, mucho "lechazo" que digerir....

Con los restos aún pegados en el paladar llego a un Madrid el 1 de septiembre y para mi sorpresa descubro que alguien ha montado una Beach a la orilla del "río" Manzanares con carpas musicales y vistas a monumentos como el Palacio Real y a la Almudena iluminados. La MTV (quién si no) que se nos hace mínimamente indie la noche del jueves y nos invita gratis a ver a Triángulo de Amor Bizarro (con TAB da gusto repetir) y a unos mtveros frikies de pro como son Fucked up.

y como musicoadicta que sigo siendo, el 9 de septiembre me meto en la Caracol, tan acostumbrada a la alta graduación que igual digo sí a una Edith Crash teloneando a Fira fem que a unos The Good Company muy convincentes.... AAAAUFFFF

...Así que el lado femenino, tan necesario para compensar este atracón veraniego de grupos con cabeza de hombre (excepto la diosa Amaral) y la fuga de cerebros al otro lado del Océano, lo pongo yo, aunque mis vibraciones no lleguen exactamente a los tipos/as que leen la Rolling Stone.

Video Edith Crash: 6quarks

En el cine de verano echan "Rome"

2011-08-10T14:47:00.010+02:00

Si, este blog está cerrado por vacaciones...

Aunque entre océanos, rios, mares, mojitos y chiringuitos también queda tiempo para descubrir sonidos nuevos mezclados con chaquidos de pipas y el ronroneo de un proyector dando vida a una pantalla descascarillada al fondo de un campo de fútbol.

Esta noche echan "ROME" un spaguetti western de amor y tiros producida por Danger Mouse (Brian Joseph Burton) y compuesto por el compositor Daniele Luppi, especialista en música de cine, y de cuando en cuando, las fantásticas voces de Jack White y Norah Jones, auténticos starrings.

Una banda sonora deliciosa para la peli que quieras montarte en tu cabeza.

Crack in Austin + Welington Iris Black Warrior

2011-06-13T14:10:00.012+02:00

CIA es una de esas bandas que opinan que:

- Un músico no debe pagar para tocar.

- La actitud y la pasión lo es todo en un grupo.

- Madrid está muy bien, si, pero los músicos españoles parecen encogidos. No lo dan todo.

- Melendi es un tio blando.

Crack in Austin nació en madrid en el 2006 con la única intención de soltar adrenalina machacando guitarras y baterias al salir del curro. Una de esas bandas surgidas al calor de un estrecho garaje (en su caso una especie de granja a las afueras de la urbe) que a fuerza de sudar han echado músculo y ahora no hay quien les baje de la rampa hacia el éxito. Actualmente los componentes son: Marco rebautizado como Marc Jitters (guitarra), Johnny Condor al bajo, Juancho a la bateria, Sergio en teclados/guitarra y Capitán Phil Star, éste si, muy americano, lo que le da una credibilidad total al conjunto, acaban de sacar disco: Motor Glam with Leather Wing, en cuyo titulo está la esencia.

DI Black y yo nos chocamos con esta super banda punk-rock-garajera en el Wurlitzer un lunes después del curro (¡0!), pero la primera sorpresa fue el primer grupo de la noche:

Wellington Irish Black Warrior, grupo nórdico (Suiza) como tanto gustan a los programadores del local, nos sorprenden con un rock psicodélico sesentero de ese que te envuelve con su ruidismo experimental para transportarte a un mundo interior vibrante muy bien armado, intenso, de alto voltaje y una calidad muy muy poco común ¿qué hace un grupo de tal calibre tocando un lunes rodeado de escasas 30 personas, si es que llegan? Aunque sólo sea por Reykingar Drepa, su tema estrella, no dejen de escucharlo.

Después de la buena onda provocada por los suizos, lo que venga a continuación dificilmente parece superable. Recordemos que es lunes, un lunes cualquiera en el que se sale sin esperar nada especial a cambio de los escasos 5 € que hemos pagado por la entrada.

Imponente error. Después de la psicodelia, viene la fiesta. En bruto. Nos encontramos frente a un front man que hace de su cuerpo un instrumento completo. Desnuda su voz punkera, su cuerpo rockero y envuelve el sudor en purpurina mezclado con más tequila! que no deja de pedir a los de la barra. El Capitán es de esos cantantes que se entregan al público a lo bestia, sin concesiones, es más, quiere al público en su bolsillo desde el primer tema. Su público no puede ser el tipico popero blandengue... aqui se viene a darlo todo o no se viene. Los flashes no dejan de explosionar, incluído el del batería que deja las baketas para inmortalizar con su cámara como el Capitán se retuerce en el suelo introduciéndose el micrófono allá donde termina la camiseta o pidiendo a gritos alcohol para seguir quemando el escenario... Crack in Austin es de esos grupos que no entienden la vergonzosa costumbre de muchos garitos madrileños en los que si quieres tocar has de tocar gratis sin recibir nada a cambio y en ocasiones incluso tienes que pagar y hasta las copas.

Crack, con su bonito nuevo disco tanto en formato CD, vinilo o digital es un grupo que sin duda donde rompe y rasga es en directo y eso no se compra en tiendas.

CON LA MÚSICA A LA CALLE

2011-05-23T01:29:00.001+02:00

La POLÍTICA debe digitalizarse como lo hace la MÚSICA y buscar NUEVOS SOPORTES para así transmitir, completamente GRATIS, la voz de cada uno de los CIUDADANOS (verdaderos protagonistas de esta "industria"), sin intermediarios engordados con prebendas abusivas.

DIECISIETE son dos

2011-05-06T19:21:00.015+02:00

Sala Costello, 28 de Abril de 2011

"Aunque seamos dos parecemos...

...Diecisiete: conjunto de chico y chica que fabrica desde el 2008 un indie pop épico alemán, como definen su estilo en su Myspace.

Influencias: "ella a él y él a ella" Ellos se bastan y se sobran, sin más parafernalia.

Entro en el Costello para conocer a este dúo madrileño de sólo tres añitos de vida porque me invitan (Gracias "Cara B" por tu generosidad) Cero referencias. La mejor forma de saborear las sensaciones que produce un grupo en directo es no atender a ningún filtro mediático. La sala está a rebosar, lo que significa que, o bien estos chicos tienen un montón de familiares y amigos, o bien también, que, a pesar de ser un grupo novel que acaba de sacar su primer disco en este mismísimo 2011, ya tienen un público fiel.

A pesar del mogollón reinante en la estrecha sala, me voy metiendo, metiendo... hasta ganarme la primera fila. Quiero ver, oír y dejarme impregnar. Sobre el escenario, un tipo alto con camisa a cuadros, barba... el look de moda con el que siempre se acierta. Mae enganchado a la guitarra eléctrica. El primer tema empieza suave. A su derecha, una chica de larga melena rubia y camiseta negra (siempre infalible) sentada a la batería: Susana

Primera comparación inevitable en la forma a ese otro conjunto tan famoso que nos dejó tantas canciones inolvidables: The White Stripes.

El tema va tomando valor y fundamento pegando un subidón hacia la mitad. La batería cambia de ritmo, de niña frágil de aspecto delicado como pudiera parecer en una primera impresión, nada. Las baquetas golpean con energía y exactitud siguiendo, sin perder comba, las improvisaciones de su compi a la guitarra. Susana no deja de buscar la mirada de Mae que se acelera o frena. Sin florituras ni baños de color, al natural. Ritmo y compás. Y sobrevolando el conjunto, la voz de Mae en ese tono tan indie, decadente y desganado... hasta que despierta, sube y explota en pleno cielo de la cueva del Costello Azul, No más mentiras, La historia interminable, Sueños desconocidos, Te quiero... títulos con aire romántico que en ciertos momentos recuerdan a Maga sin el barroquismo que caracteriza al grupo sevillano. El de Mae y Susana es un pop evocador mucho más desnudo, básico, rítmico y lógicamente bastante más principiante.

Al final de la penúltima canción, Mae relata los agradecimientos que son un no parar... el tipo que les vio en directo en una pequeña sala de Madrid e impactado por la fuerza del grupo se ofreció a grabarles un disco; los fotógrafos que andan por la sala capturándolo todo con intención de hacerles un documental; el público que les sigue desde el principio.-"¿Se me olvida alguien?" (Mae)- Susana le susurra algo al oído. ...ah! el diseñador gráfico del vinilo, al que, por cierto le ha quedado una portada de lujo... un montón de espontáneos que al escuchar por primera vez a este dúo coincidieron en una cosa: el deseo de participar de alguna forma en este proyecto tan prometedor. Parece que a estos Diecisiete todo les viene rodado, cosechando aliados y no han hecho más que empezar.

Fin del concierto. La sala se vacía a pesar de la buena onda del dj. Suele suceder. Yo prefiero seguir saboreando la noche en la cueva costelliana (que ya no huele a tabaco, sino a pintura fresca de reforma mezclada con humedad alcohólica de bodega) a pesar de esa luz incómoda y fría que se cuela a traves de la puerta siempre abierta de los recién renovados baños de la planta de abajo. "Cara B" y yo nos acercamos al Merchandising donde el primer vinilo de esta pareja musical luce con una carátula muy atractiva. Trabajo editado por Cuervo Music y grabado en Serenity Studios. Dan ganas de llevarse a casa al pequeñín guste o no el estilo de los padres.

Desbandados en Aranda de Duero

2011-04-20T02:15:00.038+02:00

Noche del 14 de Abril del 2011

-Golfo!! gritó alguien rompiendo el silencio y la semioscuridad del salón del Centro Cultural de Aranda de Duero a eso de las 22: 30 p.m.

Era el punto y final del concierto de los Desbandados Quique González y Jacob Reguilón. Inmediatamente después, la lluvia de aplausos, y es que no hay nadie que se merezca más un piropazo tan contundente. Los bravos! y guapos! se los dejamos a otros artistas más convencionales.

Tampoco hay nadie que se atreva a adelantar la fecha de un concierto (del 15 y 16 de Abril en Aranda de Duero y Miranda del Ebro respectivamente, al 14 y 15) por "una causa obvia": el partido Madrid-Barça. ¿Qué va primero la profesión o la devoción? ¿y si va todo junto? Hay quienes tienen la suerte de currar en lo que les divierte, con flexibilidad de horarios y siendo uno mismo su propio jefe, y si hay que alterar la fecha de las reuniones (Aranda y Miranda no van a poner pegas)... ningún problema.

Con el dia cambiado y la sala medio llena, Quique saca sus "otras" canciones a respirar: Reloj de plata, Avión en tierra, Desperfectos, Ayer quemé mi casa, Crece la hierba, la Cajita de Música, el Rompeolas (la que nunca debe faltar), Calles de Madrid, Adelita (qué habrá sido de Alhajita?); algunas versiones: La Casa cuartel de Kiko Veneno, Hoy puede ser un gran día de Serrat, donde tuvimos la oportunidad de comprobar que hasta los grandes se olvidan de la letra o confunden los acordes. A veces hay que volver a empezar; algún poema: No es verdad de Kirmen Uribe... hora y media de dulces sensaciones no tan diferentes a las que este musicazo prolífico nos tiene acostumbrados en un auditorio envuelto en un silencio casi de recogimiento espiritual iluminado por un par de focos tenues sobre los músicos y de vez en cuando un fondo de estrellas un poquito exageradas, la verdad, apretujadas y nada fugaces. Casi ningún flash rompiendo la armonía.

"De haberlo sabido" captura by Irene Pardo

Exceptuando una salida relámpago de Mario Raya acompañando un tema a la guitarra, lo que dió luz y color extra al conjunto, el resto transcurrió entre el piano alternándose con la acústica y la armónica de Quique y el Contrabajo de Jacob. Acoplamiento máximo.

-"Mis canciones van de gente follando en coches y de bares. Si, si, es verdad (risitas del público) no se porqué, pero van de eso".... mm el tema del 80% de los músicos con más o menos censura y más o menos seda. Ya lo dijo Serrat "no dosifiques los placeres, si puedes derrochalos" y ese era el plan, convertir un jueves de concierto en un fin de semana largo e intenso, lejos de la mediocridad.

Me estoy aficionando a este pueblo castellano, será por sus bodegas, será por la simpatía natural de sus gentes "sencillas", será por su festival que triunfa a pesar de su ubicación lejos de playa o de la montaña, por el frio único de sus noches de agosto y el calor de sus bares... De vuelta a Madrid en mi penúltima escapada a este pueblo castellano atravesé un arco iris doble gigante producto de una tormenta de verano; en ésta ocasión me acompaña una luna enorme y amarilla con todas sus manchas más reales que nunca.

Demoscopia en la Heineken

2011-02-21T00:00:00.019+01:00

La revista Mondosonoro se creó en los 90 para difundir y servir de plataforma a los grupos que no tenían voz en los medios convencionales. Dos décadas después, con los dinosaurios de la música besando el suelo, esta revista (gratuita) pasa a primer plano convertida ya en clásica. "Los pequeños se comerán los ojos de los grandes" sólo es cuestión de tiempo y constancia.

Si bien la fiesta demoscópica del 2010 se me hizo letal en una Heineken medio vacía frente a la estrella del cartel, este año (17/02/2011), gracias a los grupos emergentes elegidos, promete dejarme un sabor de boca algo más intenso. La Heineken no es mi sala favorita, el sonido nunca llega a ser bueno, siempre hace frio, no me dejan subir las escaleras para contemplar el escenario desde lo alto (zona vip), el público carca para mi gusto... el tipo carca de juventud que está de moda arropada en la rebequita de la abuela, el flequillo lametazo de vaca pegado con horquillas, barbas de montañero del asfalto, parkas de caribú, gafas intelectualoides de mesa camilla, negro, gris, marrón oscuro...

Marcus Doo & the secret family sería la banda ideal para el público que describo, aficionado al folk, pop, electro, minimal, estilos que Marcus Doo sabe mezclar. La cantante y actriz Rocío (única española del grupo) ataviada como manda la tradición en este tipo de música con un vestido de comunión rescatado del fondo del baúl. Blanco y puntillas. Lírica y grandes melodias que me transportan a tierras irlandesas, escocesas o en todo caso con mucho verde de fondo. Una delicia, la verdad. Mucha poesía. No entiendo entonces porqué tanto murmullo en la sala. Consigo abstraerme a pesar de la pandilla de modernos que tengo delante y no dejan de incordiar, ellas con sus jerseys de lana... el pelo sintético de la capucha de uno de ellos que se me mete en un ojo... Les adelanto y me dejo llevar por los de Escocia, Francia, Estados Unidos y España aunque afincados en Madrid, tierra de todos y tierra de nadie.

Poco antes, Fira Fem era el grupo encargado de abrir la fiesta. Cinco músicos que si se sienten jóvenes, que si que tienen ganas. Se nota que apenas llevan más de año con esta formación. Frescos en su rock electrónico instrumental no necesitado de voz ni de letras. Efectivos en levantar, aunque levemente, los pies que llenan el suelo de la Heineken

El público sigue contenido, no se lanza. De momento la única marcha la pone Jaggermeister con sus polaroids, su sirena y sus chupitos en tubo largo para todos.

Los Claveles, en segundo lugar, emulan a los modernos de la movida ochentera. Ellos mismos reconocen que su intención es sólo divertirse a si mismos y a quién se apunte a su fiesta "ellos tienen la fama, nosotros la imaginación, nosotros tenemos bilis, ellos nos producen sueño" El directo un poco pobre, no me enganchan y casi me quedo de momento con sus canciones en formato mp3. Aqui están ellos, aquí estoy yo "Muerta entre las flores secas que pueblan la A-42" (Nacional_42)

En realidad a quién todo el mundo espera esta noche es al artista canario-barcelonés ya consagrado cabeza de cartel Pablo Díaz-Reixa, alias el Guincho.

Y si que se hizo esperar hasta que todo su equipazo de hacer música estuvo bien montado por los técnicos y con su supervisión personal. Pareciera que el conjunto no terminara de quedar del todo a su gusto haciendo indicaciones continuas al de sonido y a sus dos guitarristas que presentó como miembros de su grupo desde esta noche en adelante. A pesar de la no perfección sonora, una vez empezado el despliegue de temas: Bombay, Palmitos Park, Kalise, Costa paraíso... los chorros de vibraciones emanadas desde escenario obligan a dejarse arrastrar por el Pop negro, africano-tropical, la percusión y el ritmo. El exbateria del grupo Coconut consigue dar caña al público que por fin se abandona bastante entregado...

...las rebecas se abren en un intento de liberar por fin a nuestras abuelas de la esclavitud moral que les tocó padecer, veo gafas volar por los aires y parejas besándose y trios subiéndose al escenario. El violinista de Marcus doo acelera el ritmo hasta chirriar de exceso de placer, los encajes de primera comunión flotan sobre los cientos de brazos del público hasta la barra donde un contorsionista escupe cerveza por la boca.

No, ésto no pasa en una Demoscópica. Cuando todo acaba, salimos ordenadamente, incluído el de la parka que no tiene que hacer cola en el ropero porque no se ha deshecho de ella en ningún momento. Los treinteañeros medianamente satisfechos por haber rellenado una noche honrosamente. Nadie nos echó el humo ni nos mojó la camiseta. Una noche de jueves en definitiva agradable.

La Joven Dolores

2011-01-30T19:35:00.032+01:00

Eco, Dolores, Eva enamorada, Lot... Christina Rosenvinge disfrazada de sirena, ninfa y otros personajes míticos de mujer mete la cabeza en el maremagnun femenino para redimirla del pecado original y convertirla en Lilith libre de todo el peso fatal de la culpa que le impide crecer. Algunos nombres de hombre se mezclan en el intento: Narciso (el amante egocéntrico), Jorge (el hermano cómplice de juegos de infancia), Charlie Bautista (el amigo bueno), Benjamin Biolay (colaborador en el "Idiota en mi") y algún novio en fase de olvido. Todo ello planeado desde una isla mágica, Formentera, perfecta para inventarse un universo nuevo cosido a base de puntadas cuidadas, agujas afiladas, con esmero... el resultado: un traje elegante, deslumbrante, menos divino, más humano y muy singular.

El sábado 29/02/2011 asisto a la presentación del disco "La Joven Dolores" de Christina en el Ciclo de Coloquios Sonoros en CAMON Madrid. Delicada y delgadísima ella, diseña, se modela y desfila acompañada de su músico de cabecera Charlie Bautista. Parece que se va a romper cuando un único foco de la sala apunta a su cabeza. Aguanta el derroche de luz durante la primera canción, Eco, la ninfa enamorada de Narciso. Su voz transcurre limpia en forma de romancero hasta el fondo rio en el que se ahoga el mito en su propia belleza, mientras Eco, oculta en el fondo del bosque, se consume poco a poco quedándose en los huesos con la voz marcada para siempre por el discurso egocéntrico que Narciso le devuelve. El foco que radiografía a Christina se apaga, ella respira, bebe un sorbo de vino (al que todos estamos invitados) y se vuelve a zambullir en sus temas envueltos en una semioscuridad rara en una mañana de sábado donde fuera brilla el sol. La voz susurrante acompaña a sus dedos primorosos que dan puntadas a las cuerdas de su guitarra. En Debut, se declara aprendiz de costurera dispuesta a coser un traje a medida a un invitado especial que termina en un "El" que se alarga hasta el final de su nuevo e impecable disco.

Ojeo la Rolling Stone, revista donde el pret à porter se mezcla con la alta costura musical. En sus páginas centrales aparece una Christina privilegiada en su salón privado donde guarda sus útiles de costura (guitarra, piano y juguetes). Imagino el interior de sus cajones perfectamente ordenados, espacio impoluto entre la luz y la sombra, delicado y brillante. Silencioso y amable. El negro domina en su fondo de armario, quizá para compensar o quizá por sobriedad o por el contraste más puro sobre una piel tan blanca.

Vuelvo a la CAMON. Alguien enciende todas las luces de la sala. Ahora sí nos vemos las caras, sin sombras. Christina nos habla de su nueva colección de temas, sin pretensiones aleccionadoras. Sólo se trata de una búsqueda personal, aunque de paso no está mal colocar a la mujer en el lado que le corresponde, ni arriba ni abajo sino en el centro, desterrando topicazos que empañan la figura femenina y todo su increible potencial. Un lujo para los oidos cansados de ruidos extremos.

¿Conseguirá la sirena liberarse de la figura masculina a la que se aferra y salir como nueva del agua? ¿Nacerá una Eva nueva libre de las señales divinas? "una gota de semen hará que se quemen siglos de fé" Un niño balbucea y corretea durante el coloquio y a Christina le sale la vena maternal "-¿Quién reclama a su mamá?". Delicioso.

IZAL en el Buho Real

2010-12-28T18:40:00.028+01:00

Teletransporte a otro lugar mejor

Si no escribo más a menudo en este sagrado blog no es porque haya dejado el vicio de los conciertos, sino porque mi actual ocupación como oficinista de sol a sol me lo está poniendo muy difícil. Soy de escribir de noche después de haberme tragado todas las series fáciles, pelis sobadas o cualquier cosa coloreada y brillante que salga en la tele, sólo por no pensar. Una vez empachada y goooorda la cabeza de basura arrastro mis zapatillas con todo mi cuerpecito encima a lo largo del pasillo que va del salón a mi habitación. A medio camino a la izquierda, mis ojos se tuercen hacia una cueva forrada de libros, cdes, cajas de videos, casettes, zapatófonos, dvds, apuntes del año en que se me perdió el lapicero en la UAM y un etc interminable en forma de montaña de historias picudas desbordándose en plan alud hasta una lucecita insistente que me vuelve a atrapar y me pega los ojos (rojos de esnifar otras luces artificiales) a la tercera pantalla del día estirándome la espalda lo suficiente para aguantar unas pocas horas de madrugada más hasta que mi cabeza revienta contra el teclado. Esto no hay dios que lo aguante a no ser que te levantes a las 12 del mediodia.

El Buho Real me saca de mi ensimismamiento transportándome la noche del 22 de diciembre hasta Izal, acompañada, como viene siendo habitual en los últimos tiempos, de mis socias en esto de la música en directo. Poquita gente, normal, concierto en acústico, un miercoles, "mal tiempo" (¿llover es malo?), crisis de la industria discográfica, bla bla bla... no hay excusas. La gente no se mueve a no ser que nos toque Lady GaGa. Pues muy bien, hoy vamos a hablar de un grupo que huele a éxito. Lo sé, tengo buen oido para ésto, siempre acierto y cuando no, es porque al artista en cuestión aún no le ha llegado el momento.

Mayoría de público femenino, también normal. Estamos hablando de unos tios con barbas, guitarras y baterías que se desnudan en un escenario. Si yo fuera tío preferiria obviamente ver a tres tias en su lugar, pero como no es el caso, que se queden casita o apoyados en otras barras tomando cañas. Lo primero que se quitan de enmedio los chicos del escenario es la pose de estrella de diseño. Esto me gusta, quizá es que ya no tengo edad de creerme a los personajes que se esconden detrás de un estilismo concreto que si pop, que si rock, que si punk, que si indierock. Me quedo con el bicho al natural abierto con un poquito de limón y punto. Esto es lo que estoy viendo este miércoles prenavideño. Un acústico envuelto ligeramente en pop, un poco de rock, cantautor moderno acompañado de un bajo y batería, sin aires de fingida grandeza.

A la guitarra, con jersey negro por si refresca, Mikel Izal (Navarra) el cantante y letrista: soltura, fluidez y estilo para decir si es necesario "si hay que romper rompamos con alegría" "quitate ya el disfraz quiero verte gritar: a la mierda!" (Enanos en el jardín); al bajo, con camiseta azul Izal y gorrito de lana: Ema Pérez, el Gato (Buenos Aires); y semioculto detrás de la batería marcando el ritmo Alejandro Jordá (Valencia) a quien hemos visto tocar con Manolo Tarancón en alguna ocasión.

El acústico transcurre en un movimiento constante, sin sobresaltos, sin titubeos. Las letras encajan en la voz y la voz en los instrumentos como una máquina ni demasiado nueva ni demasiado usada sino bien engrasada y ensayada para llevarte sin esfuerzo a donde te quiera llevar la voz potente del cantante pero sin gritos innecesarios en un tono que recuerda a Vetusta o a Standstill. Parecer ser que este ingeniero de teleco, lejos de tomarse la música como una afición complementaria, se dedica a ella en cuerpo y alma como ha demostrado en solitario autoproduciéndose 3 discos y ganando sin aparente esfuerzo varios certámenes musicales.

Video: Mapi Estropájara

Acabado el concierto nos resulta fácil acercarnos a saludar a los miembros del grupo e incluso comprarles varios discos autografiados por dos de sus componentes (se me quedó un hueco huérfano destinado a la x del batería) Trabajo redondo, escueto, sólo 6 temas (queremos más), pegadizo... y si soy sincera más vendible que Mikel Izal en solitario. Un EP en el que encontramos más de un hit: Teletransporte, Desorden, Sueños lentos, aviones veloces o Eco, Ajam... canciones que meteré mañana en la cecerá de mi coche seminuevo que me conducirá a la nave industrial de madrugada después de escribir estas letras y si no te gustan como están compuestas "desordenalo, desordenalo mejor y si el que planea cada momento eres tú, desordenate tu mismo" o vístete de falsa rumana ¿quién te va a decir que no?

Mapa Sonoro y Giant Sand

2010-10-29T08:30:00.019+02:00

Odio mover el dial de la radio del coche (como única posibilidad de movimiento si estás en un atasco) un domingo de vuelta de fin de semana y sólo encontrar fútbol; un miércoles, de vuelta de un concierto, y toparme una y otra vez con los eternos 16 añitos de Dani Martin; un lunes de vuelta del curro y: Lady GaGa, Alejandro y yo atrapados en la culebra del millón de ruedas que se arrastra a lo largo de cualquier autovía o calle hasta dividirse en pequeñas unidades enchufadas a su aparato de luces parpadeantes. Odio el "Diario de la Noche" de TeleMadrid. Odio la sima política para analfabetos: PP//mini zapatero, a cualquier hora, en cualquier franja horaria. Odio a la "Princesa del pueblo" y su basurero. Odio, odio con mucha intensidad esa estúpida guerra entre cadenas por un par de ridículas producciones ("Hispania" // "Leticia y el Príncipe")... dando tanto que hablar por tan poco.

Tanta imagen y sonido en HD y TDT, pero ¿dónde están los programas musicales???

Hoy me ha dado por ODIAR, alto y claro, mientras Howe Gelb reinterpreta para mi y para muy poquitos más The Long black veil

... Nobody knows, nobody sees
Nobody knows but me...

(de Jonny Cash)

en Mapa Sonoro de la 2.

Aplausos y tristeza profunda por los buenos programas que no aparecen en los rankings de audiencia ni por asomo.

(y si, ODIO a los de Astrud, Giant Sand, Kiko veneno y al presentador de Mapa Sonoro por pasarse la vida en trenes y furgonetas llenas de instrumentos mientras la mía se me va en un atasco insondable de ida y vuelta a una oficina con Cadena 100 de fondo)

Invasionen escandinava en Madrid

2010-10-02T13:07:00.031+02:00

24 de Septiembre 2010

Después de meses sumergida en sal marina, regreso al asfalto con las mismas ganas que una gamba con gabardina de terminar en el plato de un empleado del dpto. de RRHH a la hora del almuerzo. Mientras la gamba se agarra a las paredes del estómago evitando ser devorada por el ácido, el oficinista será digerido a su vez por el atasco que se monta a la salida del centro empresarial dirección centro, sentirá algo muy raro, se detendrá en la cuneta para vomitar un amasijo de bilis y pedacitos de carne blanca con rayitas rosáceas...

Con el tiempo he aprendido a ser mala y peligrosa. Soy indigesta para los ciudadanos que me quieren merendar sin mi permiso. Antes me regalaba enterita. Ahora escupo bilis y repto desde la cuneta bajo el sol picante de otoño hasta que se hace la noche para recomponerme en un garito que me compense con otro sabor amargo (el que elija yo) Pulpos y gambas resabiadas, contables disfrazados, barbazas y camareros dispuestos a mediar. Es lo que hay. Así que me olvido de quién soy, para que estoy aquí y otras preguntas trascencentales. He vuelto. Al fondo, en el escenario está tocando un grupo madrileño que no aparece en el cartel del Wurlitzer, por eso mismo se entrega como ninguno. Sus ganas de quemarlo todo son de agradecer.

A continuación, punk pop noruego: The DALHMANNS, la banda de Andre Dalhmans (ex Yum Yums) junto a su esposa Line Celine, cantante que pasaría perfectamente por vecina vallekana: morena, bajita y apretada en su minivestido negro, no así los dos guitarristas idénticos y altísimos con melena estilo Abba, ni la bajista-corista, rubia natural y resultona. En cuanto a las canciones, estructura sencilla y pegadiza para moverse durante un rato, aunque a la quinta ya me estoy aburriendo de tanto power-girls sesentero.

y el plato fuerte... INVASIONEN (ex THE LOST PATROL) puro nervio sueco. Conjunto guerrero formado por guitarras y bateria, todos ellos flacos y rubios, excepto el bajo: tatuado, engominado y marcando músculo bajo casaca militar. La cabeza visible del grupo, Dennis Lyxzén, es un ex-harcore-punk militante de Refused. Energia-energia-energia, ritmo espídico y electricidad es lo que necesito para machacar la melancolía otoñal. Lo único en contra, las letras en sueco. Los títulos lo dicen todo: Korrumperat, Under gatan en strand, Nån gång måste nåt hända, Kom igen Lyxzen ... y cosas así. Suena raro. No se entiende nada, aunque lo mismo pensarán ellos del rock en castellano.

Sonido defectuoso recogido con un Samsung GT-S56000

Finalmente las chicas Jagermeister (esa bebida amarga que nadie pide porque es impronunciable) la arman subiéndose a la barra del bar. Una de ellas me asalta desde arriba enchufándome un chupito de tubo en la boca que me trago casi obligada. A partir de este momento me fundo con el personal que llena la Wurli, pletórica en la semana de su IV aniversario, y que sigan celebrando muchos más y yo que lo vea!!!!

CERRADO POR VACACIONES

2010-07-06T02:16:00.007+02:00

Aunque si a alguien le apetece entrar y comentar... no he echado la llave.

Video Eva B.
Music: dot tape dot

HIDROGENESSE en la Sala Charada

2010-06-21T01:34:00.025+02:00

19 de junio 2010. Madrid

Hidrogenesse. Hidratando y revitalizando escenarios desde 1997

Hay música para desfasar, música para antes de dormir, música para escuchar cuando vas en tu medio de transporte habitual y luego está Hidrogenesse, una pareja autodidacta loca por los cacharrillos electrónicos analógicos de la Europa del Este.

Dicen que la suya es música para maricas o para ciertos tipo de modernillos heteros. A mi no me preocupa ni el estilo ni las preferencias sexuales de sus seguidores. No estamos frente al típico grupo que utiliza la música para lavar sus penas de tipo sentimental, al menos no exclusivamente. Veamos el set list del concierto:

Hidroboy, temazo para abrir el verano que retrata a al típico mazao de piscina municipal.

Dos tontos muy tontos, claro homenaje a esa peli tan denostada por los críticos pero que tanto hace reir.

Los perezosos, esos animalitos que quieren hacer tantas cosas en la vida pero que no hacen nada debido a su propia condición existencial.

Con el poder de mis tejanos, un adolescente estrenándose en el mundo laboral.

Vuelve conmigo a Italia, tema nostálgico en la letra. Sólo en la letra.

Así se baila el S. XX. Repaso a ese siglo tan ajetreado que nos marcó para bien o para peor.

Eres PC Eres Mac, en realidad dedicado al Príncipe Carlos y a Billy Mackenzie.

Elisabeth taylor, adoran a Liz.

Disfraz de tigre, la muy mítica canción que me marcó en el 2007 y que sigue manteniendo toda su frescura. Va para clásica.

Fuig Llop Fuig Llop Fuig, El vestir d’en Pascual, algunos títulos en catalán puesto que es la lengua madre de este dúo y tienen todo el derecho.

No hay nada mas triste, sobre los lloricas que no se dan cuenta que un caballito pony puede ser mucho más deprimente que lo suyo.

Schloss, Autobanh y A-68, homenaje a la música electrónica de toda la vida. Éstos dos no son precisamente amigos de los Beatles.

Estafa, el público se unió para corear aquello de: "mujer está fatal, hombre está fatal, travesti está fatal, música, enfermeras..." bloggeros están fatal...

Hidrogenesse Asociados, en cuya letra encontramos el quiz para entender a estos dos animales racionales únicos y necesarios en los escenarios musicales con tanta tendencia al sepia.

Aquí os dejo unos vídeos para que disfrutéis de lo que os perdísteis en directo. Para las lectoras comentar que la sala estaba reventona de guapos casi de laboratorio on ganas de fiesta y bailoteo. Todos ellos intocables. Es lo que tiene ser hetero-chica, pasas completamente desapercibida en ambientes gays. Aunque, repito: Qué más me dá? Es necesario de vez en cuando de-saturarse del rojo pasión con sus limitaciones que, como mucho, se mueve del rosa al granate sucio, para impregnarse de la amplia gama de colores que nos ofrece la naturaleza en estado silvestre o artificial.

Mucho vocoder

No hay nada más fresco que lo suyo

Quique González y amigos en el Barcelona 8

2010-06-06T01:31:00.032+02:00

9 horas en el mismo garito. Mi reloj puede mentir pero que está amaneciendo es un hecho. He batido un record de permanencia en un mismo bar y prácticamente sin moverme de la barra ¿Cómo se puede justificar ésto? (Miércoles 2 de junio)

A veces mis sentidos me engañan y me hacen creer que no vivo en el interior de un hormiguero sino a cielo abierto. Las cuatro veces que ésto sucede pego como puedo mis patitas al suelo para no salir disparada del laberinto de paredes de balcones, agujeros trampa y plagas de familias hormiga (en coches tanque) en el que me muevo, y a corretear como una pirada sin frenos en las noches tan largas como calles que nunca terminan...

Salgo del agujero de agujeros (Metro Sol), subo Espoz y Mina, tuerzo la esquina de la Negra Tomasa, y cruzo la invasión de guiris apalancados en las terrazas de los bares que llenan la calle Cádiz y continúan hasta la calle Barcelona. Por suerte para mi los guiris no tienen ni idea de quien es Quique González, ni falta que hace, ellos a sus sangrias y paellas sabor plástico mientras se entretienen mirando pasar a más guiris, que es lo que de verdad llena el centro reine el buen o el "mal" tiempo.

Qué uno de mis garitos base, en pleno Km. 0 de la capital, se llame Barcelona 8, dice mucho. Un lugar donde todo puede pasar, ya sea domingo, martes o un junio cualquiera. Qué se cae el bolo del dia... no problem! Quique González, que pasaba por alli, avisa a sus colegas César Pop, Menso, etc y a salvar la noche. Esto puede parecer un hecho insignificante para la multitud que sólo sale un viernes a tragarse la cola del Rock in Rio para ver a Rihana, a Shakira o a los mismísimos Pereza, o mejor dicho para ver a la figurita tamaño belén de Rihana, Shakira o Rubén y Leiva, el mismo día que otro Torres (Vikxie) tocaría junto a Xavi Aparici y Carlos Cros en la Orange. La ventaja de los que estuvimos en el Barcelona y tres dias más tarde en la Orange fue la de disponer de todo el espacio para llenar los pulmones de rock y con los protagonistas a tamaño real, nada de proyecciones en pantallas por muy descomunales que éstas sean.

Atravieso la puerta del bar a eso de las 10 de la noche, saludo al simpático Dani, a Ana Sinova regentando barra, Jorge Velo va por ahí invitando a cañas y canapés. Un lujazo. Me siento como en el salón de mi casa, sólo que en lugar del hueco de la tele hay un escenario para conciertos íntimos.

Una vez dentro compruebo que no es ni viernes, ni sábado, puedo respirar y moverme libremente sin temor a peligrosas pandillas abriéndose paso a codazos y sus cubatas mojándome la camiseta, cuando de pronto me encuentro frente a frente a Quique González dando vida y color al escenario, en plan informal esta vez, lejos del Bernabeu, de multitudes, restando cientos de vatios y espectadores, sin americana ni efectos de iluminación, entreteniéndonos al natural con su guitarra, su voz y sus canciones o las de César Pop; un ratito con Menso, hasta un principiante, no faltó nadie, ni la chica (Rebequita Jiménez) Que más puedo decir... que sonó de puta madre.

y es un hecho que salí de allí amaneciendo, sin sueño y a cielo abierto.

Triángulo de Amor Bizarro - Ocho y Medio

2010-05-14T16:06:00.012+02:00

...continuamos con la electricidad

Tampoco el viernes 7 de mayo era día de concierto. Tenía otras cosas más urgentes entre manos, pero... ¿cómo rechazar una invitación por parte del Kanguro Cojito para enchufarnos al directo de una de las pocas bandas del panorama actual por las que apuesto sin dudar ni una décima?

Ni hablar!! Triángulo de Amor Bizarro fue mi descubrimiento del 2008 en la Caracol dejándome una sensación de licuación mental que todavía no me ha abandonado. Dos años después pisan el Ocho y Medio, esa sala coqueta con su pista de discoteca de toda la vida, su iluminación de bola de fiebre de sábado noche con incómodas pintitas de colores posándose sobre las camisetas... demasiado retro para este innovador grupo, pero es aquí donde TAB presenta su segundo disco de estudio:

Año Santo

Estos chicos son muy gallegos y ante el acoso mediático del Xacobeo decidieron ponerle este título a un disco lleno de referencias religiosas y políticas irreverentes mezcladas entre una maraña de ruido orgánico que te atrapa.

A las 22:50 más o menos, Oscar, Rafael, Isa y Rodrigo se suben al pequeño escenario para regalarnos 40 minutos exactos de ruido, ni un minuto más ni uno menos, ni bises ni extensiones innecesarias. Varios inconvenientes que no me impidieron disfrutar del espectáculo: el aire acondicionado a mi espalda, el sonido de la sala: defectuoso, y el llenazo de un público que apenas se dejó llevar por la energía controlada, densa, fluida, expresionista de estos musicazos que parecen tener bajo control el caos.

Un diez al batería dedicado a "dar hostias como panes", un once a Rodrigo (la púa más rápida que el sonido), un x 8 y medio a Isa, perfecta vocalista-bajista con un vestidito mucho más acoplado al tipo de público indie-pop de esta noche que a su sonido violento, y una dedicación especial al baile de letras que desgraciadamente se quedaron ahogadas bajo el trallazo de música:

"Baile de los caídos en la lista de puerta de los artistas medio conocidos" ,"yo no he perdido la esperanza y tu has perdido la gracia" "la magia en ti ya esta muerta, todo es gris", "transfusión no es canibalismo"... especies protegidas, miradas de lince, monaguillos, magos, calambres, tomas de tierra, cabezas de alfileres... huyendo de figuras literarias o academicismos que tanto chirrían en el rock.

Traté de adivinar:

Jesús ordena faldas más cortas,
Jesús ordena medias más rotas,
Jesús ordena flequillo Cleopatra,
Jesús ordena fuego en la discoteca,
y a brillar ...

Pero es lo que hay, para estos gallegos ningún instrumento debe sobresalir por encima de los demás, ni siquiera la voz.

Por supuesto me quedé con ganas de más así que me compré el disco, 10 euros muy bien invertidos con dedicatoria incluida: "O leite mola" "Viva el pollo" y firmas surrealistas sobre el diseño del disco que se merece otro diez y pico.

Momentos TAB

y para terminar: agua cortocircuitando la ciudad (pero eso será mañana)

SHUARMA directo al Sol

2010-05-12T02:17:00.021+02:00

Jueves 6 de Mayo 2010

Energía pura

Juanma Álvarez hace tiempo pasó de Elefante poderoso y místico a duende humano y místico, aunque en cierta entrevista reniegue del segundo adjetivo que tanto le define. Discrepo. Algo de espiritualidad debe emanar este personaje cuando a eso de las 00:00 horas de una noche perfecta para soñar entre las sábanas, una fuerza extraña me arrastra hasta la sala El Sol donde me uno a otra desquiciada de la música que tampoco pensaba mover sus piernas del tresillo.

Con muy pocas esperanzas de encontrar entradas ante el cartel de "todo vendido", el portero, como un elegido del destino, decide dejarnos pasar al concierto a mitad del precio oficial. La segunda señal de la energía positiva en cuestión ocurrió cuando al abrirme paso entre la muchedumbre hasta la barra y pedir dos birras el camarero me hace un gesto de "no me debes nada" Me quedo estupefacta. Pero aquí no termina todo, la racha positiva continúa y nos empuja hasta las primeras posiciones junto al escenario dejando atrás incluso a Nacho Vega, que se ve obligado a estirarse para adivinar algo entre tantas cabezas.

y así es como terminamos deslumbradas frente a la fuente de energía:

Enormes canciones llenas de amor universal distribuidas en pequeñas dosis de cristal transparente no recomendables para movimientos de animal mastodóntico y sin embargo aquí están, vibrando con una calculada sonoridad en manos de un gurú del pop-rock que literalmente se mete al público en la garganta. Acabo coreandolo todo, hasta las canciones que jamás he escuchado "Vuélvelo a intentar", "...Otra ráfaga de luz iluminando el punto en el que estas tú" Conexión total. Muy interesante Shuarma en solitario, que no solo en el escenario sino maravillosamente arropado por su nueva banda que lo clava.

Una vez más compruebo la valía de los buenos músicos en directo, y este tipo, con pinta de Tino Casal decolorado luciendo un jersey semi transparente que retuerce sin compasión, hace del escenario su Zoo particular donde recupera el poder de los Elefantes en "Somos nubes blancas" o con "Azul", aunque atrapado en una constante melancolía: "Aún no se donde estoy", "Falta de amor" Despierta... es El Poder de lo frágil, un disco que suena muy bien enlatado pero que se saborea infinitamente mejor en vivo.

Para rematar, Shuarma sube a su espacio mágico a un par de buenos invitados: Morty (que poco aprovechado está este Fantástico Hombre Bala...), Susu, su dulce Media Luna, también atrapada en un amplio jersey de lanilla nada primaveral; y finalmente yo, que no subo a los micrófonos pero que me considero medio invitada por el portero y el camarero del Sol.

Robarle horas al sueño no está mal si es por una buena causa, hasta que empiezas a ver luces extrañas que acaban fundiéndose con la electricidad de la noche siguiente (mañana TAB) Felicidad y locura.

THE MOVEMENTS en el Wurlitzer

2010-03-21T20:16:00.024+01:00

THE WORLD, THE FLESH AND THE DEVIL

En aquella época (hace 10 dias) todo parecia casi en su sitio apesar del frágil equilibrio en el que nos movemos. Escribo gravitando en torno al tiempo, elástico e imprevisible que unas veces se esconde tras una curva como si no fuera a pasar nunca y otras te arrolla como un trailer cuesta abajo dejándote con el cuerpo pegado al suelo y la cabeza colgado mirando al vacio.

Pero regresemos al pasado feliz (noche del 10 de Marzo) Irene (la ex-punk anteriormente conocida como Svet) y yo quedamos en Gran Via para meternos en algún garito con marcha. Nada de poperos ni cantautores esta vez. A veces el cuerpo te pide caña y qué mejor lugar que uno con olor a eterna juventud con visos setenteros: el Wurlitzer.

Llegamos al final de una banda madrileña, The Cabernet, a la que apenas vemos el pelo. Aparcamos nuestras cosas junto a la barra mientras pedimos nuestra primera dosis de alcohol en vaso pequeño para ir calentando. Detrás de nosotras, una fila de rubios de aspecto nórdico contempla el escenario. Nos metemos un par de tequilas como el que se toma su medicina de las 22:30 para mantener en orden una enfermedad imaginaria, mientras, Irene se deshace de la manga larga invernal desplegando todo su sex-appeal. Miro de reojo a los rubios, se hacen los suecos, algo que se agradece de vez en cuando. Evidentemente se trata nórdicos auténticos, los machos patrios ante una situacion así,ya estarían babeando a nuestros pies sobre todo en un lugar como el Wurli donde el genero femenino escasea.

Pronto descubrimos que los nódicos paradillos son los integrantes del grupo que se sube a continuación al escenario: The Movements. Pregunto al camarero. No se hacen los suecos, lo son, y de paradillos... poco, muy poco o casi nada. Se acaban de convertir en unos garajeros con tendencias pukarras y formas neogrunges, con todo un Sid Vicious a la cabeza que muy pronto se deshace de la camiseta para mostrarnos su blanca palidez decorada con tatoos y una incipiente barriguita cervecera muy prometedora. Nadie diria que acaba de superar al demonio en una batalla particular contra el cáncer, "Sid" se baja en varias ocasiones para alternar con el público (más bien escaso) nos enchufa el micro, se sube a la barra, se contonea como una Shakira sin millones ni velos, de un salto se planta de nuevo entre nosotros... El tipo es flexible, como su voz. Ire y yo no paramos de brincar siguiendo las distorsiones guitarreras perfectamente articuladas entre el Sinte y la bateria. El ritmo crece y The Movements despliegan todo su potencial en "Going to your house" un concentrado de sonidos clásicos del rock con su psicodelia, sus wah wah, su tormenta eléctrica con tendencias futuristas. Saltan chispas, acelerando y desacelerando la maquinaria perfectamente engranada para que no se escape ni un solo grito fuera de la montaña escandinava. Ma agarro de la melena del guitarra para no salirme antes de tiempo de la atracción que estos tipos del norte diseñan en un espacio reducido como es el escenario del Wurlitzer. Frenan antes de tomar tierra creando un dramatismo a base de notas de cuerda. The Movements tienen una habilidad de conservatorio unida a una energía sixty muy lograda. Pedimos bises, uno, dos y hasta tres. Los suecos se despiden intercalando algunas palabrejas en castellano. "¡¡Amigos y señoritas, Los Movimientos es rocking para tu bonita pais. Arriba!!...Pardon mi español!

Nos bajamos al merchandising regentado por el bateria tan relajado que parece no haber movido un músculo en las últimas dos horas, a sus pies descansa una gran bolsa de IKEA (normal, esta gente es originaria del pais del famoso mueble de usar y tirar) Apostamos si se han pasado por la mega tienda de Alcobendas a comparar precios o se traen la bolsa del mismísimo Göteborg. Irene se anima a preguntar... efectivamente ¡Ikea de Alcobendas! No sabemos como reaccionar ante una respuesta tan inesperada, asi que me intereso por una de las portadas de sus discos "For Sardines space is no problem" dedicado al primer astronauta sueco que viajó al espacio en el 2006.

-"Amm, this album is different from the others" nos comenta Thomas Widholm (drum man). Spacerock puro, parece ser, y nos regala un par de chapas que saca de la gran bolsa mientras nos quedamos paradas frente a las carátulas de los cinco discos sobre la mesa.

El resto del grupo, David Henriksson (cantante) Gustaf Gimstedt a la Farfisa, Christian Johansson (guitarra) Daniel Pettersson (bajo) permanece el resto de la noche confinado en la pequeña habitación, junto al baño, que hace de Backstage. Eso no es muy normal para un grupo garagero, que, como los The Cabernet, deberian estar mezclados entre el público ganandose adeptos. Supongo que se han percatado de que están en Madrid, ciudad en la que intentar mantener una conversación que no sea en castellano es inverosimil, asi que los dejamos emporrándose en silencio.

Respecto a nosotras, bebemos más de lo normal, ligamos mucho más de lo que quisieramos, nos vemos obligadas a pasar por lesbis con pico incluido para quitarnos de en medio a unos petardos tan subiditos de grados como nosotras, beso a un tipo que me pasa 5 euros para pedir una birra en la barra, deposito el billete sobre la barra y al ir a cambiarlo por la botella descubro estupefacta que el billete ha volado. Me veo envuelta en una bronca entre el prestamista de los 5 euros y el camarero que no sabe de que va la vaina. Encienden las luces, aprovechamos para esfumarnos en medio de una trifulca que nadie entiende. En la calle hace un frio húmedo que nos obliga a caminar deprisa en dirección contraria a nuestro destino viendo pasar taxis libres hasta que nos damos cuenta que tenemos pies dentro de las botas y está amaneciendo. Debió pasar una hora desde que huimos del Wurli. Agotadas, perdidas, borrachas e incapaces de parar una de esas lucecitas verdes sobre ruedas. Creo que fue un taxista el que se paró en seco recogiéndonos como a dos autoestopistas voladas en una carretera sin horizonte.

Desde entonces, han pasado 10 dias como 10 trailers interminables sobre mi cuerpo. Aún no se muy bien que hacer con mi cabeza paralizada frente al vacío, hipnotizada viendo objetos personales caer para siempre hacia el fondo del abismo. Sé que cuando vuelva a entrar a cualquier garito la música me va a doler como una aguja clavándose sobre la piel intentando coser inutilmente una herida que sangra hacia dentro. Me temo que el alcohol no va a ser suficiente.

Dedicado a mi padre. Su música siempre vivirá en mi.

TULSA y Rosenvinge en El Sol

2010-03-05T02:19:00.034+01:00

2 de Marzo de 2010 en Madrid

Melancolía, profundidad y "ese algo especial" es lo que, por fin, he encontrando en una mujer, Miren Iza, que saca la cabeza en este mundo del pop-rock tan marcado por la testosterona donde lo femenino parece ser algo puntual. Tan puntual e insignificante que el primer comentario de varios colegas, días antes del concierto, fue más o menos: -Ah si! la chica de ese grupo, cómo es? Tulsa, pero no es muy agraciada, no? en cambio la Rosenvinge... esa si que está buena...- A esto se reduce la comprensión musical de la mitad de la población de este país. Pero no quiero generalizar...

Alguien me invitaba hace un par de semanas a este concierto en la sala el Sol. Me apunté sin tener ni idea de que iba ese g rupo con nombre de ciudad petrolífera americana, y con ganas de volver a ver a Christina en su mejor momento. Sólo unos días antes me descargué "Espera la Pálida" segundo disco recién nacido de este grupo guipuzcoano. Desde el segundo 1 me enamoré perdidamente de "Matxitxaco" lo que me llevó a recorrerme todo el disco como si del cuerpo de un amante desconocido se tratase, y como no tuve bastante, me empapé del primero: "Sólo me has rozado" Ahora estoy en la fase de enganche. Mi mp3 lo tiene claro y se enciende con la voz áspera de Miren deshaciéndose lentamente entre las volutas de un cigarrillo mientras canta aquello de "Contigo he tocado el cielo y por supuesto el infierno... también"

Esta noche está apunto de llover. Se masca en el ambiente tranquilo de martes. Desciendo los peldaños de la sala elevando la barbilla y cruzando los pies escalón a escalón de esta escalinata sinuosa especialmente indicada para lucirse en plan estrella. Voy a recoger el premio a la mejor espectadora del año, que me está esperando sobre el escenario.

El foso está a completito. Rosenvinge llena fácilmente. Hay mucha parejita gay, detalle del que no me había percatado hasta que me lo comenta Elvi, bajista y estudiante de oposiciones, los músicos de hoy en día están abocados a llevar una doble vida laboral si quieren sobrevivir, aunque tampoco me dan ninguna pena. ¿Quién no tiene una doble o triple vida en estos tiempos? Ellos al menos tienen la música como algo a lo que aferrarse cuando les falla todo lo demás. Yo me agarro como puedo a las notas que ellos que me lanzan y me convierto en un animalito a la caza de migajas que aplaquen ese rugido interminable en mi estómago.

Tulsa es la banda elegida para anestesiar esta noche mi agujero infectado de larvas de bichitos hambrientos que, con alguna suerte, se acaban transformando en mariposas. Junto a Miren, reconozco a un músico habitual en muchos de mis conciertos, Charlie Bautista. Me lo encuentro tocando junto a Russian Red, Havalina, Underwater Tea Party, Garaje Jack e incluso más adelante con Christina; me lo cruzo en el concierto Pro-Haiti de la Galileo; en sus ratos libres, me cuentan, se convierte en promotor de festivales y currante en alguna discográfica; toca todo tipo de instrumentos y habla 8 idiomas (me temo que esto también pudiera ser cierto) ¿De donde sacará el tiempo?. Completando la formación: Miguel Guzmán y Gabriel Marijuán, guitarra y bateria.

Elvi y yo estamos muy bien situadas en segunda fila hasta que se nos cuela una tía altísima. Detrás de mi crece un murmullo irreverente que no se va en todo lo que dura el concierto y hecho de menos como nunca una cámara de vídeo. A pesar de estos inconvenientes,me resulta muy fácil dejarme llevar por la música que emana del escenario en forma de rió aterciopelado, para nada frágil y por supuesto profundo. Hay personajes que no está conmigo esta noche, y es lo único que hace imperfecto este momento. Gente con la que he conectado tanto como para saber que es imposible que algo tan peculiar dure demasiado y aún así sigo intentándolo, incapaz de volverme normal, responsable y formal

"Pero si somos dos antros de exclusividad .. cómo haremos para no matarnos casi antes de empezar" (Miedo a lo conocido)

Más adelante, Christina visita al psiquiatra desde su teclado en una de sus canciones, quien le recomienda buscarse a un tipo normal, de esos con traje y raya perfectamente planchada dividiéndole la cabeza. Su voz se convierte en un susurro cuando, entre canción y canción, se anima a contarnos algo personal.

Este semi-acústico me está resultando delicioso. Miren Iza canta replegada sobre si misma muy al estilo folk que últimamente prolifera tanto, mientras rasguea de una forma extraña su acústica como si se le fuera a caer en cualquier momento (visualizo a mi profe de guitarra escandalizado parando el concierto para colocarle las manos correctamente), apenas se mueve, ni se molesta en interactuar con el público (en alguna entrevista he leido que no se encuentra muy cómoda en el papel de mono de feria) toma una pose muy de cantautor porque tiene algo que contar. Me parece increíble que esta chica sea la misma que cantaba y tocaba el bajo en Electrobikinis, su anterior banda punk-rock, con un desparpajo que nada tienen que ver con lo que nos ofrece ahora en Tulsa. Sinceramente, prefiero a la Miren de esta noche, toda magia, nada de artificios, sólo historias envueltas en una melodía encajando las letras. Paisajes grises, de lluvia, de desamor... romanticismo elegante pero sin ñoñerías ni vestuarios complicados. Me apunto esta estrofa de la "Golue" para llevármela a mi próximo viaje.

"Y ahora que soy inmoral me he prometido pecar
y abusar de todas la bocas que vea pasar.

Solo si dices cariño “que mueres por mi”
tendrás derecho a hacerme sufrir"

y después de esto se atreve a rezar "A mis brazos" versionando "Into my arms" con una sinceridad que ni el mismísimo Nick Cave.

De Christina destacar que la vi más parlanchina que en otros conciertos, mucho más cercana, saboreando con la dulzura de siempre "Tu labio Superior" intercalado con canciones nuevas y otras de anteriores cosechas, junto a la violonchelista Aurora Aroca y por supuesto, Charlie Bautista a la guitarra, al teclado, al violín...

Ya en la calle cae una lluvia suave muy del norte. Los adoquines brillantes me conducen hasta otro garito donde me uno a un par de colegas. Pido un "Limonakis":

“oigan, ¿tienen algo de beber?”
y su indiferencia mató mi sed"

Creo que no me entienden. Me encuentro fuera de lugar. No es ésta la forma en que quiero cerrar la noche y me largo sin más

LUIS AUSERÓN en el Barcelona 8

2010-02-21T19:42:00.035+01:00

Un punk en ese otro bar de moda

Viernes noche 19 de febrero. Me escapo de una ciudad dentro de la ciudad (espeluznante) donde los habitantes soportan su cruz hacinados en habitaciones compartidas entre visitantes y virus que campean libremente por pasillos, televisiones-hucha, agujas y sondados de diversas categorias. 0 ganas de salir de fiesta ¿para qué? si no somos nadie, si la vida son dos dias mal contados, si hoy estamos aqui pero mañana... cambio el chip a toda velocidad: Mientras no nos quede otra que rodar por este puto mundo plagado de enfermedades, muertes y catástrofes naturales, lo que hay que hacer es burlar al destino pisando el acelerador en dirección Sol donde el hermano pequeño de los Auserón se encuentra en un acogedor bar de la zona desde las 21:30 dándole vidilla a su nuevo disco Rubbish Garbaje Junk Punk. Energía pura de ayer, hoy y siempre.

Lo que se me suele olvidar es que Madrid es un cuello de botella con un tapón a presión que ahoga la circulación. Cuando me acerco a la zona roja: Alcalá, Gran Vía, Sol... me dan ganas de quemar el coche para siempre (mi problema es que le tengo un amor irracional) Intento escapar de la increible hora punta nocturna. Pasan los minutos, pasan las horas y me planto a las 23:30 delante de la luz celestial de un parking libre. Mi cara de velocidad se pega al volante para recorrer el bucle que baja hasta la 3ª planta sótano.

Subo a la calle y mis piernas nerviosas se paran en seco en el km. 0 donde Svet me espera muerta de frio. Yo me muero de hambre. Devoro un perrito con todos sus ingredientes extra mientras caminamos deprisa hacia el Barcelona 8. ¡Qué estrés! Somos conscientes de que el concierto ha terminado. Da igual, ya solo quiero llegar y beberme algo acompañada del bullicio en un bar amigo.

Una vez en el Barcelona, los instrumentos siguen sobre el escenario. Pregunto y...¡Estoy de suerte dentro de la calamidad! al parecer la cosa todavia no ha empezado. No me da tiempo a saludar a unos y a otras cuando un tipo delgadito, de aspecto sospechosamente juvenil (Luis Auserón) empieza a sonar acompañado de otra guitarra y un batería. Me rodea gente que parece contenta ajena completamente a la tragi-cómica realidad de los hospitales de la SS. No pensaba salir esta noche y sin embargo aquí nos hemos juntado un grupito muy apañado con ganas de beberse toda la música disponible y, por lo que huelo en el ambiente, la resaca va a merecer la pena.

Nunca fui fan de Radio Futura, ni siquiera del hermanísimo Santiago Auserón, pero es que yo nunca fui fan de nadie hasta que me dió la vena de ir de conciertos a principios del 2000, época en la que unos niños que acaban de entrar en el bar y que observan con total desinterés al personaje que toca hoy en el escenario, empleaban sus tardes de viernes haciendo los deberes de la ESO junto a sus padres, quienes, a su vez, en tiempos de la Movida aún ni se habían dado el primer morreo, y para entonces, los huesos de Ian Curtis se deshacían mezclados con el polvo de su último agujero infernal.

La primera sorpresa de la noche es que Ian acaba de resucitar de entre las cuerdas vocales y de la guitarra de este co-fundador de la Primera Movida madrileña, con una canción mitica: "Atmosphere". Por supuesto, no se de que va este gran temazo, pero para eso tengo a Mariano y sus hermanos nacidos en tierras del Sonorama, alucinados ante tan increible reencarnación y me ponen al día. Yo me solía fijar en otras cosas. No es que sea tan insultantemente joven como los chicos de la ESO, es que en los 90 yo estaba demasiado metida en el pop (aunque con el ADN del Woodstock latente) Me concentro en el look de este tipo que podría pasar por cualquier colega con su camiseta de pintor graffitero, sus jeans y sus zapas futuristas moviéndose sobre el escenario con una soltura propia de un skater que se lanza sin miedo a versionar temas como "Hurt" de NIN, "Without you I'm nothing" de Placebo, "Candy" de Iggy Pop (ésta le viene como anillo al dedo) y con la facilidad de quien cambia la gorra por un sombrero, nos brinda alguna de Sinatra. Todo ello en un tono de bajista punkero con los ojillos afilados que parecen decir "chicos cuidad de vuestras cosas de valor y sobre todo de vuestras chicas"... Respiro y busco mi bolso. Intacto.

De todas formas me dejo invitar a una birra por el dueño y Sr. del local, Jorge Velo, otro que ama la música más que a nada, su forma particular de demostrarlo es fabricándose su espacio a medida donde cantar cuando le plazca sin tener que dar cuentas a nadie. De vez en cuando invita a su escenario a gente de la categoría de Auserón, que se lo está pasando como un enano tocando canciones que le llegan al alma (en un inglés personal) sin otro objetivo que divertirse, sin pensar en números 1 ni en el monstruo decadente de la industria discográfica.

Los hermanos segundos siempre me cayeron bien.

Esta noche por supuesto que hubo tequilas y fotos, hasta cayó en mis manos un Vinilo firmado por el mismísimo héroe de la Movida, gracias a Berenice (Rosevil Productions) Quién le iba a decir, cuando escuchaba a Radio Futura allá por los 80 en su México natal, que algún dia acabaría currando tan cerca del mismísimo Luís Auserón. La vida da muchas vueltas.

Sin saber cómo, la mañana siguiente me pilla saltando de un colchón amigo ("-Lo siento, me largo, creo que anoche me dejé olvidado algo importante"-) hasta el subsuelo lleno de gente extraña que me mira como si se les acabara de aparecer el "fantasma de la transición" Tras varios trasbordos y muerta de resaca, llego hasta el parking de Sol donde localizo a mi coche completamente solo. Bajo la ventanilla, saco la mano para meter el tiquet por un valor de 27 euros y me largo, no sin antes apuntar con el dedo corazón a ese poder sobrenatural que se cree tan fatal: el destino.

Fiesta Demoscópica 2010

2010-02-14T13:32:00.020+01:00

11 de Febrero. Madrid

"Afortunadamente el estado de los grupos maqueteros en Madrid no debe juzgarse por lo que pudimos ver anoche en la Heineken, donde un pésimo sonido no facilitó el que los grupos elegidos para tocar en las Demoscópicas madrileñas se lucieran" J. Batahola (Mondosonoro)

Si ésta es la opinión de los propios organizadores de la fiesta, ¿qué más puedo añadir? Sonido, iluminación, incluso me atrevo a añadir, alguno de los grupos elegidos, convirtieron a esta 11 fiesta demoscópica madrileña en la más pésima de las que he tenido el gusto de disfrutar.

Lo cierto es que la noche no empezaba mal con Edredón, la primera banda maquetera llegada desde Carabanchel, gracias a su material denso y oscuro con el que intentaron arroparnos en una de las noches más gélidas que he conocido en Madrid. Tres guitarras y dos sintes crean una atmósfera psicodelico-electrónica bajo una iluminación de tercera ensombreciendo los intentos de mantenernos calientes. El escenario está casi a oscuras excepto unos focos blancos que enfocan las espaldas de los cinco componentes del grupo. Podría ser una maniobra calculada para crear ambiente. Más adelante descubró que no lo es. Entre el frio, la tendencia electrónica del grupo, y la rara iluminación en blanco y negro, tengo la sensación de estar en la típica rave improvisada en una nave industrial y no en una de las salas con más renombre de la ciudad.

Pido una "sin" al único camarero pilotando la barra de la Heineken con pinta de no haber tocado un grifo en su vida, quien después de rebuscar en las pilas de cajas de botellas me suelta con una sonrisa de principiante que no le quedan cervezas sin alcohol, lo intento con una coca y una cerveza para mi acompañante (Susix, especialista en indietrónica y demoscopias varias) El de la barra hace cuentas: 12 euros. No doy crédito. Le miro estupefacta, se lo piensa mejor, rectifica y me lo deja en 8 (cada vez sonrio menos cuando me acerco a una barra de bar porque he llegado a la conclusión de que una cara simpática e inocente es la mejor garantía para que te timen, desde que la he sustituído por una cara de borde todo fluye mejor y más rápido)

Sigo la evolución de Edredón sobre el escenario. Les pegaría más llamarse Manta Eléctrica. Hacia el final suben la intensidad su post-rock-punk sintético creando un climax final aceptable que hace que nos olvidemos de que más nos vale no quitarnos el abrigo ni los guantes si no queremos correr el riesgo de amputación por congelación de alguna de las extremidades de nuestro cuerpo.

Llega Svet y ya somos tres las que nos quedamos mudas cuando entra en escena Bla, el nuevo grupo de Luis y Belén, líderes de L-Kan. "Es emocionante que exista la lluvia y el viento, para estropearnos nuestro dia perfecto"o "No dejo de buscar el instante tuyo que nadie tendrá, sin saberlo me lo regalaras" con este tipo de letras acompañadas de una voz infantiloide mal modulada, vestida de Heidi superada la treintena que se niega a dejar de ser un dibu animado mientras jueguetea con un teclado adornado con luces de huevos de colores, Belén se acaba de cubrir de gloria en su nuevo proyecto. Les salva mínimamente que les fallara un ordenador. Después de abucheos y risotadas el grupo se larga con las chapetas subidas no más allá de la tercera canción.

No suelo hablar de lo que no me gusta, ¿para qué perder el tiempo? pero esto clama al cielo. Posiblemente ésta sea mi peor crónica y quizá vaya directa a la papelera... o quizá no. Nadie me obligó a aguantar ni un minuto más, pero todavía quedaban dos grupos asi decidí armarme de paciencia por si mejoraba el panorama. Suele sucecer que lo mejor se reserva para el final.

Y algo mejoró gracias a The Home Phonema, el tercer grupo formado por cinco chicos jovencísimos de Torrijos, el pueblo de Los Pal ¿qué tendrá esa tierra alcarreña para dar unos frutos tan alternativos? Desde luego energía eléctrica, experimentación y ganas de romper moldes. Guitarras cañeras, distorsiones, voz a lo The Cure e influencias de un amplio espectro rockero tipo el Inquilino Comunista. Muy Noise. Tampoco me aportan nada nuevo, se salvan porque no llevan ni tres años subidos a un escenario y le hechan ganas.

Lo último de la noche y lógicamente la estrella de la fiesta es La Bien Querida (Ana Fernández Villaverde) presencia ya habitual en las fiestas de Mondosonoro, sin embargo no me parece la mejor alternativa para cerrar una fiesta. La cantante aparece con una de sus famosas faldas, larga y verde botella brillante en este caso, y arropada por su banda. Dicen que es de lo mejorcito del pop español de los últimos tiempos. Se comenta que sus letras, sus quiebros y requiebros con salida sorpresa sobre el amor convierten a su Romancero en el disco del año según la revista que tantos buenos ratos me hace pasar. Mi opinión personal:

ABURRIDA, demasiado correcta, demasiado lánguida. Cómo cabeza de cartel le correspondería comerse el escenario, darlo todo para contentar al pequeño grupo de fans que la apoyan coreando sus canciones. Miro hacia atrás, de la mitad del escenario hasta la barra y de la barra a la puerta por donde se cuela con más fuerza que nunca el aire gélido de la noche de febrero. No queda un alma. ¿Dónde están los Lori Meyers, los TAB o los Love of Lesbian de otros años? Al menos la banda que apoya a la cantante y compositora consigue enriquecer el pop demasiado fino, demasiado estirado, un pelín ñoño como de muñeca Nancy y sus abalorios que se disfrutaria mucho más en salas íntimas como el Buho Real.

Susi, Svet y yo nos miramos ¿qué hacemos todavia aqui? huimos como caperucitas que persiguen al lobo más feroz posible porque no podemos soportar esta noche tan aséptica, de gaseosa sin gas, de palomitas de maiz sin sal. Corremos a -1ºC Gran Via arriba hasta el Wurlizter donde el punk-rock canallesco, camareros avispados, un par de tequilas y chicarrones barbudos consiguen hacernos entrar en calor y olvidar las horas perdidas.

One Clearwater please!

2010-02-04T21:31:00.002+01:00

Suelo confundir la Caipirinha con el Parfait Amour, claro que el tequila me lo bebo sin limón ni sal. Una vez sustituí estos dos condimentos por una rodajita de naranja y azúcar glass. Creedme, no hay color. Y como he repetido hasta la saciedad bebo cerveza y en ocasiones ron-cola. Me da igual la marca del ron pero la Pepsi no la soporto. Ah, también soy de tónica Schweppes, aunque ahora que le han cambiado la etiqueta ya no me la trago, sabe a Nordic, se pasa de dulzona.

Sabiendo tanto como sé de bebidas espirituosas he decidido abrir éste bar para contemplar desde la barrera como evoluciona la noche. Todos esos tipos/as con ganas de pillarse un pedo rápido a fuerza de garrafa sin ánimo de lucro por copa de veneno, o esos otro, más básicos, agarrados a su botellín para no perder el equilibrio cuando le rozan unas piernas de rejilla con agujeros de rimel seco acumulados en el tatuaje de unas pestañas castigadas. Tengo una cuñada que sale prácticamente de la cama con los tacones de 7 cm., el cigarrillo encendido y la raya puesta. Jamás nadie la ha pillado sin maquillar, ni en la piscina, ni en la bañera, ni siquiera su chico (mi hermano), alguna mañana se dará cuenta de que se está acostando con Margaret Astor o quizá ya lo sabe pero se hace el longuis. Los tíos son sencillos. Se hacen los duros hasta que se convierten en pura mantequilla. Ahora que estoy detrás de la barra lo veo todo mucho más claro.

Esto se pone caliente. Ahi veo a uno que se quiere tirar a la novia de un guaperas. Me asombra la capacidad para perder el control de este tipo, el de la novia, no el colgadillo. Se ve que le han tocado donde más le duele "Cuidadito Don Nadie, esta piva es mía" leo en su mandíbula apretada mientras la chica intenta poner calma entre los dos gallitos. La pobre desgraciada se cree de verdad que su novio enseña los dientes para defenderla de indeseables. Se equivoca, lo que en realidad le toca los cojones a su chulazo es que invadan su propiedad privada. Un día, cuando a ella le de por probar lo que es ser un Ente independiente, descubrirá en sus propio estómago con quién se está acostando. De puños como manos y cabezas está lleno el parque. Aunque también hay tíos majos, como ese otro rodeado de un grupo de niñas con la sonrisa tonta. El típico que cae bien a todas. Parece inofensivo ¿Qué esconde en realidad el Sr. Caigobienatodas Sinningunaexcepción? Está claro que lo que todos, pero no es guapo, ni moderno, sólo simpático. Las tiene a todas loquitas por sus chistes ¿Qué más se puede pedir?

Aparece un tipo solitario. Surge de la nada pero ya lo llena todo con esa media sonrisa de tartamudo y ojos brillantes iluminando su limbo particular en el que sólo cabe él y algún invitado especial. Pide un “lo de siempre” En realidad lo tiene todo muy clarito, sabe hacia donde va y como conseguirlo. Me temo que su aspecto de lobo apaleado es sólo una estrategia. Esta bien chaval, te daré una oportunidad. Le pongo un tequi como hago con todos los tipos por los que siento curiosidad. Chocamos los vasos. Él se lo bebe de un trago limpio. A mi me cuesta más, no tengo mis condimentos especiales a mano en este momento.

–¿A qué hora sales?- Me pregunta.

Miro hacia otro lado haciéndome la desinteresada. Esta noche he quedado con un ex para un polvo express, pero, pásate por aquí mañana y me cuentas tu vida. Pienso para mi escondiendo mis cartas.

Un amigo del falso solitario se hace con él. Los veo alejarse juntos hasta que les pierdo de vista tras la puerta al fondo a la derecha para hacer lo típico que hacen dos tíos cuando se van juntos a los baños de un bar. Allá cada cual con lo suyo. Yo no me meto nada químico, hasta al látex de los condones soy alérgica provocándome una irritación insoportable como el polvo blanco de las tizas cuando se me metía entre las uñas. El blanco no es mi color… puede que las pildoritas rosas por su similitud con la aspirina infantil... Aquello si que era una auténtica droga camuflada.

Avanza la noche de un invierno insoportableme húmedo de puertas afuera y esto se está poniendo perdido de adictos a la soledad buscando cura para que no duela demasiado. En la trasera, una pareja exige temblando su dosis para calmar la sangre golpeando las paredes de un callejón oscuro. El lobo solitario se escurrió por algún agujero del baño. El Gurú de la pecera deposita con cuidado la aguja mágica sobre uno de sus viejos vinilos en estado de hibernación devolviéndole la vida por unos minutos, y a mi me parece bien, nunca fuí una fashion music victim.

(si quieres otra, no dudes en pasarte de vez en cuando por aqui)

Daiquiri Blues - Quique González

2010-01-23T14:21:00.012+01:00

Una mañana de sábado de 2002 tecleaba anuncios por palabras para "el Pais" y el ABC simultáneamente subcontratada por una empresa de mierda con un sueldo de risa en el segundo piso de un edificio de oficinas en una zona industrial al Este de Madrid. Mi única via de escape: la música que salía de mis cascos mientras mis dedos manejaban información de primera mano sobre temas apasionantes: ofertas y demandas de empleo, venta y alquiler de inmuebles, o la más rentable para este tipo de publicaciones: "Ainoha, escultural, se alquila por horas", "universitarias cachondas comparten habitación..."

Siempre me atacaba el sueño. Soñaba con excavar un túnel desde la cutreoficina donde pasaba 8 horas de reclusión denigrante, hasta el edificio colindante donde la información de "verdad" era tratada por redactores con un sueldo decente. La ventaja es que los periódicos me los leía gratis, desde entonces no me los creo. Pero aquella mañana un titular del suplemento Tentaciones hizo que sintiera un agradecimiento sin predecentes de pertenecer a una empresa como aquella. El titular en cuestión: Poesía del Abandono "Este es el tipo informacion que siempre quise manejar" pensé. La foto que lo acompañaba reflejaba a un tipo trajeado acariciando una guitarra con una media sonrisa tratando de esconder sus pies desnudos; a un lado un cubo de basura, en el suelo una botella de coñac y una copa. Imagen a medio camino entre un Bécquer moderno y un Bukowski aseado. Empecé a emborracharme, era eso o seguir picando a saco palabras x minuto con mis castigados dedos. Resulta que el tipo elegante y formal era un cantautor madrileño con tres discos a sus espaldas. Ni rastro de ese chico de mirada pícara en ningún punto del dial. Eran los tiempos de la Gran Depresión OT. El periodista se colaba descaradamente en la "Guarida de músico bohemio y piso de matrimonio jubilado" Empiezaba a sospechar que no se trataba de la típica estrella sino de un tipo muy normal con tendencia al caos que hace canciones.

Justo en esa época un amigo me invita a un concierto en el Galileo "ya verás, te va a gustar". Gracias a la amistad que unia a mi amigo con el técnico de sonido nos quedamos en la barra invitándonos a unas birras mientras el músico de la noche ensayaba. No sé que extraño influjo produjo tal visión en mi que inmediatamente descubrí mi vocación tardía. Lo ví claramente. Quise ser cantautora rock, desgranar canciones con una guitarra como la que este tipo afinaba mientras esperaba la hora de verdad. Pero eso fue justo antes de verme también nítidamente pilotando helicopteros.

Cuando comenzó el concierto ya no eramos sólo cuatro gatos incluido el técnico de sonido, mi amigo, la camarera y yo, sino legión. Para tratarse de un artista tan desconocido que ni las emisoras se molestaban en dedicarle unos minutos, aquello estaba demasiado petado (no habia llegado el momento de las redes sociales) Llenazo absoluto y sólo gracias al boca a boca de toda la vida. Para colmo la conexion del músico con los presentes era total gracias a una voz envolvente y acogedora, ideal para colocarla junto a la chimenea de una cabaña aislada entre kilométricas mantas de nieve virgen extendiéndose a su alrededor. La voz fué lo primero que me captó para la secta, luego las melodias (Salitre y Pájaros Mojados) y por fin las letras. Me tocaban muy de cerca sus personajes de serie B con los sombreros llenos de lluvia. "Buena recomendación" me dije mientras intercambiaba fluidos con mi amigo sin quitar ojo al tipo de la guitarra que se dejaba el corazón y la cabeza a partes iguales sobre el escenario.

Así fué como me dejé llevar por la canción nº 1 del repertorio del tal González hasta la 98 que cierra su último disco: Daiquiri Blues. Y es que desde entonces me he ido metiendo a hurtadillas en los entresijos musicales de este tipo, puede que no tan tímido ni tan solitario como lo pintan, amante del mejor amigo del hombre (el perro), que va a su bola musicalmente hablando y que llena sin querer escenarios como la Riviera y seguramente hasta plazas de toros y estadios como el Santiago Bernabeu si alguien se lo propusiera. Me pregunto si sería capaz de pagar tan alto precio por ello.

Esta mañana de sábado después de tantos años como discos tiene el cantautor (menos rock y más blues) tecleo ante el ordenador de mi casa en la zona Este de la ciudad tras haber pasado por varias categorias laborales y un sin fin de aventuras personales salpicadas de noches de bares y descubrimientos musicales de todo tipo. Sin periódicos que ojear, abro la carpeta color -el-lado-oscuro-de-la-luna- que encierra lo último de Quique González:

UN DAIQUIRI, veneno de melancolía pura, mucho menos castizo que aquel coñac del 2002, más intenso, a veces más dulce, con la graduación justa; la sonrisa perdida, la mirada más dura, la voz impecable; las manos de obrero de la música especializado en averias y desperfectos abriendo suavemente la americana calada de tormentas que habitan en su interior. Destripo en una habitación prestada a media luz secretos asomando de una maleta siempre dispuesta a salir disparada camino al aeropuerto más cercano en un coche de segunda mano, evitando peajes, huyendo de cuentas pendientes; mechones olvidados en una vieja cajita de música y soldaditos de plomo, algún libro, algún disco de un colega, y las Ray-Ban empañadas. Siempre a miles de kilómetros de cualquier ruta o hacia ninguna parte.

Me quedo con la sensación de que detrás de la perfecta profundidad del rio lunar en el que Quique hunde esta vez los dedos de sus pies temblando por no echar demasiadas raices, el sol quiere seguir brillando. Se desmarca y casi casi lo consigue en su 8º intento porque antes que ser famoso, González, prefiere ser ese eterno desconocido al que todo el mundo está deseando descubrir.

(Me ahorro comentar los detalles técnicos de Daiquiri Blues ya que los podeis encontrar fácilmente en cualquiera de las más de 150.000 entradas que aparecen sobre el tema en el Google)

Los Embusteros & Perro Flaco

2010-01-11T14:58:00.024+01:00

Si tienes la sensación de que algo que deseas no va a llegar nunca, solo hay que ganarse a la madre de todas las virtudes: la Paciencia, porque al final todo acaba llegando. Todo. Así que aquí os dejo con el remate de la trilogía más esperada por todos vosotros.

El perro, vikxie y los embusteros - III -

Y es que ha pasado casi un añito desde aquella primera toma de contacto con el trio más popular de las cuevas sónicas de esta ciudad gamberra. Una noche aquella de marzo de 2009 en la que el Perro (Canario) nos daba una lección de rock que ni el objetivo de mi camara pudo soportar... o fueron mis dedos vibrando y sudando. Menos mal que Vikxie (medio de Brighton), que es todo un corazón con patas, se sacó de la chistera un juguete antiestrés rosa fucsia con el que todavía me entretengo cuando voy en mi coche calle arriba, calle abajo. Rosas son los pitillo de David Negrín esta noche ya del 2010, como los labios sin maquillar de una niña, que ya no lo es, y que se empeña en destrozar arrancándole los pellejillos... placer total. Es que no hay quien pueda resistirse ante una Les Paul dorada a lo Jimmy Page y si está acompañada de un Six strings bass player como Alexi Reyes (chileno)...

Entro en el salón del Costello con mi camisa a cuadros. En esta ocasión no voy de llanera solitaria, de vez en cuando es bonito sentirse acompañada por quienes se saben las canciones de una parte de tu vida. A mi vera tengo a Svetlana, su primo Rebel For Ever, Billy el niño y las chicas que nunca fallan (somos de Madrid). El perro abre el concierto a las 10 en punto disparándonos su repertorio con una puntería aplastante producto de la práctica y, que el tipo nació con la estrella de pistolero hábil en la frente. Como hija de cazador se muy bien que, o naces con ello, o te tirarás toda tu vida intentándolo sin éxito. Lanzado en "Quiero que te quites la ropa", templado en "Crisis de ansiedad" y compartiendo rayitos de sol en casa con Victor, su pedacito de concierto siempre sabe a poco.

No me gustan las mentiras y sin embargo miento por afición. Ironias de la vida, ironias del destino. Todo es fragil como el cristal de un vaso que se rompe. Para olvidar mi defectuosa naturalidad me voy a por un tequila a la barra del salón. Intento bebérmelo de un trago pero me sabe a rayos del infierno. El que está a mi lado sufre las consecuencias en la delantera de su camisa impoluta(estamos en la zona cool) El momento solo es superable a un vómito desesperado en los baños. El saborcillo ácido hace que me decante por una cerveza de verdad, nada de Laikers esta vez.

Cuando retomo mi sitio en los bajos del escenario me encuentro cara a cara con los famosos Embusteros (Córdoba). Veamos como se defienden sobre los tejados.

De momento llegan con un premio debajo el brazo: el 1er Festival MILINDRIROCK! en Junio del 2009 gracias a lo cual estan grabando su primer discazo. Pero a lo que vamos, José, la voz cantante con una pinta de alemán que no puede con ella aunque insiste en su origen andaluz, marca su territorio con un gesto típico del rock & roll. Chuleria y grandeza. Ahora nada de color. Camisetas en black & white, vaqueros y pañuelos anudados al cuello. Clasicismo total para que queden bien claritos los mensajes que van al grano: Sólo espacio para bailar, intoxicarse con la graduación de una botella, perder la cabeza y hacer el amor sin pensar en tediosos pasados ni futuros lejanos, como mucho un regustillo en forma de saliva de pegatina en la pared de un baño de chicas.

A la guitarra Rafa, a la otra guitarra Germán, maestro de primaria en sus ratos libres y Tomás (Batería) el más veterano de la banda de quien dicen que allá por los 80 formó una de las bandas más prometedoras del panorama musical de la época. Será verdad eso de que la "vida les ha tratado fatal"? Al parecer estos embusteros dedican su tiempo a coleccionar problemas que airean sin ningún tipo de complejos y lo hacen para todo el que quiera escucharles a partes iguales: las madres, los que se fueron, los guapos, los malotes, para la rubia de primera fila que se sabe todas las canciones y se declara fan incondicional, y para los casos perdidos, entre los que me incluyo porque ser normal no está de moda en esta ciudad.

"Esto no es rocanrol"l bautizaban a su ultima gira estos embusteros con mucha guasa y se quedan tan anchos.

Pedimos bises pero las normas del local son estrictas. 1 hora 30 minutos y ni uno más.

Esto se acaba y me siento traicionada una vez más por mi maquina fotográfica que me ha vuelto a fallar. El zoom se ha vuelto loco asi no puedo captar con mucho detalle el sudor con el que sueñan las adolescentes cuando se van a la cama. Lo siento por ellas y más lo siento aún porque se me quedó fuera del cuadro al forajido más buscado que he conocido jamás marcándose un baile con otra guapaza de las de libro y lo que pasó después se queda para la leyenda de esta ciudad sin ley tan llena de forasteros que ni New York

Tren de Aterrizaje

2009-12-25T21:54:00.008+01:00

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Enero del 2009 me pilló en plena city londinense iluminada por un sol radiante, algo extraño para un lugar tan al norte. Me lo tomé como una señal. De vuelta a Madrid y tras el shock provocado por una ciudad tan electrizante y noctámbula, decidí mantener el mismo rumbo. Desde entonces no he hecho otra cosa que pisar bares, conciertos, más bares, más conciertos, agarrada a una Laiker salpicada de pequeñas dosis de tequila, para compensar.

En agosto me vi obligada a repostar. Tres semanas consecutivas sustituyendo el sonido de los bares por el del mar. Al vigésimo primer dia ya estaba echando de menos el ruido de coches y vasos chocando a la salud del dios de turno sobre el escenario. Así que retomamos velocidad de vértigo y más bares; más conciertos en recintos multitudinarios, en salas acogedoras con sus velas y sus cantautores; recitales íntimos y personales en parques y habitaciones céntricas; estrellas estándar y algún astro de tipo Ia (Supergigante Luminoso) al que metí mano para comprobar que, efectivamente, debajo de tanta luz se esconde un cuerpo incandescente con su núcleo productor de toda esa energía mágica que nos tiene encandilados.

Volar es apasionante. Aterrizar, peligroso. Mis frenos ya no responden. Temo no estar a la altura para culminar de forma adecuada, pero aprovechemos la caída libre mientras dure. Esta noche me voy al penúltimo concierto del año en algún lugar donde un pájaro con pinta de estrella o de ovni se suba a un escenario acompañado de cualquier instrumento que provoque vibraciones. Sentiré que no estoy sola en este fin de vuelo mientras me dejo llevar hacia el momento inevitable en el que las ruedas choquen contra la pista 2010.

Espero acertar.

Tren de aterrizaje

2009-12-23T17:36:00.020+01:00

Me aproximo a la fase final del vuelo con el pie pegado al freno. Podría acelerar como me sugiere el copiloto Mariano para acabar cuanto antes con el año más lamentable de su vida por un puñado de historias de tipo sentimental. Yo no. No tengo ninguna prisa por llegar, aunque en cuanto me descuido mi nave se desboca hacia las lucecitas de una pista cada vez más grande.

Enero del 2009 me pilló en plena city londinense iluminada por un sol radiante, algo muy extraño para un lugar tan al norte. Me lo tomé como una señal. De vuelta en Madrid y tras el shock provocado por la ciudad más electrizante y noctámbula que he pateado nunca, decidí mantener el mismo rumbo. Desde entonces no he hecho otra cosa que pisar bares, conciertos, más bares, más conciertos, agarrada a una Laiker salpicada de pequeñas dosis de tequila, para compensar.

En agosto me vi obligada a repostar. Tres semanas consecutivas anclada en el mismo mar sustituyendo el sonido de los bares por el de las olas subida a una estrechísima tabla de windsurf con la que navegar a la velocidad del viento (experiencia alucinante que todo el mundo deberia probar alguna vez en su vida) Pero al vigesimo primer dia ya estaba echando de menos el ruido coches y vasos chocando a la salud del dios de turno sobre el escenario, así que retomamos velocidad de vértigo y.. más bares, más conciertos en recintos multitudinarios, en salas acogedoras con sus velas y sus cantautores; conciertos intimos y personales en parques y habitaciones céntricas, estrellas estándar y algún astro de tipo Ia (Supergigante Luminoso) al que metí mano para comprobar que efectivamente debajo de tanta luz se esconde un cuerpo incandescente y que es en su núcleo donde se producen las reacciones que genera esa extraña energía magica que nos tiene encandilados a tantos cuerpos oscuros.

Casi a final de año decidí que ya era hora de agarrar yo misma un instrumento así que me busqué a un profe de música. No todo ha sido bonito, ni fácil. Tuve que pasar por afeitarme las uñas al cero, pasearme en metro con un instrumento hiperllamativo (guitarra) colgado a la espalda hacer esfuerzos sobrehumanos para no irme del tempo, obligar a mis manos a ponerse de acuerdo mientras adoptaban posturas antinaturales sobre el mástil, y escuchar cosas como: "no somos más que tubos transmisores por donde circula la energía universal, incluida la música"

Volar es apasionante. Aterrizar, peligroso. Con esas ruedecillas tan mínimas lo lógico es que la nave se parta en dos al llegar a tierra. Mis frenos ya no responden, y yo, que me he bebido, comido, bailado y fumado hasta el humo de un Lucky Strike... Ahora temo no estar en condiciones para culminar de forma adecuada, ¿y si me equivoco y caigo en la pista iluminada artificialmente por el asteroide Belén Esteban dando las campanadas? Sólo por seguir la tradición me tragaré las uvas de la suerte con los ojos bañados en lágrimas mientras brindo por un nuevo año que dificilmente podrá superar a este 2009.

Pero aprovechemos la caída libre mientras dure. Esta noche me voy al penúltimo concierto del año en algún lugar donde un pájaro con pinta de estrella o de ovni se suba a un escenario para brillar acompañado de cualquier instrumento que provoque vibraciones. Sentiré que no estoy sola en este fin de vuelo mientras me dejo llevar hacia el momento inevitable en el que las ruedas choquen contra la pista 2010.

Espero acertar.

Una noche con Vikxie, Xavi Aparici, Sidecars, Quique G, Svetlana, etc.

2009-12-12T19:24:00.028+01:00

25 de Noviembre 2009

Escena del Late Night Show de Sinflow

No soy periodista ni tengo la intención de hacérmelo, pero últimamente tengo la sensación de tener el dedo metido en el ojo de la noticia. Sé lo que jode, asi que hago como qué -"Ay, es que tienes una pestaña suelta" que recojo y ofrezco al protagonista/s de la noche en cuestión para que sople y pida un deseo.

A veces los deseos se cumplen y otras, tardan tanto en cumplirse que cuando llega su materialización ni te acuerdas que una vez lo deseaste, y lo que deseabas se convierte en algo indeseable. Un día deseé no ser más el centro de atención, tenía 15 años, odiaba salir a la calle y sentirme acosada visualmente por los tios. No importa que seas una tia normal o una tia cañón o una tia plana como una plancha, a esa edad sientes miradas clavadas por todas partes y desde todos los frentes. Es muy inquietante porque tus amiguitos con los que solias jugar a los coches y alguno de ellos con tus muñecas, de pronto te dejan de mirar como a uno más, te hacen sentir rara, muuy rara. Hay quien lo encaja perfectamente, yo lo odiaba, así que me hice anorexica hasta los 17, hasta que descubrí que ser el centro de atención podria tener sus recompesas. Por otro lado intentar mantener a raya las curvas...

Asi que yo nunca quise ser famosa, pero me llama mucho la atención quienes si lo desean y que eso no le suponga ningún trastorno de personalidad.

Esta noche salgo con mi dedo índice afilado para recoger pestañas. He quedado con Svet en un bar habitual. Svet es de esas personas a la que conoces por pura casualidad y de la noche a la noche descubres que tienes tanto en común como que hemos vivido casi casi la misma vida noctámbula rodeada de estrellas y estrellitas. "¿Como que no nos habíamos cruzado antes?" Desde ese momento somos uña y carne. Ella es la uña, afilada, salvaje, sin ningún tipo de prejuicios a la hora de apuntar si es necesario a todo lo brillante que se le ponga por delante. Yo soy la huella dactilar que amortigua el arañazo con sus surcos atrapa-personalidades. Hay un par de tipos por ahi que de vez en cuanto aparecen y nos chupan la sangre...

El lugar está tranquilo a las 9 de la noche cuando las cervezas aún cuestan 3 euros. Entra Vikxie, ese tipo simpático. Va de negro. Se ha dejado barba que, acompañada de una gorra y chaqueta larga, le da un aire misterioso y muy muy atractivo. Estoy seguro que este chico tan normal que hace canciones como el que hace pan, no desea ser el objetivo de ningún dedo con dos cabezas, asi que me lo guardo. No hablamos de su disco, ni de sus conciertos, ni de su gira. Ha quedado con Xavi Aparici, le miro de reojo de arriba abajo. Éste seguro que ha sufrido el tener clavados cientos de ojos. Xavi está de paso en Madrid, su empresa le ha encargado dar clases de informatica a unos polis en un lugar a las afueras de Madrid. Descubro en su mirada azul una pequeña mota oscura, un deseo incontenible de quedarse en esta ciudad canalla, y bueno... donde caben 5 millones caben 6, no problem, aquí hay sitio pa to dios.

Minutos más tarde descubro a Quique G haciendo barra. Intento que no se me note que vengo con las uñas afiladas. Sus ojillos de pillastre callejero esconden un: no le busques los tres pies al gato, si no quieres que te den un zarpazo. A éste elemento tampoco le gusta ser demasiado famoso, pudiéndolo ser. De hecho a ninguno de los que estamos en este lugar nos gusta que nos miren por la espalda. Nos va más que nos sigan teniendo en cuenta como niños que juegan sólo por seguir jugando y hacen de ese juego su leif motive. Hacerse mayor se nos hace insoportable.

En la parte de abajo del bar hay un Late Night Show televisivo conducido por los Sinflow, para los que no nos gusta la televisión (que al parecer somos muy poquitos) El espectáculo lo llevan unos tipos con tendencias frikis, tienen hasta un culo con vida propia al que no le importa exhibirse fumando cuando ya ni las bocas se atreven. No faltan los reportajes y las conexiones exteriores entre las que destaco una interesante entrevista al mismísimo lucifer morbosamente enamorado de un ex-curilla gay (obviamente) que reniega de su ex-secta católica, al parecer se conocieron en la firma de discos de Papito. Cualquier programa televisivo, ya sea un telediario o magazine debe coronarse con una guinda musical que en este caso corre a cuenta de Juancho y sus Sidecars que nos amenizan con un par de canciones.

Se acaba la función y nos largamos a otro bar. Vikxie nosdeja en prenda a Xavi. Nosotras encantadas. Intentamos llegar a tiempo para ver al cantautor del día (cantautor...que etiqueta tan demodé, ¿qué otro sinónimo inventar para adaptarlo a los tiempos que corren?) Llegamos tarde, ya no toca nadie. Tampoco aquí hay demasiada gente, en realidad somos 8 exactamente contando al camarero, y eso mola un huevo. Mientras pienso que cada vez tengo más claro que no me gustan las aglomeraciones de findesemana, hecho una visual a las fotos de la pared, a ver si encuentro a alguien nuevo. El fotografo, técnico de sonido del bar, artista visual y ex cantante (el Selenita) tiene arte para sacar con buena cara a tanto músico noctámbulo.

Entre tanto Quique G. entra en el bar con un amiguete. Se sientan en el otro extremo de la barra. No está mal, ya sumamos 10, a partir de ahora que no entre nadie más. Hago un esfuerzo por leer sus labios a ver que pillo, enfoco, supero mi miopia y ésto es lo que puedo traducir: -jejeje xjfiejlasd jeje. afmmñoaier jeje (creo que me acaba de pillar infraganti) ÑÑnfaoi7eiur ivmñozuuu ne ya. ahá... ok ok.

Xavi me saca de mi ensimismamiento, quiere que le llevemos a cenar a donde sea. Se queda bastante hecho polvo al comprobar que no tiene quorum. Nosotras ya hemos cenado y qué perezón salir a la calle con este frio. Al pobre lo tenemos un poco descuidado. Somos malas, le digo que al lado hay un chino que vende bocatas, pero él insiste en cenar bien, en plan restaurant me temo. De vez en cuando nos mira con sus ojillos azul mar casi implorándonos que se muere de hambre. Creo q Xavi aún no sabe que en Madrid ya se sale cenado de casa. Las copas son caras y hay que elegir. Finalmente el Selenita se apiada y se lo lleva a comer un perrito con ingredientes extras. Imagino lo que una triste salchicha que nunca llega al final del pan puede durar en el estómago de un tio de 1,90. Pero no se queja.

A alguien se le ocurre un plan: un concierto privado en cualquier parque. El Selenita tambien sabe tocar y Uña y Carne no tienen nada mejor donde rascar. Somos conscientes de que fuera hace un frio de cojones bajo cero, pero nos puede la afición. Nos metemos los cuatro en un coche de empresa y buscamos un parque recogidito, con sus árboles, su cesped medio congelado y su banco, fundamental para apoyar las latas adquiridas en el chino de Sol.

Me llevo los dedos temblorosos a la cerveza que me pasa Svet. Noto un cierto calor cuando el anticongelante llega a mi estómago. No es suficiente. Mis oidos me martillean con una insistencia voraz advirtiendome que si no los coloco en un lugar caliente de aquí a 10 minutos revienta mis tímpanos. Xavi se hace con la guitarra, mejor dicho acaricia las cuerdas y abre la boca. De pronto la temperatura sube descaradamente paralizando el zumbido de mis oídos. Os aseguro que este niño no ha aprendido en CCC, y aunque lo hubiera hecho ¡Qué dinero tan bien invertido!.

Lo que sucede a partir de este momento es top secret. No llevo cámara de video. Imposible atrapar este momento único. Por otro lado mi dedo yace congelado en el fondo del bolsillo de mi abrigo. Sólo puedo recordar que aquella noche tililó una estrella delante de mis narices y Svet y yo tuvimos el privilegio de verla brillar en mitad de una madrugada de noviembre en un parque de Suances entre columpios y chalets adosados ocupados por gente mayor intentando plegar el párpado, ajenos al espectáculo tremendo que estaba sucediendo a 25 metros de sus casas debidamente aseguradas e insonorizadas. Quizá alguna cámara de vigilancia guarde en sus tripas a un grupito de niños temblando, "borrachos de ilusiones... y pequeñas estrellas luchando para que no se disuelva su tenue luz" (Xavi)

y ahora, un video grabado por el Selenita para Xavi, que recoge la esencia de este artista que odia la palabra cantautor y que dará que hablar en los proximos tiempos. Le deseamos lo mejor. Llegue a famoso o no.

AUTO-RETRATO

2009-10-29T12:56:00.024+01:00

Esto no es una crónica al uso, sino una divagación. Tengo acumulados demasiados directos en el cuerpo. Ya es hora de parar y reflexionar...

- ¿Reflexioqué? ¿Para qué? Te vas a parar ahora porque crees que ya lo has visto todo, vivido todo, sentido todo musicalmente hablando?

- A veces si. Empiezo a pensar que no hay nada nuevo, incluso la electrónica, hasta el rap y todos esos grupos indies... Sé que es normal que el músico que está empezando copie a los artistas con los que se identifica. Para aprender hay que imitar. Lo que no es tan fácil ni común es encontrar un lenguaje propio, muy pocos lo consiguen y ésto es lo que busco en la música. Originalidad y a la vez que me toque el estómago, para bien o para mal.

- Hablas del rap, sin embargo no veo que vayas a muchos directos de hip hop. Es música para adolescentes. No te pega.

- ¡Eso es ridículo! Evidentemente muchísimos quinceañeros se enganchan al hip hop por las letras que atacan directamente al sistema. Letras nacidas desde la base urbana para adolescentes rebeldes. Es su formato ideal. Sin embargo los raperos también crecen y algunos se mantienen y acaban adaptando sus temas a la etapa vital que les toca. Ahí está Sr. Zambrana, aparte de su desparpajo mete mucho soul y funk en las bases, El hombre viento, NKO o Jesús Existe, un loco sin complejos que no se parece a nada de lo que he visto hasta ahora. Definitivamente me gusta que una canción, independientemente del estilo al que pertenezca, tenga contenido, algo que contar desde dentro y sobre todo fuerza.

- Bueno, para eso están las novelas, la poesía, los telediarios.

- La letra a secas me transporta, pero la letra con música vuela mucho más. La sensación es muy diferente, como flotar, es muy dificil que un texto a secas te lleve tan alto y mucho menos en castellano, el idioma con menos musicalidad que existe.

- Pero tu escribes, no lo olvides, estás tirando piedras sobre tu propio tejado.

- mmm, ojalá mi tejado tuviera una construcción musical.

- Tuviste la oportunidad, te apuntaron a clases de guitarra en tu infancia.

- ajajajja, si, es cierto, mis padres tenían un colegio y hasta que no echaban el cierre no me llevaban a casa, así que me tenía que quedar a todas las actividades extraescolares: limpiar las pizarras, robar las preguntas de los exámenes a los profes o clase de guitarra... una infancia difícil. Pero ese instrumento aún se me quedaba demasiado grande. Hace cuatro o cinco años probé con la mesa de mezclas gracias a un colega dj que intentó enseñarme a pinchar. Nunca logré encajar un disco, pero le cogí el gusto al tema de los efectos de sonido.

- También lo dejaste por lo que veo.

- Falta de paciencia. Me conoces bien. Soy inestable. Me va la variedad, que le voy a hacer, es algo extensible a todos los ámbitos de mi vida. Sin embargo no estaría mal que alguien inventara un instrumento capaz de traducir automáticamente nuestras melodias interiores. Seria fantástico.

- Picoteas en varios estilos de música ¿No crees que seria mejor centrarte? ya tienes una edad...

- La curiosidad rejuvenece. Quiero verlo todo, conocerlo todo, sentirlo todo, viajar a todas partes, no creo que eso sea malo. Por ejemplo, Myspace es un vicio para mí. Hay tanta música dentro que es fácil perderse, pero estoy aprendiendo a deshechar lo malo.

- ¿Cómo?

- Me voy directamente al centro de cualquier cancion del grupo en cuestion, si a los 10 segundos no me dice nada, cierro pantalla.

- Dime un grupo o músico que te vuelva loca.

- Prefiero no contestar a esta pregunta... aunque en un concierto de Triangulo de Amor Bizarro creí salir de mi cuerpo. No es broma.

- Ok, que disco te llevarias a una isla desierta.

- ¿Sólo uno? creo que me volvería loca si tuviera que poner un solo disco una y otra vez. Me llevaría una guitarra y quizá a fuerza de soledad y silencio acabaría aprendiendo.

- Venga, mójate.

- Veamos, con Pájaros Mojados de Quique González no me importaria volverme loca... pero.. Supposed Former Infatuation Junkie de Alanis Morriss...

- eee, dije solo uno.

- De verdad, me matas. Elegir es una tortura para mi. No paso por ahí.

- Está bien, cambio de tercio ¿Porqué decidiste y cuando escribir este blog?

- Necesitaba contar mis aventuras musicales. Todo empezó en el FIB del 2004, aquella fue una etapa de mucho movimiento en mi vida y me apetecia plasmar mis experiencias. Escribir para mi siempre ha sido vital. Tocar los caracteres del teclado, ver como se juntan las letras en la pantalla formando palabras que se transforman en historias que a veces vuelan solas... Es mágico. Por otro lado necesito que esas historias perduren, si te limitas a compartirlo de viva voz el viento se las lleva rápido. Puede que sea eso.

- ¿Utilizas todos los dedos para escribir sobre el teclado?

- ¡Claro! Aprendí de forma autodidacta con un manual de mecanografía. Para perfeccionar hice un curso en Mecarapid.

- Increible.

- Si algo me gusta de verdad, muy de verdad, entonces si, voy hasta el final.

- ¿Algún concierto que te haya marcado?

- Volvemos a lo mismo, cada concierto es un mundo. Ha habido varias noches grandes... muchas noches grandes. Por elegirte una, recuerdo con especial cariño el Festimad 2005. Empezó muy flojo. Hubo grandes problemas técnicos. No pude escuchar a System of a Dowm, ni a Incubus, ni a Prodigy, pero pasaron tantas cosas en una sóla noche-madrugada-mediodia... luego vuelves a casa, duermes, tienes una resaca del 15 y todo parece un sueño irreal.

- ¿Tomas drogas?

- Esa es una pregunda ridícula, por supuesto que no te voy a contestar.

-¿Sexo?

- ¡Obvio! Es como preguntar ¿comes, bebes, duermes todos los días? No entiendo para nada que me hagas esta pregunta. El sexo es tan básico y necesario como respirar. Piensa que nuestro origen es totalmente sexual. Si no fuera por el sexo no estariamos aqui. Es lo más natural de mundo y me sorprende que se hagan tantas bromas o se vulgarice el tema tanto como una zapatilla barata hundida en el barro. Hemos tenido un siglo XX pernicioso en cuanto al sexo se refiere. Se ha utilizado como moneda de cambio, banalizado, criminalizado. Tanto desprecio hacia algo que es la base de todo... El ser humano a veces me inquieta por lo poco natural... Todavía hay gente que se sorprende de ver a alguien en bolas en una playa o en su propia casa. Joder, si nos avergonzamos de nuestra propia piel, apaga y vámonos.

- Veo que el tema te crispa, ¿te consideras feminista? ¿Porqué no hay más grupos de chicas? ¿Crees que el Rock es cosas de hombres?

- Me lo estoy empezando a plantear, precisamente la música es algo muy emocional y si las tias somos tan emocionales y sensibles ¿porqué no hay muchas más tias sobre los escenarios?. Por otro lado la música es algo muy matemático, a veces hay que tener la mente muy cuadrada para no salirse de un 4x4 y ahi es donde puede que quizá no sea un tema tan "femenino".... en fin.

- Muchos músicos empiezan en esto sólo para ligar...

- Jajajaj, es cierto, no creo que haya un solo grupo de tios al que no le mole el tema groupie, encontrarse con un ramillete de chicas a la puerta del hotel les pierde. Sin embargo dudo que sea la única razón. Muchas veces es una necesidad de expresión, como el que escribe o pinta cuadros, aunque casi todas las canciones hablan del mismo tema recurrente: Esta chica me ha dejado, lo estoy pasando fatal, me desquito con esta canción... es así.

- Todos excepto Astrud.

- Si!!! gran grupo, es uno de mis preferidos. Son capaces de hacerle una canción a un Otaku. Fascinantes. En el fondo más que música hacen teatro. Son puro cabaret, como Chico y Chica. La música es sólo un instrumento de expresión. No la finalidad en si misma. La perfección técnica no me interesa.

- Me encantaria seguir preguntando, pero el tiempo se acaba, creo que te vas a un concierto esta noche. ¿A quién vas a ver?

- Estrella Polar. No tengo ni idea de que van, pero no había mucho donde elegir esta noche y es barato. Espero que me sorprendan o si no, al menos me beberé unas cervezas.

Salud!!

KNOW I´M JUST A SINGER-SONGWRITER (But I like it)

2009-10-16T12:30:00.043+02:00

Festival Coca Cola de Cantautores independientes. Jueves, 15 de Octubre

Josh Rouse, Rosenvinge, Victoria Williams... Esta noche tocaba concierto de Alejandro Martínez pero justo antes de calzarme las botas que me hacen sentir más rockera, decido cambiarme a las gris perla. Me motiva más el festival de cantautores financiado por Coca Cola en Joy Eslava. Imaginaba una cola larguísima a las puertas de la disco obstaculizando el rio de gente habitual que va y viene por Arenal y las entradas agotadas. Nada de eso. Tranquilidad absoluta en los alrededores. Compro dos entradas a 25 euros casa una. No me parece excesivo para 5 artistas, casi todos de primera. Luego me cuentan que en Atrápalo y en varias revistas independientes regalaban las entradas. Observo que la mayoría de los que entran al minifestival lo hace por la puerta lateral, tiene pase o invitación. Es lo que tiene improvisar, unas veces se pierde y otras lo pagas. El interior de la Joy se ha reconvertido en el teatro original que es, con su foso decorado con mesitas y sillas para disfrutar de una noche tranquila. Muy íntimo. Nada hace sospechar la músicaza que se pincha de madrugada, entre guiris pasados, si no es por la gran bola que cuelga del altísimo techo.

Decido hacer algo que me prohibe mi religión excepto si es para conducir de noche, ponerme mis gafas de miope. No desentonan en este ambiente como intelectual y me permite ver nítidamente en el escenario a Simone White, cantautora americana de voz suave y límpia acompañada de su guitarra suave y limpia y su vestido blanco inmaculado con volantitos ribeteados tipo cuakera dominical.

Una media hora después, Victoria Williams, también tipo cuakera pero minutos antes de meterse en la cama con un despeinado natural, gesticula continuamente, se la ve más suelta con un poquito más de nervio y aplomo, disfruta en el escenario. Tiene otra actitud, más experiencia, más personalidad que Simone, a la que quizá sólo le falta un poco de recorrido vital.

En cuarto lugar (me he perdido en algún momento a Spoon River) entra Christina Rosenvinge en escena enfundada en unos pantalones rotos negros. Mucho mejor, no podria soportar más blanca pulcritud sobre el escenario. Comienza casi susurrándonos la historia de como a su abuelo, allá por los años 30, le ofrecieron participar en un negocio con perspectivas alagüeñas consistente en una novedosa bebida negra y dulzona. El hombre de posibles pero no muy convencido rechazó la oferta. Se trataba de la Coca Cola, patrocinadora del festival en el que la nieta del empresario prudente participa esta noche. Sin duda a Cristina le pega más refrescarse con esta bebida de ingredientes secretos que con cerveza; jugar con niños, contar cuentos en el área infantil de una ludoteca... Ya no es una niña ni un angel pero seguro que en algún momento de su larga trayectoria pactó con el diablo a cambio del secreto de la eterna juventud (al igual que Mariano, mi madre y yo) Sus canciones siguen siendo encantadoras, juguetonas aunque traten de temas de mayores como el sexo entre parejas infieles, amores rotos o puñaladas por la espalda.

Mi labio superior te acaricia y te emboba, te emborracha de dulzura unas veces apoyada en la guitarra, otras sobre el piano de cola. La puesta en escena de esta noche es espectacular, gracias a ello Christina brilla con más esplendor y porque además cuenta con una banda de lujo: Aurora Aroca al chelo, Chano Bautista a la guitarra, y un percusionista. Hacia la mitad nos sorprende con un tema inédito: Eco, la historia de la ninfa casquivana que enamora con su voz a cualquier dios o humano que se cruza por su camino hasta que la envidiosa diosa Hera le priva de su voz obligándola a repetir las palabras de los demás. Un dia Eco conoce a Narciso que por supuesto la ignora por considerarla una loca depravada, asi que Eco acaba desquiciada con el corazón roto y sus palabras rebotando entre montañas, mientras Narciso muere atormentado enamorado de su propio reflejo.

Todas las niñas y niños sentaditos con la boca abierta aplaudimos a la cuidadora buena que nos cuenta cosas tan bonitas. Bebo un trago de la cerveza que me han puesto en vaso de plástico, será para que no nos entren tentaciones de tirar las botellas de cristal a los cantantes malos... he pagado 5 euros por una cerveza, creo que me merezco un vaso de cristal y estas chicas lo están haciendo demasiado bien.

Remata esta adorable noche Josh Rouse con pintas de profe de Harvard (más que de aux. administrativo) y su banda: el pianista, un científico despistado, el del contrabajo escondido detrás del que toca la guitarrilla, Josh pidiendo que alejen el foco que le impide ver al público -"pues si, parece que si que hay gente", saluda en castellano y aparte de su repertorio "serio" se canta una canción que habla de paellas en la playa. Al parecer una novia española le ha abierto la boca introduciéndole este nuevo idioma que paladea con un placer que no disimula. Algunos consideran que este tipo de canciones insustanciales rompen la elegancia de este americano tan de Nashville como ahora de Valencia. A mi me parece que un poco de humor le viene bien hasta al crítico más pedante. No todo en esta vida debe ser rigor y perfección. Que se caigan las estrellas y rompan el compás más a menudo los hace más humanos. Isadora y yo nos hemos subido a la última planta del teatro desde donde disfrutamos de una panorámica espectacular: Rouse y sus científicos se mueven como muñequitos con una sincronia de maquinaria suiza.

A las 11 ya estamos en la calle. Lo que pega ahora, despúes de un concierto tan agradable seria cenar algo en un restaurante coqueto y a las 12 meterse en la cama para soñar cosas tranquilas y ordenadas. Deseable no perturbar el orden creado. Sin embargo, nos comemos un trozo de pollo frito hormonado del KFC donde un par de chonis americanas hacen tiempo antes de la sesion Fever de la Joy. Entre tiras de pollo maltratado y patatas congeladas, se cuela en mi mente depravada Alejandro Martínez (otro músico de nombre sencillo, parece ser la moda) recordándome que está tocando en un bar muy cercano, el Barcelona 8 Pillamos el final. Parece que su mini banda está en plena ebullición con su último tema: "y jugarán a dejarse querer a dejarse besar y luego se irán a la cama a tener Orgasmos Modernos"...y su docena de seguidores saltando y gritando al unísono la que parece ser la canción estrella con pinta de bis. A punto de pedir en la barra, el local se queda muerto tras el subidón orgásmico, asi que decidimos cambiar de bar para hacer un poco más de noche. Sólo es la una. Nadie conocido excepto un tipo guapo de estatura media, media melena y camisa ajustada de cuadros que últimamente me encuentro en mis recorridos habituales. Un hola y un ya nos íbamos cierra la mini conversación y casi casi la noche. ¿Porqué bebo cerveza si me sabe amarga y atonta? ya va siendo hora de volver a la cocacola con sus gotitas de ron, tan dulce y despierta. Nunca debí sustituirla por otra.

¿Dónde está ALIS?

2009-10-07T01:15:00.054+02:00

El Costello es un gran bar. Algo debe tener cuando al hacer chocar las monedas contra la barra siempre me sale el 5.5*

Veamos si la suerte está de mi parte esta noche de jueves. Toca Alis, sólo por el nombre de su disco Cuando el sol nos de calambre (brillante) y por su particular versión del Elixir de Juventud de A. Vega se merece una oportunidad.

Arrastro sin dificultad a mi frikipandi a este bar mítico lleno de mitos vivos para descubrir a éste artista emergente. Mientras nos hidratamos con la primera cerveza estudiamos el tipo de gente que baja a la cueva, aún es pronto para unirnos a la fiesta. El goteo de clásicos Zara es continuo, también algún moderno con sombrero. No tenía ni idea de que el tal Alis fuese tan popular. Sigamos calentando motores... bebemos y hablamos de tonterias junto a la barra hasta que a las diez y media decidimos bajar.

-Aforo completo (el taquillero) Me da un vuelco el corazón, un vuelco sincero y no como el de las Olimpiadas 2012. -¿No quedan entradas? -No. -¿No se puede hacer nada? -No, lo siento. -Pero.. ¿y si te pregunto dentro de un rato... -Vale, inténtalo.

Los frikifans destrozados (en realidad sólo a mi me afecta levemente) regresamos a la barra con la esperanza de que alguien asfixiado salga a respirar, momento que aprovecharemos para rellenar el hueco. No pasan ni tres minutos cuando atraviesa la puerta del Costello un tipo de estatura media, media melena, barbita y típica chupa rockera. Mi corazón dado la vuelta, ahora además me está castigando con violentas patadas. Necesita salir urgentemente para expulsar el exceso de sangre que comienza a agolparse en arterias y demás organos provocando el colapso general de mi sistema. Con un As de guia perfecto en el gazanate miro uno por uno a mis colegas.

-¿Te pasa algo? -Tú no estás bien -Deberias beber cerveza de verdad con sus grados y no esa mierda de 0.0 que te chutas.

El tipo de la chupa de cuero se acerca a la barra, la deposita a nuestro lado delicadamente como si de un gran tesoro se tratara y lanza sus monedas de la suerte.

-Es Él (me dice Isa con los ojos) -¿Pero quién? (comenta Svetlana). -Eso, ¿quién? (pregunta extrañado Mariano) -¿Pues quién va a ser?… (yo bajando la voz) …es Mike. -Ahhh (Svet susurrando) -Valeee, ¿y ese quién es?.

Al parecer sólo Isadora y yo estamos flipándolo con el tal Mike. No sólo lo flipamos sino que tenemos todos sus discos (comprados), algunos firmados de su puño de boxeador americano y letra. Isa y yo somos seguidoras fieles, no fans, ni groupies, que suena a pre-adolescente o veinteañera con deseos de tirarse a cualquier tipo que lleve un instrumento colgando sólo porque si, porque suena a lo que sea. Nosotras no. Nosotras somos más... selectivas.

-Bueno pues tia, habrá que hacer algo (Svetlana). -Es que... Mi corazón deja de latir y mi sangre de fluir cuando veo a Svet abordando al gran Mike sin ningún tipo de control, en plan pirata.

-¡Hombre!, ¿qué tal?, ¿cómo tú por aquí?, chico si tengo todos tus discos (miente) eres un tio grande (palmaditas en la espalda). Me queda un hilo de voz, gracias a que en mi anterior vida fui cantante de ópera, que estiro y desenredo de mi lengua,

-Hola, Mike (digo) y punto. No me queda más cuerda.

La verdad es que el tio está simpático. Nos cuenta que acaba de salir de su retiro en las montañas donde lleva encerrado en plan ermitaño como un año, que está en la ciudad para promocionar su último disco con nombre de bebida caribeña. Tanto tiempo de vida naturista entre montañas debe terminar provocando visiones paradisíacas que no nada tienen que ver con lo que somos y el dónde estamos. También nos contó que no se lo contáramos a nadie. Por si acaso, yo no lo cuento.

Ya sin sangre, sin voz, completamente pálida, me voy al baño, para ello hay que atravesar la zona de relax con sus enormes colchonetas desparramadas por el suelo. Lo odio. Siempre hay gente besándose y yo sin probar bocado, no porque no pueda morrearme con cualquier tipo que esté dispuesto y que toque un instrumento que suene bien, sino porque me trae recuerdos del ayer. El baño está ocupado. Escucho voces que vienen de dentro. Suena a clase de COU. Estoy apunto de abandonar cuando un señor de nudillos afilados se me adelantanta y le da por golpear contra la puerta del baño de donde sale una chica con el tipico pedo de un jueves noche.

-¿Qué pasa? (la chica) Vamos, ¡salir de ahi inmediatamente! ¿no veis que hay gente esperando? (el tipo de nudillos afilados)

A mi la verdad me daba igual, si yo solo quería mojarme la cabeza. De todas formas las niñas salen contentas y el tipo me dice que lo siente etc. etc. Bueno, vale, si yo... Cuando me miro en el espejo me doy un aprobado alto y es que la luz no favorece nada, deberian aprender de los probadores de Mango en los que gracias a su luz cálida todo sienta bien, sin embargo, hay que huir de los halógenos frios de sitios como el corte inglés. Lo dice una experta en probadores.

Cuando vuelvo a la barra, que ya hemos recorrido de punta a punta por efecto de las corrientes invisibles típicas de los bares nocturnos, observo que Mike, mi idolatrado Mike, está sentado con algún colega de profesión charlando seguramente de tias buenas que van al trabajo desnudas en autobuses rojos. Yo sigo bebiendo. Mike se levanta, se acerca y se despide.. –Ey gracias por cuidarme la chupa. –¿Ya te vas? pero noo... ¿Porqué? al parecer hay otro concierto a una manzana del Costello donde toca una tia con voz angelical por la que estuve apunto de decantarme antes de elegir al cantautor popero. Por cierto ¿dónde está Alis?

El perro anda merodeando por la barra como es natural, siempre buscando huesos. Otro que nos deja su chupa, tambien negra rocker aunque en versión 2.0 Le comento lo de Mike y claro, nos entendemos ipso facto. Hay ciertas personas con las que no necesito hablar, simplemente con que estén es suficiente, es mirarle a sus dulcísimos ojos y ya se de qué va su vida, se me hace innecesario gastar saliva extra, tampoco me queda mucha a pesar de los litros de Mahou bien cargada o en su defecto Bud con los que me intento reponer. "No quiero hablar, cine mudo, por favor, para hoy, disfrutemos en blanco y negro laralá laralá laraláaaa... vamos mírame a la cara, silencio, silencio... nada nada que hablar, es una terapia genial, solo imágenes, silencio y ya está" (aquí está Alis)

Sin embargo abrió la boca. Me contó que había tocado con Mike en cierta ocasión a pesar de que el gran Mike no se acordara ni remotamente. Es lo que tienen los grandes, tanta carretera acumulada en sus ruedas... hace que el dibujo de los surcos se borre y haya que sustituirlas por otras nuevas a menudo para seguir agarrándose sin peligro en caso de circunstancias meteorológicas adversas.

A esas alturas el Costello está pletórico. El concierto acabó hace rato y los fans de Alis abandonan en masa el sotanillo invadiendo la zona lounge. Nuestro grupúsculo está empotrado al final de la barra. Sí el tal Alis lo hizo bien, nunca lo sabré. El artista es de Baeza y además no tiene previsto que su gira otoño-invierno Calambre vuelva a pasar por Madrid. Como dice mi oráculo chino: las grandes ocasiones hay que atraparlas al vuelo porque pasan demasiado rápido. Te lamentarás toda tu vida si no lo haces (esto último no lo pone. Lo sé porque soy experta en perder trenes, en llegar tarde, en quedarme a las puertas con la cara congelada y el cuerpo en el horno) en La lluvia y el paraguas, Alis canta:

"vuelo hacia el interior de mi cabeza, he perdido un ala y no tengo motor y no se si tú estarás o si acabó tu paciencia, la lluvia regresará, paraguas ya no me quedan..." Sospecho que me he perdido algo grande. Truenos y relápagos están aterrizando bruscamente sobre mi cabeza. Tormentas "Me gustan.. hacen la noche más perfecta para ver películas de Jonnhy Deep"... umm, no sé, pudiera ser que mirar a este tipo de apodo sencillo a los ojos no me dijera nada, pero sus letras parecen que me traducen la mente, y esa voz...

Mike se vuelve a meter en escena en esta película de jueves como en "Blanco negro" donde mis monedas siguen chocando contra la barra sacando una y otra vez el 7,8,9,10 hasta el 55.

_¿Qué tal el concierto del Sol? -muy bien, la verdad, muy bien (asintiendo con la cabeza con ese deje de humildad que siempre me fascinó) Otro par de cervezas. -¿Te harás una foto con nosotras (refiriendome a los frikifans que hoy estamos que lo bordamos) antes de que te largues?.

Seguimos hablando de más tonterias hasta las 3 de la madrugada. Encienden las luces, se va la música. Parece que nos quieren echar pero nuestras cervezas están por la mitad. Uno de los vigilantes de seguridad con pinganillo a la oreja y traje de enterrador nos empuja suave pero firmemente hacia la puerta -si, pero mi cerveza... la dejo sobre la barra y me despido de ella hasta con pena. No es justo. Entonces aparece aquel hombre de los baños que casi se pega con las chicas de COU por mi.

-Déjalos estar, se pueden quedar (el salvador del Costello al securata). Asi que nos bebemos tranquilamente la decimoquinta cerveza. Una noche así no puede terminar de esta forma tan brusca. Animo a mi frikipandi a rematar en el Barcelona 8 siguiendo la marca de las ruedas nuevas de Mike. Esperaba una negativa por las horas ya que yo soy la única pringada que no curro, o a lo mejor la única afortunada, pero mis chicos querían más asi que bajamos Montera vacía incluso de mujeres esclavas de la vida, circunstancia que aprovechamos para tomar la calle. Ponemos poses muy frikis que es lo que mejor se nos da, reirnos hasta de nuestra propia sombra mientras nos grabamos para la posteridad en formato digital. Somos grandes y no necesitamos que el sol nos de calambre porque llevamos la electricidad corriendo por nuestras venas llenas de líquido a 5.5º cortocircuitándonos la yugular "Ser brillantes dejando que la luna casi llena nos enganche parando cuando el sol nos de calambre, haciendonos reir por más que sangre las heridas de esta vida perra y mortal" (muy bueno, Alis)

Acorralamos al perro al final de Montera y nos lo llevamos también al Barcelona 8, ese bar que abre hasta las 6, pequeñito y estrecho tirando a castizo, nada que ver con el diseño de la ciudad condal. Alli está Mike con sus colegas. Me hago la sueca, ni le miro,la estrategia más vieja del mundo y más cervezas. Sé que no deberia pero ahí estoy, jugando a ser adolescente otra vez. La cabeza de Mike asoma y me dice “Hola” (la vieja estrategia funciona) Los chicos se quedan colgando de las manos de Svetlana y me voy como una gata asilvestrada detrás de un posible amo para terminar la noche de un jueves Alistocrático. Ahora si que estoy en pleno eclipse viendo estrellas que se acercan y quieren bailar y se pelean por mi para que no deje de brillar hasta que salga el sol oculto temporalmente por el astro ojos de león clavando sus pupilas en el centro de mi nacimiento, y es verdad que la eternidad se puede meter en una décima de segundo. De pronto siento que el gran momento excepcional se está agotando. Algo me dice que ahora tengo que huir. Sé que sería genial estirarlo hasta el día siguiente con su amanecer a la hora de la previsión del tiempo y sus tostadas empapadas en matequilla y azúcar ardiendo entre los dedos. Es extraño, me largo sin más, pero no soy yo la que se va, se va mi cuerpo.

La calle está extraviada vestida de negro con incrustaciones de cristales de luz artificial. Huele a mojado y a vómitos de Mahou 5.5º Ya no hay luna en cuarto creciente, ni estrellas brillando en pleno eclipse. Sólo quedan borrachos y taxistas que me llevan sobre sus ruedas gastadas hasta mi "casa en estado de abundancia. Alguien mira a través de la puerta y no ve a ninguna figura humana. Melancolía infinita" (Última línea del oráculo chino).

"Miriadas de hojas caen en torno a mi cabeza,
miles de montes aparecen ante mis ojos.
Como en un abrirse de nieblas o de nubes
súbitamente aparece el cielo azul,
de nuevo como el rostro de un amigo amado
al que por fin,
volvemos a ver después de una ausencia terrenal"

Mahou Tse Tung

* 55.: El Feng. Hexagrama del I Ching que sugiere momento excepcional, como un eclipse que deja ver las estrellas, o el trueno y el relámpago estallando simultáneamente. Grandes éxitos. Se alcanzan los objetivos deseados. Tiempo de abundancia aunque corto en el tiempo por lo único. Aconsejable saberlo aprovechar. 5.5º Graduación de la Mahou 5*.

Antonio Vega en Clamores

2009-09-08T14:15:00.023+02:00

OLDIES

Una noche de Noviembre de 2003

Elixir de juventud

Al principio de los tiempos, en una mañana de primavera, caminaba feliz de la mano de mi madre cuando nos detuvimos junto a un hombre muy alto obviamente (con 4 años mi campo visual no subia más allá de las ruedas de los coches ni de las rodillas de los mayores) que bajó la cabeza para saludarme, enseguida descubrí que aparte de grande y bonachón debía ser muy anciano por la lentitud de sus movimientos y por las arrugas profundísimas hundiendo su piel. Fui consciente por primera vez del envejecimiento de los cuerpos y del paso del tiempo. Ese señor parecía dibujar con su bastón su última trayectoria vital, que no mental (cada persona nace con una edad idílica determinada que mantendrá toda su vida) Empecé a calcular... si tengo 4 años y ese señor x, me quedan x-4 años antes de que llegue mi hora fatídica.. me pareció demasiado cruel tener que dejar de ser niña en esta maravillosa vida llena de luz y color para desaparecer en la oscuridad total de la nada...

Tan inversosimil como que Antonio Vega esté ¿muerto?.

Sé que Antonio está con Elvis, Jim, Jeff, Kurt, Janis, Nino Bravo y ese señor mayor... todos ellos encerrados en el garaje secreto de alguna playa de California o del Mediterráneo componiendo canciones increibles que sólo algunos privilegiados podrán disfrutar eternamente si saben dar con la contraseña correcta. Rezo por dar con la clave a tiempo.

En Otoño de 2003 cientos de locos por los huesos frágiles del eterno veinteañero Antonio Vega me apretujaban entre las mesas y una columna de la sala Clamores con un aforo disparatado. El dueño del local nos empujaba como a japoneses en el metro para encajarnos en forma de miserables piececitas de un lego comprimido. Mientras sus ojos se forraban de € mis ojos, casi con la barbilla pegada al escenario no alcanzaban a ver nada más que las rodillas del cantante, hasta que el Señor Grande se sentó y agachó la cabeza hacia su guitarra y pude descubrir a un tipo extremadamente delgado, de melena lacia y arrugas muy profundas que nos miraba como un perro desvalido sin ánimo de esconder ya ningún hueso más. Parecía que se iba a caer de un momento a otro de la silla. Todos nos quedamos mudos, creo que temíamos que si se movia o en cuanto abriera la boca se romperia en cachitos diminutos.

Entonces sucedió el milagro. Antonio Vega agarrado a su guitarra con una seguridad y una suavidad magistral comenzó a resucitar con su voz interna en forma de canciones perfectas, materia oscura balanceándose en melodias brillantes fluyendo en un océano en falsa calma, lleno de peces de colores conviviendo con pirañas y barquitos pirata desapareciendo por el borde del mundo redondo. Abajo los peces de colores y las pirañas nos dejábamos llevar sin miedo, como piezas de un ajedrez desordenado arrastrados por la corriente. En alguna décima de segundo sus ojos se cruzaron con los míos, no pude soportarlo "Aun hoy soy capaz de imaginarme temblando como un niño de impacienca, Vibrando al sentir una presencia que me arrastra hasta su piel, Sin avisarme..." Siempre fui muy tonta para estas cosas y una vez más me sentí como la Chica de ayer que siempre llega tarde.

Decían en aquellos dias que Antonio estaba en su final. Después de una vida luchando con el monstruo que habita en nuestro interior parecía a punto a perder la partida y se refugiaba en salas pequeñas como Clamores donde mendigaba lo suficiente para poder aguantar otro mes. Paradójicamente se veia obligado a tocar tres dias seguidos puesto que la sala siempre se llenaba y siguió llenado hasta la primavera del 2009.

Aunque el repertorio hubiera consistido en repetir La chica de ayer una y otra vez eso nos hubiera bastado. No era el caso. Lucha de Gigantes, El sitio de mi recreo, Se dejaba llevar, Una décima de segundo, Materia oscura o la última Montaña, Estaciones, Anatomía de una ola, crecían y crecían en su Océano de sol. Imposible no dejarse llevar por la magia del poeta perfecto, con música la poesía gana el vuelo y tanta poesía se llevó muy lejos a alguien tan frágil.

Seguro. Antonio Vega no está muerto. Hay quien decide tener hijos para asegurarse la eternidad, pero eso es sólo una sucesión de vidas en el espacio terrenal, hay quién no saldrá nunca de la guardería y hay quien escribe canciones perfectas para ganarse un sitio en el garaje de los dioses, siempre veinteañeros, junto al mar bebiendo el elixir de juventud.

"A medio camino
Entre el ser mundano y el poder divino

si tuve los destinos
entre la razón y el loco desatino
fue porque conocí juegos prohibidos
Para morir viví, muero por estar vivo"
.

.
Desgraciadamente no tengo imágenes de aquel concierto inolvidable.

Poema del Cante Jondo - Granada -

2009-09-02T13:58:00.017+02:00

Agosto de 2009 después de un siestón.

"En la redonda
encrucijada,
seis doncellas
bailan..."

...es la guitarra de Lorca, apasionada y loca haciendo vibrar los pies bien plantados sobre el parqué y los brazos soltando palomas sobre el escenario apoyado en cuatro palos: seguiriya, soleá, saeta y petenera, del Café de Chinitas.

Estoy en las puertas del teatro de los jardines del Generalife donde el Ballet Flamenco de Andalucía me espera para la fiesta.

Después de una larga siesta amanezco con el atontamiento típico siendo ya completamente de noche como puedo comprobar a través del balcón de la pensión "La Ninfa", barata y limpia, en el corazón de la ciudad. Son las 21:30!! salto de la cama, me miro en el espejo con el susto en el cuerpo y me froto las ojeras que no desaparecen. Se me ha ido el santo al cielo, en la cama de este hostal dormir es soñar muy bonito y alto, tanto que cuesta mucho bajar. Pero tengo que cumplir mi objetivo y llegar hasta la Alhambra donde voy a temblar como una hojilla tierna frente al espectáculo que me espera.

Me acompaña un completo negado para la música, asi que ni se le ha pasado por la cabeza despertarme a tiempo, pero yo estoy empeñada en demostrarle que el flamenco en estado puro no deja indiferente a nadie, ni a los estrechos de oido. Subimos a un taxi en el Campo del Príncipe que nos lleva raudo entre las callejas encaladas mientras el hombre al volante nos cuenta que hasse mussha caló. Yo no siento nada, la verdad, sigo en el límbico estado post-siesta con un dolor de cabeza que me aprieta las ojos hacia dentro como si fueran los botones de un portero automático. -Vamos, baja ya!!! que no llegas!!. El taxista nos sube la cuesta sorteando turistas nórdicos, perros flauta, autobuses Visiontour, coches con el culo atrapado entre las callejuelas del Realejo y por fín diviso la frondosidad que lleva hasta la mismísima puerta de entrada del Generalife.

Abro la puerta del taxi y me dejo caer puesto que aún estoy como entre fantasmas y corremos porque son las 22 pasadas y aún no tenemos ni las entradas. Llegamos a la cola donde se nos echa encima un aparecido que nos ofrece una entrada así por las buenas, gratis y sin necesidad de propina porque su acompañante le había fallado. Estoy soñando, seguro. La taquilla regentada por una chica muy agradable me ofrece una segunda entrada que tiene suelta ubicada en un magnífico lugar: la fila 3 por 10 euros puesto que llevo mi carné de estudiante de inglés de la UNED (le enseño orgullosa, sólo para estas cosas me sirve) En total nos hemos ahorrado por la patilla 30 euros. Esta noche nos ha tocado un ángel.

Cómo las entradas son numeradas y el recinto está lleno me siento en mi tercera fila junto a una familia de autenticos forofos del flamenco. Atrás quedó mi acompañante en la fila 16, temo que se eche a roncar en pleno cante jondo.

Silencio. Se abre el escenario de lámparas de cristal y espejos verdes: El café de Chinitas, clásico garito donde hace exactamente un siglo se juntaba lo peor y lo mejorcito de la sociedad malagueña a beber, fumar y escuchar música en directo mientras se ligaba con el gitano o gitana fácil de turno. Es decir, Sexo, drogas y música en directo de toda la vida, lo de siempre aunque con ropajes un poco más incómodos pero muchísimo más lucidos que los de hoy en día. La Parrala, La Tarara, los Cuatro Meleros se pasean por el escenario con ese orgullo de saberse únicos en su arte machacando con sus tacones los corazones sordos que pudieran dormitar entre el público. No recuerdo en que orden ni concierto van apareciendo los personajes. Un grupo de flamencos entra en el café decorado con cristales y luces rodeado de mesas, sillas y un escenario móvil que va y viene como un bailaor más del conjunto. La alegria y la jarana llenan el entorno y a mi se me pone la carne de gallina cuando se queda sólo en el escenario tenuemente iluminado Mariano Bernal, sin guitarras, sin cajones, ni acompañamiento de ningún tipo. Comienza a moverse lentamente arrastrando los pies, girando los brazos, salpicando el sudor en cada vuelta de cabeza, siguiendo su propio ritmo en el "Silencio". De pronto se arranca del alma un grito violento desde tan dentro que da miedo y se expande rápidamente como el fuego en un escenario de madera y mi piel me quema tanto que noto como los lagrimones se me caen de los ojos como único remedio. Si, estoy llorando a moco tendido.

Luego entran seis gitanas de blanco llevándose las penas, la madurita Cristina Hoyos, entrada en carnes, pero agil como una pluma marcando punta-tacón y contoneándose sobre una mesa azuzando la fiesta de los gitanos. 14 cuadros flamencos, 20 artistas entre bailaores, guitarristas, cantaores y percusionistas y una espectadora con los ojos rojos a punto de hacerse un agujero en el hueco de la mano izquierda de tanto aplaudir.

Entre tanto llega el momento más elegante: Amparo, la que va entre mariposas negras, moviendo su larga cola de serpiente y agitando sus dedos contra los palillos (o castañuelas) con un movimiento sin cabeza, "encadenada al temblor de un ritmo que nunca llega".

Adoro a Lorca, el flamenco, esas voces profundas agarradas a las seis cuerdas saliendo de un pozo del que mana agua fresca y pura, sin aditivos artificiales y con tanto mineral como para brillar en la oscuridad. Me bebo un trago de campo embotellado en un café cantante dentro del Generalife, dentro de la Alhambra, dentro de Granada...

Me he despertado de la siesta de golpe. "El grito de su canto pone un acento circunflejo sobre el corazón de los que le han oído". En la salida me espera con el alma encogía el que se suponía negado para la comprensión del cante y el baile. Al día siguiente nos vamos como flamencos estirados a la más profunda Andalucía: el desierto de Almería, segundo paraíso de esta gata de ciudad, donde los timbales resuenan igual sobre los acantilados pelados que debajo del mar y lo que se lleva es no llevar nada sobre la piel.

Alanis Morisette - cumpleaños sorpresa

2009-07-31T12:08:00.017+02:00

Oldies

Madrid, 21 de Mayo de 2002

Aquella tarde me dedicaba a machacar los hits de la temporada en mi habitación haciendo scratching con el dial radiofónico, hasta que mis dedos frenaron en seco en el 100.0 de la fm: "la cantante canadiense Alanis Morisette que se encuentra en Madrid para promocionar su último disco "Under Rug Swept", ofrecerá esta misma noche un concierto sorpresa en la sala el Sol por motivo de su próximo cumpleaños. Las entradas son limitadas, consíguelas ya en Madrid Rock".

El aviso me dejó perpleja. ¿Alanis organizando un concierto espontáneo en una sala del tamaño del salón de un chalé de tamaño medio? Aplacé inmediatamente mis grandes ocupaciones y salí volando gracias a la linea 5 del metro para aterrizar en Gran Vía a las puertas de esa mega tienda rockera desgraciadamente desaparecida (el vicio de mis dedos inquietos de rebuscar entre pilas de discos carátulas de grupos desconocidos ha sido sustituida por el ratón sobre los perfiles de cantantes y grupos de amigos de amigos de amigos de mi Myspace) Imaginé una cola larguisima de fans tan emocionados como yo peleando por una entrada, calculé que conseguir una de tan sólo doscientas que se ponian a la venta iba a ser un milagro y yo no iba a tener esa suerte.

Era mi época radio. Después de tantas noches de dormir pegada a ella escuchando voces del más allá, decidí meterme dentro gracias a una emisora donde me hicieron un hueco a las 6 a.m. Increibles aquellas madrugadas recorriendo las calles de Madrid desiertas, sin gente, sin coches, con taxis, paisaje inquietante. Las mujeres de la limpieza daban el relevo a los currantes radiofónicos para hacer un programa despertador de cuatro horas. Aparte de fotocopias, por fín era yo la que seleccionaba la música al otro lado, "Botas de tercipelo" de Amaral, "Dancing In The Moonlight" de Top loader o "Wake up" de la mísmisima Morrisette salian al aire solo porque nos daban buen rollito. También era la chica del tiempo y como cada madrugada miraba por la ventana para hacer mi avance sin adivinar nada puesto que seguia siendo noche cerrada, luego retransmitía el texto íntegro de la previsión de "el país" y añadia algún comentario tipo "olvidense del paraguas porque lo más probable es que durante toda la jornada de hoy martes luzca un sol radiante..."

Aquel día radiante evolucionó en una tarde brillante y en una noche con estrella.

Si, tuve suerte. Conseguí dos entradas. Al parecer la noticia no había trascendido tanto como para provocar avalanchas. Mejor, sólo unos pocos privilegiados disfrutariamos de la presencia de la Alanis del "Jagged Little Pill" cuya larga melena me trastornó seriamente con su "you oughta know" en el 95, o la de la sonrisa perfecta de "Supposed former infatuation junkie" del 98 que escuché por primera vez en la playa de la Malvarrosa a través del minidisc de un argentino que la tenía comprimida junto a Calamaro. La Alanis del 2002 se declaraba irónicamente "so unsexy". Sin embargo yo quería descubrir el secreto de su sensualidad so especial que nunca dejó de cautivar a mis oidos. Allí estaba yo en Gran Via con un sol muy primaveral y con mi entrada que acariciaba una y otra vez porque no me lo podía creer...
y llegó la noche.

Pocas veces he visto la sala el Sol tan saturada, muchos invitados de última hora y algunos famosos entre los que se encontraban Eva Amaral y un tipo con gorrita apoyado en una columna justo a mi lado que no reconocí hasta el final del concierto. Yo a lo mío con mi look rockeril, pantalones elásticos semiacampanados, camiseta azul marino Glamour y gafitas rojas redondas de lejos para no perderme un sólo movimiento. Subida al escalón de la barra del fondo vi aparecer a la diosa a las 23: 30 de la noche con ármonica y su famosa melena que no dejó de mover, rodeada de sus chicos enormes: Blair Sinta a la batería, Jason Orne y David Levitt con sus guitarras, Zachary Rae a los teclados y Avery al bajo.

Sólo unos metros me separaban de la rockera femenina más universal de la historia derrochando poder desde el minuto 1 con "All I really want", canción que abrió el concierto. Desde ese momento hasta pasadas dos horas perdí la conciencia de mi misma. Sólo recuerdo la sensación de estar viviendo algo que ni en sueños hubiese imaginado. No es lo mismo ver a Alanis en Rock in Rio como un puntito lejano perdido entre cientos de miles de seres en forma de avalancha humana, que en un pequeño escenario totalmente improvisado que la Diosa de Kevin Smith (DOGMA) no paró de recorrer como una posesa cantando los temas compuestos por ella misma "21 things I want in a lover", "Hands Clean" y sus temas más clásicos como "Ironic" que coreé integramente junto con el resto de afortunados y continuamos coreando "Thank you", "So Pure", "Perfect" y un Happy Birthday que agradeció con algunas palabras en inglés que no pillé mientras no dejaba de sonreir y hacer bromas con el público y con los componentes del grupo.

Acabado el concierto no se movía un alma. Hipnotizada me hice pellizcar por mi acompañante a la salida para ver si todo habia sido real. No fue necesario, lo supe en cuanto vi salir una enorme furgoneta negra en dirección a algún superhotel con la estrella dentro sonriendo encantadora a través del cristal y saludando como una auténtica reina del rock. Capturé su mirada que he guardado para mi sola hasta hoy que he decidido sacarla de mi memoria musical, ya iba siendo hora.

La charca del Dr. Sapo

2009-06-25T20:32:00.025+02:00

Sala Costello, 30 de Abril 2009.

"Los sapos son animales tímidos, por lo general nocturnos, que durante el día se ocultan en lugares oscuros y durante la noche se dedican a la caza de insectos, gusanos, babosas, lombrices y otros invertebrados" -Wikipedia.

Tenía pendiente esta crónica desde hacía meses. Lo bueno se hace esperar y además no caduca, siempre queda la esencia. Los Sapos saben de lo que hablo, no hace falta tener un físico a lo Jonnhy Deep para transmitir sensaciones intensas. Hay quien persigue cuerpos artificiales. Yo persigo sonidos naturales. Entonces... ¿qué se me ha perdido en un concierto de unos tipos que cantan como si hubieran acabado con toda la cerveza de la bodega? Nada más verlos sobre el escenario te das cuenta que estos batracios pasan de convertirse en príncipes, se sienten agusto con su propia voz verde y rugosa, no tienen ninguna intención de cambiarse por el cantante romanticón que cualquier madre desearía para sus niñas, y sin embargo, esa noche precisamente me acompañaba un principito ideal, con sus ricitos dorados, sus ojos azules, su voz cristalina... me sentía princesa. Él lo sabía y se notaba muy príncipe a su vez...

En medio de mi bonito cuento, los sapos empezaron a croar con su particular estilo que incita a saltar en la charca poniéndonos perdidos de Croac & Roll. Miguel, el sapo cabeza pensante y voz, Iván a la guitarra, que al parecer ha tenido renacuajos, Fer, con su camisa Hawaiana, Korman al bajo, y Loren con sus baketas, comenzaron bien tapaditos y modosos como se empieza en cualquier concierto rockerillo hasta que va subiendo la temperatura. El ventilador apuntando al escenario no impidió que se calentaran los instrumentos. Luego el desenlace lógico, el desprenderse de todo lo innecesario dejando torsos al descubierto. Casi siempre es así. Ellos, muy sapos, se comportaron como cualquier animal de escenario entre canciones bonitas como "Perdí las alas", "Sam", "luna de menta"; macarro-aflamenco-rapeadas como "Territorio Apache" o "Zurraspas", más rockeriles como "Camisetas", clásicos de su corta carrera discográfica como "Miguela y Miguel" esa parejita que se conoció en Internet, y la versión de Extremo: "Decidí" mucho más suavizada por estos sapitos.

El cenit de la noche llegó con
"Territorio Apache": Fer meneando su cuerpecillo con giros de brazo y muñeca con un gracejo alcarreño muy personal. Fer dejando hawaiana y guitarra a un lado demostrando no tener ningún sentido del ridículo. Miguel que se pone a la altura despojándose de su camiseta roja quedando claro que el pudor no va con los sapos.

A esas alturas todos los insectos, gusanos, babosas y lombrices visitantes estabamos lisergizados perdidos, hasta que Miguel y compañía dieron el gran salto bajando del escenario para formar corrillo. La charca humeaba. Los ojos azules de mi pseudopríncipe se volvieron verdes, camisetas fuera, melenas al viento, parejitas de sapos y ranas comunes besándose, la orgía estaba en la charca y también en la orilla. Es aqui y no en el palacio (como pretenden los cuentos oficiales) donde se encuentra la magia.

The Good Company

2009-06-15T12:17:00.043+02:00

Madrid, 14 de junio. Calor, calor. calor...

Vuelve la ola de calor a Madrid y de nuevo el Gel de Onán en forma de Sergio Pueyo como solución contra el aletargamiento que provoca el verano sobre una ciudad de interior, sólo que esta vez, aportando un extra de eficacia, se suma Victor Ordoñez. El resultado: The Good Company. Hay mucho canario suelto esta noche en Picnic lo que me recuerda que existen los lugares paradisíacos, lo que no es asfalto, el olor a mar abierto y no esa botella de plástico donde guardo agua con sal yodada desde el año pasado.

Me acompaña la pandi más variopinta de Malasaña. Para hacer tiempo nos metemos en un bar sin aire acondicionado, la luz va y viene como en los tiempos en que medio barrio se quedaba a oscuras al llegar la tormenta. Ahora lo que pasa es que la dueña del bar ha comprado un electrodoméstico llamado ventilador que cada vez que lo enciende se sobrecarga la red. Así es Madrid, con sus baretos, con sus temperaturas radicales, con sus gentes extranjeras, excepto yo, que si que nací aquí.

Para ver a TGC hay que bajar las escaleras del Picnic directas al sótano. Me pregunto si eso de los conciertos es una cosa que hay que esconder en los bajos fondos como algo oscuro y perverso... antes de terminar la escalera me tropiezo con una mano que sale de la barandilla, temo que me quiera tocar las piernas (me rio nerviosamente por no gritar) por suerte no es así, detras de la mano hay un tipo junto a una mesa y unas pocas monedas. Sólo quería cobrarnos la entrada: 4 eurillos.

En algún lugar anunciaban que éste iba a ser un concierto especial. Abro los oídos y los ojos aunque me cuesta entre tanta penumbra. Sobre el escenario, decorado con un fondo de palmeras en blanco y negro fotocopia y un sofá rojo que tiene pinta de ser supercómodo -Si yo fuera cantante me tumbaría en ese sofá dejando caer mi hermosa melena rubia para lucir mis larguísimas piernas, y mi bacardi-cola descansando sobre la mesa de mezclas... está sonando la primera canción. Victor a la guitarra electrica, controlando un Mac y otros juguetitos electrónicos, Sergio con su voz altamente emocional, guitarra acústica y movimiento constante, de vez en cuando dándole a la bateria digital o al sofá rojo o a la flauta melódica... ¿sencillo? no tanto, más bien bonito y experimental, concierto casi tipo Casa Encendida pero con base pop-rock. Muy indie, muy efectivo. Engancha. Hay algunas canciones que no tienen nombre y eso está bien porque los títulos a veces pesan como losas y una vez puestos ya no hay quien se los quite.

El público sentado en coquetas butaquitas como para ver algo tipo monólogo o cantautor, se muestra algo tímido, aplausos comedidos entre canción y canción, hasta que poco a poco va cayendo un "bravo" un "uauuu" y hasta un "fi fiuuuuu" gracias a las ganas que le pone Sergio, cerveza a cerveza y Victor controlando. No puedo dejar de mirar las palmeras, me llaman con su falso movimiento de fotocopia en b&n. Tengo un brazo apoyado en la barra del fondo frente al escenario, a mi derecha un profe de guitarra que me promete grandes avances en un par de meses, lo que dura el verano, pero la guitarra tendrá que esperar por qué yo, este finde, me escapo a cualquier playa, no sé si sola o acompañada, ni sé si querré volver, aunque si me pongo de vez en cuando "28" el agobio veraniego sobre secano se me hace mucho más llevadero.

Rebeca Jiménez + Sr. Mostaza

2009-05-28T12:09:00.003+02:00

Yuxtaposiciones

Primero, la calma. Empiezo la noche con un festival de poesía sonora en un patio de la Casa Encendida mucho más desangelado que el año pasado cuando Albert Plá nos dejaba boquiabiertos con sus desvarios musicales. Esta vez alucinamos sin apretujones de Miriam Reyes, la magia femenina personificada, y de Patricia Z, una Whoopi Goldberg en versión poética, peleándose con su Mac y sus artilugios sónicos. Su increible voz brilló y traquilamente podría haber prescindido de la tecnología experimental que tanto falla.

Después, el metro, las calles casi vacías excepto unas cuantas mujeres Montera, Susi, yo y los que nos dieron plantón, cruzando Madrid a lo loco como si nos fuera la vida en ello. A las 23:40 llegamos al Sol pensando que nos tendríamos que conformar con recoger las migajas del concierto que en teoría empezaba una hora antes. Sin embargo, Rebeca atravesaba en esos momentos la entrada y bajaba con su séquito dispuesta a comerse el escenario rojo del Sol. No hizo falta pelearse para encontrar hueco. Tampoco aquí habia demasiada gente a pesar de ser jueves. Madrid y la crisis supongo, o los exámenes y sus estudiantes sufridores, quién sabe. Me cuesta entender porqué no triunfa la música en directo, por qué preferimos cabecear en el sofá perdiéndonos "los mejores años de nuestras vidas" hasta que somos abofeteados por los cambios decibélicos de la publicidad.

Rebeca con su look como de andar por casa: vaqueros, botas, sudadera y pelo recogido, como diciendo -gente, no necesito pintarme como una puerta para demostrar lo que valgo -Así de sencilla sube a darlo todo, de pie, al teclado, con carácter, pisando fuerte cada nota, tocando entre amigos. Entre canción y cancion continuó soltándose, sudadera fuera, la larga cabellera, dejando al descubierto a una Rebeca casi ochentera con una camiseta de leopardo ajustada.

Su disco, lleno de canciones bonitas, intensas, melancólicas... tira a lo lángido, no como para cortarse las venas si estás un poco depre, pero... esas mismas canciones, en 3D, se convierten en instrumentos para encender a la verdadera rockera que Rebeca lleva dentro, con su voz rota, casi diria que no necesita para llegar lejos el apoyo de los importantes músicos que la acompañan como Mario Raya a la guitarra o "el Boli" al bajo. Esta chica siempre va muy bien arropada. Abajo, con su larga melena heavymetalera identifico a Carlos Raya, ese guitarrista que toca con todo dios en este pais y que produce discos incluído el de Rebeca "Todo Llegará". Quién me iba a decir en el 2003 que aquella chica que acompañaba en la Galileo a un músico de nombre sencillo (Quique Gonzalez) acabaría siendo también objeto de mis persecuciones.

A continuación el Sr. Mostaza compartiendo al Boli; Paco Tamarit, el mago de la guitara y el batería Olmedo, pero sobre todo, luciendo camiseta adidas, Luis Prado, un chico de apariencia formal que esconde una mirada incisiva detrás de sus gafas de ver, una máquina al piano con momentos a lo Jerry Lee Lewis... gente profesional y sana que parece no perder mucho el tiempo mirando la tele. ¡claro que la ven! como todo el mundo pero para sacarle el juguillo y convertirlo en canciones dedicadas a una época de tenistas resultones, guardametas que meten la pata, al Un dos tres, Garci, María Casanova superstar!? Me encantó el detalle de la canción de ritmo sesentero sobre las chicas defectuosas con aparato. Sé lo que supone llevar brackets aunque mis dientes rebeldes nunca lograron enderezarse.

Un par de hora más tarde acabamos en el Macdonals porque es lo único que quedaba abierto y porque a esas horas a mis dientes imperfectos les da igual mordisquear bocata de salchichón chino que comida basura americana. Mucho ketchup y mahonesa para amortiguar el sabor y.... caracoles! un pellizquito de mostaza improductiva pero mágica no hubiera venido nada mal.

PAL + Brian Hunt

2009-05-18T20:39:00.034+02:00

Miércoles 13 de Mayo 2009

Voy a despojarme de mi personalidad. Me voy a interconectar. Esta noche me voy a ver a los Pal. Me gustan sus videos y los que le van haciendo por ahi artistas espontáneos. Me inquietan sus letras y esos títulos que afectan seriamente al equilibro. Me agradan sus fisionomias castellanas. Los he visto tomándose unas cañas en un bar con saborcillo a aceituna y vino de garrafa cerca de la tienda más popular del último año y del Siroco. Me encantan las mezclas raras.

Para empezar, se sube al escenario Brian Hunt, un músico que se involucra en proyectos como Russian Red, Annie B. Sweet y Templeton. Parece inglés, lo era su padre y su abuelo, pero él nació aquí y aquí continúa. De una belleza dulce y enigmática, le pega interpretar sus canciones anglosajonas en sitios tranquilos con el mar gris al fondo. No sé si encajará en el ambiente canallesco de la cueva del Siroco. Su voz es nítida, toca varios instrumentos y no se le mueve un pelo. Le acompaña un violín y un cajón que confiere un aire folk a los temas. Entre canción y canción la gente aplaude moderadamente. Me siento como en los conciertos de Radio 3, escenario ideal con un público reconvertido a selecto que aún no llena del todo el espacio. Visión total.

Hasta que delante de mi, un tipo alto y ancho con una espesa mata de pelo y barba cerrada, acompañado de dos chicas de aire retro, me empieza a hacer pantalla, Charlie Bautista, musicazo donde los haya.

El grupo de Brian Hunt se baja agradeciendo al público su entrega. Miro hacia atrás, los huecos se van rellenando. Todo el mundo quiere ver como suena lo nuevo de los Pal. Hay jaleo, murmullos, risas flojas, la espectación crece en el ambiente. Detrás, a mi derecha, un chico alto de melena rubia recogida; a mi izquierda, dos chicas que dicen saberse todas las canciones de Pal, delante se cuela el típico grupo de amigas-primas-grupies q se las saben todas (incluso las canciones nuevas) y las bailan y además no paran de hablar durante todo el concierto. Con Brian estaba situada en primera fila y sin saber como ya voy de la mitad para atrás. No importa, me voy acercando al moderno de la coleta.

De la cosa nórdica hemos pasado a una especie de chuleria castiza auténtica que nace del centro de la meseta castellana, tan ancha y de horizontes tan infinitos... donde el mar se secó trágicamente en el lejano precámbrico.

Pal tienen nombre de televisor. La foto del perfil de su Myspace es el ruido de una tele. Sus canciones hacen referencia a la tecnología, a los tiempos modernos con su crecimiento desmesurado tanto tecnica como politicamente y cómo afecta todo ello a las mentes desquiciadas de los hombres y mujeres de hoy en día. Ellos también parecen imbuidos en esa locura paranoica, sobre todo el batería que golpea con fiereza primitiva, también el cantante embrutecido y las guitarras que corren delante perseguidas por fuerzas incontroladas.

No puedo evitar comparar el estilo Pal con Tab, especialmente la voz, no se quién fue primero ni sus influencias. Rock postmoderno, intenso, denso, tenso, que no deja espacios en blanco para pensar, aunque en este disco les noto más rocanroleros. Hace más de media hora que me siento asalvajada entre la multitud. La sala ya está muy apretada. El ritmo eléctrico de los Pal se transmite por contagio. Aún no me he aprendido sus letras, ni siquiera las he llegado a entender, sólo me dejo llevar...

Ya estoy muy lejos del escenario, me ha adelantado hasta el anglosajón de la coleta. Digo "adiós" al hermano del cantante, arriba, junto al merchandising. Estoy en la calle, estoy en el metro, estoy en mi casa y ahora es cuando me voy a escuchar el disco entero: Error de fábrica.

Deviaje + VIKXIE

2009-04-29T14:03:00.051+02:00

El perro, vikxie y un embustero - II -

Martes, 23 de Abril. Sala Orange.

Empieza la segunda parte de lo que va tomando forma de trilogía. Está vez toca la sala Orange antes Chesterfield. Estamos aquí para ver en acción a Vikxie, pasando de secundario a prota. Este tipo sólo lleva unos meses en Madrid pero se está comiendo la ciudad como si de una rosquilla casera se tratase. Parece nuevo, pero lleva haciendo musica muchos años y se nota (si quieres certificar la calidad de un grupo, por favor, vete de conciertos, el mp3 a veces engaña)

No voy a aburriros con mi odisea hasta llegar a la sala. Mucho tráfico para una ciudad estrecha y un coche que se empeña en salir de "gira" sin que yo pueda hacer nada por evitarlo.

—Está bien, te llevo, pero que sea la última vez... —mi cochecillo no escarmienta y acabamos metidos en un atasco absurdo, ilógico, desesperante, FATAL en la cola de salida del aparcamiento de unos famosísimos almacenes (me ataca una imagen en 3D: una peligrosa horda de Homo Shoppings avalanzándose sin piedad contra las puertas del monstruoso edificio) yo sólo vi la P de Parking. No nos dimos cuenta que a las 22:30 chapan las puertas. Conseguí salir y meterme en otro parking, mucho más normal, pero igual de caro, aunque lo que de verdad me preocupaba no era la pasta, que para eso está, para fumársela con lo que cuesta ganarla... iba a llegar muy tarde una vez más.

No llegué tarde. El concierto se estaba retrasando. La Orange, una especie de discobar amplio con su escalinata de bienvenida, su gran barra y su escenario al fondo todavía estaba medio vacío. Fui directa a la gran barra donde localicé a otros dos elementos importantes de esta historia musical más una actriz invitada y grupitos de figurantes por doquier. Pedí un gintonic light.

Carles deviaje. Puede que pasara una hora hasta que el público se concentrase junto al escenario donde dos músicos catalanes hacían de teloneros. Guitarra, piano y voz. Melodías agradables con letras que hablan de amor (de qué si no) Sencillamente bonito y un aire que me en algún momento me recordó a Mikel Erentxun, salvando todas las distancias. Todavía se respiraba demasiado aire puro en el local.

Fui a buscar otro gintonic sin alcohol cuando Deviaje se bajaba del escenario. Poco a poco noté un cierto movimiento y nerviosismo entre el público femenino. Por ahí andaba Leiva de Pereza, primo de Vikxie, lo que sugiere garantía de calidad aunque nunca los he visto en directo. En este caso me fio del Mp3. Vikxie se sube al escenario con su banda. Guapo el batería, guapo el del teclado, guapo el del bajo... (chicos.. soy chica, que queréis, me fijo en los detalles) estilismo muy a tono, de negro, pantalones de pinzas combinando con camisetas y/o chaleco marcando hombros desnudos, alguna corbata aflojada, corte de pelo british, algún bigote a lo mexican, gorrito cubano, sombrero clásico.. un conjunto elegante pero informal y un puntito picarón. Como una banda de gansters armados de pop-rock proyectándose en las paredes de ladrillo de la sala a esta hora casi casi completamente llena.

Victor Vikxie se mueve en el escenario con soltura, invita a unos y otros a subirse para compartir su espacio (Alex Ferreira, Carles Deviaje...) melodías alegres para letras sentidas "empiezo a pensar que estoy muy harto de ser la mascota de un ser humano..." canciones muy bien construidas con muchos arreglos y detallitos guitarreros simpáticos como en "Si te marchas" que acaban fundiéndose en un fondo rockero. Vikxie es de esos tipos que parecen nacidos para el espectáculo, para la música en concreto. Muestra una habilidad increible para quedarse con el público que se gana con naturalidad, simpatía y humildad a tope.

Todos acabamos bailando imparables como "juguetes" movidos por la cuerda de su powerpop. Con el público en el bolsillo, Vikxie y los suyos terminan dejándonos con ganas de más y comentarios del tipo "no me lo imaginaba tan bueno", "es igualito que su primo", "esta sala tiene un sonido perfecto".

Con la sala casi vacía de nuevo, excepto un perro, un embustero y actrices invitadas, vemos a Vikxie recoger sus cosas y alejarse contento, en solitario, hacia la cima del escenario que, seguro, esta noche le ha sabido a gloria.

Mi coche está satisfecho. Bajo las ventanillas, enchufo el mp3 y busco el camino de vuelta a casa, sin traffic jams, con el olor del rock metido en la piel y la melena al viento.

video: lylaury

PERRO FLACO & VIKXIE en Costello

2009-03-19T11:14:00.022+01:00

El perro, vikxie y un embustero - I -

Martes, 17 de Marzo. Sala Costello

-"Suéltate la melena!" me aconsejó un tipo aquella noche de Rock and Roll

En menos dos semanas bajo a la cueva del Costello por segunda vez. Las mismas paredes de ladrillo envejecido, el mismo escenario para ver a otro canario y a otro medio británico, y sin embargo, nada que ver. Ni mejor, ni peor. Otro rollito. Porque a mi me gusta la variedad. Esta vez no iba acompañada y no había llenazo en la sala. Ambiente acogedor. Amigos de los amigos de los músicos y yo en medio con una cámara y el dedo índice entrenado para inmortalizar el concierto. Justo cuando atravesaba la gruesa cortina negra y bajaba las escaleras sonaban los primeros acordes del Perro: David Negrín (compositor, cantante, guitarra y otros instrumentos), Iván Santana (batería), César Valencia (guitarra), y Alexi Reyes (bajo y coros) Me perdí a un tal Vikxie que acababa de terminar con lo suyo.

-"Acércate más para pillar el sudor mojando la camiseta del cantante" - me aconsejó otro tipo, simpático y con traje de Leiva. Ni idea del porqué de tanto interés, hasta que en mitad de la actuación del Perro, el tipo simpático: Vikxie se sube al escenario a compartir sudores. No grabé nada. El Perro Flaco te muerde con sus canciones afiladas y sólo te suelta entre tema y tema para que puedas parpadear. Lo tengo comprobado, los mejores momentos son los que entran directamente por la retina (y por la piel) sin visores ni filtros artificiales.

¿David Negrín es un músico mediocre? No!. LLegó de las islas Canarias hace 4 ó 5 años con canciones muy personales para comerse Madrid. Ya entonces era flaco. Lo he visto crecer desde los tiempos del Cosita Rica, darse forma a la melena, perfilarse la cara con una barbita estudiada, ajustarse los pitillo marcando más nervio que fibra, ganar premios musicales, grabar un nuevo disco (En estado de shock!) e incluso rodar su primer video oficial y sin embargo aún sigue creyéndose normal. "sé que nunca voy a llenar garitos" Hasta que se enteren los americanos.

Vikxie tampoco es mediocre por lo poquito que pude ver esa noche y por canciones como El juguete que cuelgan de su web, circense, cabaretero, exibicionista. Ya era músico cuando se largó a las islas Británicas hace 10 años para aprender y desaprender inglés a oleadas y seguir experimentando con el rock-pop-alternativ... en el pais del eclecticismo.

¿Qué más puedo contar del David de esta noche? mitad Rodriguez, algo Calamaro, un poco Pirata, a veces Pereza, Sex, drogas y muuucho Tequila... es agradable escuchar sus canciones tambien colgando gratuítamente de su Myspace, muy bien producidas, con letras de alguien que parece vivir interiorizando la vida. Sin embargo sobrecoge mucho más tenerlo en directo que es donde se entrega y se transforma abriéndose en aullidos, dedos golpeando su guitarra, labios atrapando su armónica y por supuesto, sudor. David Negrín es especial en solitario. Brutal si lo hace en compañía de otra guitarra, una batería, un bajo y sus gafas sheriff de Arkansas. Nunca se va a caer... pero si te apoyas, te sientes mucho mejor, y yo creo que también seguiré ahí abajo en las cuevas de Madrid grabándolo todo en mi retina.

Hubo bises, todos queríamos más. Fui a la barra a buscar algo de beber, el camarero se equivocó rebajándome algún euro hasta que se percató y quiso rectificar.

-"Invita a la chica, hombre" le dijo un Embustero al camarero. Pero el camarero cumplió con su deber de hacer caja y no se estiró ni un céntimo. A cambio me llevé pa casa un disco autoproducido regalo del cantante de los Embusteros.

Me gusta el rock& roll y sus gentes.

Terminado el concierto la cueva se quedó vacía. La sala lounge estaba hasta arriba de modernos y dos djs. Los cuatro gatos que quedábamos abajo parecíamos salir de un mundo subterráneo a 2.000 años luz. Sin embargo mis ojos se adaptan rápidamente al cambio climático y entre cerveza y cerveza me sentí flotar en la Luna, gravedad 0. Me faltó muy poco para acabar en la zona relax un poco más allá, junto a los baños.

Al final si, me solté la melena, pero muy muy al final.

Chris Townsend y El Gel de Onán en Sala Costello

2009-03-10T18:19:00.033+01:00

¿Qué tienen en común un británico de Bristol y un catalán hermanado con Gran Canaria? por un lado la guitarra acústica y su afición por Radiohead; los dos componen sus propias canciones y se las apañan para autopromocionarse; por otro lado, las clásicas Converse con las que ambos pisaron el mismo escenario la noche del 5 de Marzo en una sala de Madrid, íntima y apretada como el 95% de las salas de ésta ciudad.

Chris Townsend es un singer/songwriter afincado en Londres al que se le dan muy bien los idiomas. ─"¿Estoy es Madrid? its so cold here! just like in Londn!" ─Entre canción y canción no duda en enrollarse con el público, algo que se agradece, otro punto en común con Sergio Pueyo (Gel de Onán). Tengo que aceptar que el castellano es un idioma en vias de extinción a pesar de que gente como Townsend tenga el detalle de mojarse y poner en práctica algunas frases aprendidas gracias a tener una hermana pasando una temporada en Madrid.

Mucho giri y poco madrileño esta noche la sala Costello, lugar de copas cool en el piso de arriba y cueva tipo túnel con escenario escaleras abajo. Por lo general bastante lleno dada su ubicación al ladito de la Gran Via. La culpa de tanto english se debió a este cantautor que se está poniendo muy de moda en Gran Bretaña y que se sabe vender muy bien. No hay más que teclear Chris Townsend en youtube para encontrarte con una pila de videos caseros grabados en el escenario de lo que podria ser su habitación. Townsend tiene un aire a estudiante de Oxford o Sheffield, nórdico, atlético, muy educado, algo que aprecia en su tipo de letra suelta y fluida de alguien acostumbrado a coger apuntes en alguna carrera de letras, pero lo que es más importante es su facilidad para componer canciones bonitas y su naturalidad en el escenario.

foto: lakelly

Otra de las razones por las que ese jueves de marzo ventoso se me ocurrió bajar a la cueva del Costello era por otro medio "giri" apuntado a la fiesta: El Gel de Onán, catalán que a veces canta en inglés cuando se junta con The Good Company (originarios de las Canarias) Estoy acostumbrada a ver Sergio tocando en salas aún más pequeñas que el Costello, con capacidad para 15 ó 5 personas, lugares donde tienes el lujo de disfrutar de la música a un palmo de tí. En esta ocasión se me hizo raro encontrármelo en una sala con capacidad quizá para 75 personas completamente llena. Incluso habían habilitado varias filas de sillas. Por suerte llegué a tiempo y me coloqué en primera línea así nada me impidió disfrutar de visibilidad total.

El Gel entró con su guitarra acústica y su look informal, media melena, un deje de barba que tanto le favorece y chaleco sobre camiseta blanca con mensaje. Entre lo grunge y lo rockero. No paró quieto mientras interpretaba sus canciones habituales con mucha intensidad, alguna nueva como Catástrofe inconexa en la que echa el alma, a parte de la voz, y alguna versión, como Lucha de Gigantes de Antonio Vega. En la sala habia ruido. Algunos preguntaban quién era ese tipo. Demasiada gente que no entendía, quizá un exceso de compañeros de clase de la hermana de Chris.

A continuación Chris Townsend, luciendo una Radio Clycle T-shirt y abundante cabellera leonina interpretó las canciones de Copenhagen, su primer disco y alguna version de Oasis. Su tema Radio es la más pegadiza, tiene un aire romanticón muy ochentero (en el fondo la música no ha evolucionado tanto como se creen algunos modernos) Copenhagen es una balada que suele tocar al teclado y algo lánguida hasta que hacia la mitad sube de tono y se pone interesante. De todas formas mejor escucharla en su Myspace, espectacular. Por lo demás este chico se maneja en el escenario con una habilidad asombrosa, es simpático, no duda en atender a sus fans sin perder la sonrisa. Sus aficiones son "Snowboarding, Skiing, Snow, traveling, family, friends, flying... lo normal" dice él... no sé, demasiado perfect?

Fiestas Demoscópicas ' 09 - Madrid -

2009-02-23T13:01:00.037+01:00

Fiesta Demoscópica: Entrada gratis con invitación descargable desde Internet para ver en directo a cuatro grupos modernos. La larga fila de gente dando la vuelta a la manzana de la sala Heineken era predecible, sin embargo yo sabía que Susix, como chica previsora que es, se estaba encargando del trabajo sucio de hacer la cola —"De todas formas no se si vamos a poder entrar" —me dijo angustiada cuando me vió llegar. Parecía imposible dado el mogollón de fiesteros que nos quedaba delante. Tuvimos suerte y en un cuarto de hora atravesamos la puerta. Susix buscó el merchandising para hacerse con un recuerdo. Aunque parezca mentira en este mundo en el que la música ya no se compra, todavía quedan amantes de los cds. sólo gracias a nostálgicos como Susix los grupos musicales siguen fabricando un simbólico número de discos, sin embargo en esta ocasión de cdes nada, nada de camisetas de grupos ni de chapas, sólo una pila de Mondosonoro, la revista organizadora de la fiesta. Aunque su calidad sea tipo periódico, en su interior hay una interesante concentración de música independiente de todos los estilos en forma de entrevistas, crónicas, críticas y una completísima agenda de conciertos. Buenísima.

La barra de la Heineken, que ocupa media sala, estaba petada. Últimamente me ha dado por beber cocacola, el alcohol ya no me interesa. 5 euros la caña en vaso de plástico, 3 euros un vaso de refresco de grifo con demasiado hielo. Fatal! muy mal. Madrid es asquerosamente cara y lo más sencillo se convierte en un lujo.

Vaso de plástico en mano me coloco delante del escenario y abro las orejas para escuchar al primer grupo Hola A Todo el Mundo formado por seis chicos y chicas cuyo leif motiv según su Myspace es "caminar en busca del canto primitivo" objetivo que logran a base de violines, banjos, ukeleles, xilófonos y esa indumentaria hippy sesentera de granjero americano con cuadros de franela y largas melenas. Sin embargo, pese a la apariencia, son de Madrid. Suenan a comuna, a ingenuidad eterna, a iluminación campesina, a sencillez popera. Su nombre todo lo dice. Quieren complacer al mundo con la bondad de sus cantos y sus letras. No están mal. Todo lo positivo siempre es bien acogido.

Lo bueno de las fiestas demoscópicas es lo variopinto de su contenido. Cada grupo es de su padre y de su madre y eso me gusta.

A continuación The Joe K-Plan machacan sin piedad los restos de florecillas poperas que se habían quedado en el escenario, lo hacen a golpe de baquetas y cuerdas, guitarrazos y pegadas de bombo. También son de Madrid aunque tampoco lo parezcan. Su super-rock instrumental pasa de voz y de letras. Muchas veces me he preguntado si alguien entiende el mensaje de los gritadores hardcore. Con The Joe K-Plan no es necesario plantearse esa cuestión. Ellos fabrican ruido muy bien construido, enérgico, violento, a veces enganchado en un bucle obsesivo, otras, a punto de desmadrarse pero manteniendo la tensión en la cresta de una ola sónica gigante que no termina de romper hasta que el guitarrista aterriza en el foso sobre el público flipado sin dejar de tocar su intrumento que acaba destrozando sin piedad mientras el batería completamente descarriado desearía sustituir la cabeza por las baquetas.

Me he quedado sin aliento. Delante de mi tengo a un especimen que no ha parado de pegar saltos sin ningún tipo de coordinación (la moda Salinas) detrás, tres cotorras con las clásicas horquillas de clip , customizadas con flores de felpa discuten sobre la calidad de la ropa de Blanco aunque van más de ropa rescatada del baúl de la abuela tan a lo fuenca... A mi izquierda oteo a un tipo que me mira de vez en cuando, así que me centro en esa zona hasta que una chica con coleta, flequillo, blusón atado al cuello y guitarra acústica se adueña tímidamente del escenario.

Anni B. Sweet. De nuevo un cambio radical, los de mondosonoro no tienen medida, quieren hacernos pasar por todos los registros emocionales en una sola noche. De los picachos salvajes de las cumbres del rock nos bajan ahora a las suaves llanuras de la casa de la pradera con una Laura Ingalls demasiado idéntica a Russian Red, lo cual no le hace ningún bien. La misma voz, los mismos gestos, los mismos aaaas, el mismo aspecto físico, la misma sencillez casi de coro Amish... No importa, lo bueno si se multiplica, mucho mejor. En mitad de la actuación el guitarra de Templeton se sube a apoyar a la cantautora. Por culpa del estruendo provocado por Joe K-plan a mucha gente le cuesta mantener el silencio en la sala, pero yo me concentro y consigo dejarme balancear con la melodía agradable y la voz nítida de esta chica que tampoco parece de Madrid. Es de Málaga, y también canta en inglés.

Lori Meyers. Desde el principio el escenario estaba preparado para ellos. Dos baterías, tres guitarras, bajo y teclado. Un exceso. Las chicas de al lado seguian dándole al pico, el armario de delante, incluso en los minutos de descanso sin grupo, torturándome con su baile descoordinado, y el de la izquierda que no cede en su juego de miradas furtivas. Si tú no te acercas, yo tampoco. Mi orgullo a veces me exhaspera. Esta vez la espera se estaba alargando, asi que me fui a por más refresco de agua roja gasificada. A mi vuelta ya estaban los chicos Meyers subidos al escenario. De la llanuras, los demoscópicos nos bajan ahora a tierras andaluzas con ese calor y esa alegría tan de costa. Lori Meyers son así, simpáticos, enrollados, granainos y cantan en castellano. Es de esos grupos como Love of Lesbian o Sidonie que utilizan el escenario para descargar todo el exceso de energía que circula por sus cuerpos de hombre a medio terminar. Todo nervio concentrado. En la primera canción ya ha quedado claro porqué Mondosonoro ha elegido Cronolánea el disco del año. Muy pop en las letras y melodías pero tirando a lo rock en la actitud. Aparte de parecer majos tienen canciones muy pegadizas rozando el pop español de los sesenta (a mi me recuerdan a los Módulos) como Luces de neón, otras veces tirando más a los Planetas como en Mariposas y luciérnagas, aunque sin el deje cansino de la voz de J.
Después de darlo todo, me encantó la contundencia de Alta fidelidad, hicieron sus bises con canciones antiguas, es decir de hace cuatro años y dos o tres discos como mucho. El armario móvil, las chicas Blanco, Susix y yo brincábamos felices.

Una vez apagadas las luces aguantamos ordenadamente otra cola, la del ropero. Cuando ya todo parecia imposible y perdido, el chico de al lado hacía como que esperaba en la puerta, pensaba acercarme pero se me cruzó un tio repartiendo panfletos y desapareció de mi campo visual. “Por qué todo es tan difícil con lo fácil que es” Cuanta razón, Lori Meyers.

The Tall Poppies

2009-01-08T02:07:00.001+01:00

Por primera vez en mis noches viejas decidí cambiar el soniquete de los cuartos de la Puerta del Sol madrileña por el retumbar de los de los fuegos artificiales sobre el Támesis. Me sonó a traca pseudo fallerera, así que para contrarrestar, la siguiente noche, la del 1 de Enero de 2009 decidí meterme en algún local musical para apreciar los auténticos sonidos londinenses. El Proud estaba abierto y la música en directo gratis: Belgrave Scandal, The Little Villains, and Tall Poppies.

El Proud es un centro de diversión y exposiciones fotográficas enclavado en la zona del Candem londinense. Está de moda. Sin embargo esa noche el local, grande y desgarbado estaba vacio. Supongo que el 1 de Enero no es muy de salir, ni siquiera en Londres, asi que el primer grupo de la noche se subió al escenario casi sin hacer ruido tras saludar a un par de amiguetes y enchufar las guitarras. Tuve la sensación de encontrame en la típica fiesta entre colegas que quedan en una nave prestada para beber cervezas y ver, de paso, como evoluciona el típico amigo o amiga que saber tocar unos acordes.

The Tall Poppies

Regresé de mi falsa ensoñación cuando las dos chicas altísimas, delgadísimas, de aire muy retro y con una melena a lo Virtudes españolas (y aquí termina la comparación) se colocaron las guitarras como si de un bolso chik se tratara. Las dos cantantes, al parecer gemelas, de look sesentero muy estudiado estilo vinilo de las Shangri-las, dominaban además de la guitarra y el bajo, las voces, dulces y atrevidas que se posaban deliciosamente sobre canciones sencillas y bonitas, en ocasiones explotando la vena relajada con poso romanticón como en "Don't leave", en otras sorprendiendo con temas acelerados, como el divertido "All the rave", rozando lo cabaretero pero sin salirse de lo popie, en la que las larguísimas piernas aprovechaban para moverse en plan twist.

Estas chicas tienen un sólo disco en el mercado "Thursday" que explotan y disfrutan desde el 2005 en los escenarios de pubs principalmente londinenses, como el de esta noche de resaca que aunque no acabó lleno, si consiguió formar un ambientillo majo que me hizo especular sobre la posibilidad de quedarme un poquito más para ver al resto de los grupos. Sin embargo cuando las Amapolas Altas terminaron de llenar el escenario de florecillas con sus alegres canciones, mi acompañante musical y yo decidimos ir volviendo al hotel que se encontraba en las antípodas de esta ciudad tan grande donde los extremos jamás se tocan.

SONORAMA 2008

2008-08-18T18:16:00.041+02:00

En un C3 azul cielo de verano viajamos cuatro chicas en busca de un fin de semana festivalero pudiendo comprobar que en medio de la meseta castellana también hay vida. Sólo un inconveniente, de noche hace frío y sin previo aviso, llueve. El cartel parece más humilde que el de otros festivales playeros pero para mí tiene al menos cuatro puntos fuertes a los que agarrarse: Quique González, Ivan Ferreiro, Deluxe y Triángulo de Amor Bizarro, y como siempre que se va a la aventura, te puedes encontrar con sorpresas interesantes.

El viernes, entre canjear entradas por pulseritas y asentar el campamento se nos fue la tarde. Un cartel nos avisa de la segunda caída sónica después de la de Lagartija Nick, Facto de la Fé que dias antes fueron víctimas de un accidente "laboral". La zona de acampada se extiende a lo largo de un parque-pinar que proporciona sombra segura al calor humano que se desbordaba de los limites impuestos por el ente organizativo. Cuando llegamos ya estaba todo el pescado vendido. Nos costó pero al final de la larga franja de tiendas encontramos un apretadísimo hueco donde calzar nuestras quechuas. Lo bueno es que ya no hace falta ser experta montañera para montar una tienda, ahora se lanzan al viento y caen al suelo perfectamente infladas y olvídate del tema de las varillas metiéndose por donde no deben. Lo de clavar piquetas, sin embargo, no te lo quita nadie pero siempre hay un vecino dispuesto a prestar su martillo.

Después de hacernos una mini-cena no dirigimos al recinto musical. Dos escenarios se alzan en un entorno poco agraciado (la zona industrial de Aranda de Duero donde las vistas no son nada espectaculares, una vieja nave en demolición de la cadena de electrodomésticos Idea parece un patrocinador más del festival). Lo más agradable del recinto sin duda estaba en el cielo con su luna llena ajena al momento eclipse del sábado iluminando al clásico escenario Heineken y el Ribera del Duero, ambos perfectamente sincronizados a pesar de los cambios de horarios nos hicieron movernos desde The Gift hasta Sidonie, pasando por mi gran descubrimiento del festival, Gogol Bordello.

Imaginé un festival tirando a pop blandito con alguna excepción y así fué, los gitanos punkies dieron una lección de energía resultado de una mezcla de nacionalidades de lo más variopinta. Desembarcaron invandiendo el escenario como una troupe de piratas con un loco saltarín con mostacho de capitán, un violinista talludito con más ganas que Keith Richards y dos gogós instrumentistas con mini-shorts entre otros. Se hicieron rápidamente con el público gracias a sus armas musicales: violin, acordeón, guitarra y mucha percusión al ritmo de una mezcla entre folk, country, rock, punk celebrando a lo grande pisar tierra firme.

(El frío polar me obligó a visitar la zona de merchandising donde me hice con una estupenda sudadera con motivos vitivinícolas)

Después de tanta fiesta balcánica, Lory Meyer, Cooper y Sidonie se me hicieron planos y aburridos. Lo siento. De pronto me chocó ver como se descafeinaba el "Como yo te amo" que cantara la Jurado con tanta profundidad, en la boca de los Niños Mutantes. De Nada Surf nada puedo decir puesto que me los perdí. Tampoco llegué a los TAB ¿dónde estaba el escenario Carson?

Dormir en una concentración festivalera nunca ha sido fácil. Las paredes de plástico no sirven para amortiguar los gritos de los que se empeñan en quedarse afónicos para certificar que se lo han pasado genial, o los jadeos de los vecinitos de tienda, sin contar con las formaciones rocosas inesperadas debajo del saco. Por supuesto esa noche llovió durante horas.

Al medio dia siguiente asomé mis ojeras al exterior para rescatar las zapatillas que imaginé llenas de barro. Sin embargo, el suelo arandeño debe ser superabsorbente puesto que no quedaba ni rastro del diluvio de la noche.

Sábado- Con el cielo medio gris y algo de frío nos acercamos al pueblo sin pasar por la ducha. Poco que hacer ante la mega-masa de sonorámicos haciendo cola delante de la zona de saneamiento: cuatro duchas de agua helada más una fuentecilla donde lavarse los dientes. Lo de las cabinas de wc portátiles tampoco fue agradable. Por la noche, ojos que no ven, nariz que no huele, pero a plena luz del día te salen ojos gigantes de las fosas nasales ante tanto abono humano putrefacto. Decidimos como último recurso acercamos al pueblo para lavarnos las orejas. Allí encontramos un coqueto bar con terraza y baño donde intentamos de paso comer algo, desgraciadamente hasta las 2 del medio día no se abría la cocina. Matamos el tiempo hablando de chicos y de lo difíciles que son las relaciones humanas... quizá hubiese sido buena opción aprovecharnos del almuerzo que la organización ofrecía en las bodegas. No hacía dia de piscina, que también venía incluída en el ticket (chapó por los de la organización) asi que acabamos nadando a contracorriente por las callejuelas del pueblo hasta llegar a la plaza de donde volvían los festivaleros de ver a grupos como Vetusta Morla, Aaron Thomas y Souvenir. Nosotras no. Todo no da tiempo. A cambio disfrutamos del partido de la selección española de baloncesto perdiendo contra USA en Pekín en un bar lleno hasta la bandera y un camarero agobiado pero feliz de ver lo bien que sonaba su caja registradora.

Una minisiesta por la tarde en el campo de refugiados y de nuevo a los conciertos. Esta vez con la nevera llena y el coche aparcado junto al recinto nos ahorraron unas cuantos tickets de cerveza. No sé si en este festi la gente tiene más pasta o no tiene la sana costumbre, el caso es que no se veía mucho botellón por los alrededores y más de una nos miró con extrañeza exclamando: "¡donde van éstas con la nevera si dentro no se pueden pasar botellas!" En el coche aparcado junto a la valla que daba al escenario Heineken me hubiera quedado tranquilamente toda la noche, pero me pudo la necesidad de meterme en el mogollón, así que nos acercamos a ver al Grupo de Expertos Sol y Nieve. Detrás de ese nombre de skiateurs de alta montaña granadinos se esconde J. de los Planetas. Me agobia esa forma de cantar desganada como arrastrando la voz, aunque letras como Talavera de la reina de Inglaterra y esas mezclas aflamencadas tuvieron su gracia.

Quique González comenzaba su hora dorada con el sol peleando contra los focos del escenario. Salió elegante. Él es elegante, con o sin americana y camiseta roja. Con la barba completa sin retoques ni estilismos afilados es más Quique. Para mi arrasó, sin titubeos, sin olvidos, y con ese algo especial que no encuentro en casi nadie más vaya sólo o acompañado por la Aristocracia del Barrio. Alternó canciones de Avería y redención con otras de siempre, sin faltar la mítica Cuando éramos reyes. No debió ser facil elegir repertorio para contentar a todos los fans perdidos por sus huesitos musicales. Quizá hubiera sido un detalle un poco de interacción entre Quique e Iván o Xoel puestos a imaginar. Pero da igual, para mi fue la hora más redonda y mágica del Sonorama y sólo por ese ratito mientras anochecía mereció la pena el viaje.

Después, sin prisa, nos fuimos a ver a Love of Lesbian con su Niña imantada y su Cuñado Fernando fuera de temporada. Luego nos arrimamos a Iván Ferreiro con su intensidad habitual, su personalidad concentrada y su simpático hermano Amaro crecidos ante la influencia del eclipse lunar coronando la experiencia arandeña. Saltamos del Columpio Asesino hasta nuestro recinto particular con nevera portátil que es desde donde mejor se puede escuchar a este grupo de música densa. De vuelta al recinto descubrí a Deluxe por primera vez en directo, me encantó ese look de estudiante de Físicas que se viste con lo primero que pilla en el armario.

Me costó llegar hasta el final de una noche de concentrado musical sin que me flaquearan las piernas así que corté antes de ver a NajwaJean a quienes escuché desde la tienda mientras mi columna vertebral se plegaba contra el duro suelo.

Esa noche no llovió. Los vecinos no molestaron. Pero una sonámbula a mi lado gritó "No os acerqueis! no veis que puede ser muy peligroso!" La tierra castellana y la luna llena crea monstruos... Amanecí a las 11 y media. Desmontamos el campamento y corrimos hacia Madrid donde parece que sigue siendo agosto.

El Gel de Onán

2008-08-05T17:11:00.019+02:00

Martes, 22 de Julio

Hace tanto calor que mi cuerpo necesita algo más que tres duchas al día para sentirse hidratado. A las 10 de la noche sigue cayendo fuego. Mis venas dilatadas se mueven despacio bajo mi piel, parecen reptar hacia las manos buscando una salida.

En el Rincón del Arte Nuevo tienen Gel de Onán. Creo que es bueno para la piel quemada. Voy a probarlo.

Discordante parece tan sedienta como yo. Subimos la calle Segovia. Pasamos debajo del Viaducto. Aunque ya hace años que nadie se tira por el puente siempre procuro pasar deprisa. Frenamos en el número 17 y entramos en la "farmacia de guardia" presidida por un amable boticario que nos ofrece, para empezar a calmar la sed que nuestro mal nos provoca, la clásica medicina de cebada amarilla.

El local está semi-vacio. Parece que la gente en Madrid tiene aire acondicionado y no sufre el mal de la piel quemada. En mi casa sólo hay un ventilador de techo que corta el aire denso en rodajas. Se podría pensar que todo el que ha podido ha huido a remojarse en las aguas curativas de Valencia. Pero no es así. A las 8 de la mañana la M30 sigue tan atascada como en cualquier otro mes menos caliente del año. Mejor así. Estoy hambrienta de música en directo y esta vez no voy a tener que pelear por sacar la cabeza.

Para que el líquido espumoso entre mejor tenemos palomitas con sabor a microondas. Creo que Discordante está peor que yo o tiene una noche rara. No para de hablar y de preguntar si hay algún gaditano o gaditano en la sala ¿?. Sé que le ponen un poco nerviosa estos locales tan íntimos. Temo que se beba la cerveza demasiado deprisa y se largue dejándome sola ante el Gel y aún no se como va a reaccionar en mi piel (para que me haga más efecto llevo una camiseta negra que me deja los hombros desnudos) por suerte el Rey de los renegados, encargado de administranos la medicina, llega puntual, se sube valientemente al pequeño escenario, coge su instrumento y empieza a lanzarnos su esencia mágica. Viste de oscuro y lleva chanclas, algo peligroso si uno no está acostumbrado a llevar los dedos al aire.

Me empapo de las melodías acústicas que acompañan una voz a lo Tom Yorke y una actitud a lo Quique González (otro gran administrador de magia curativa). Antes de empezar cada canción nos cuenta de que va lo suyo "No me suelo poner nervioso pero hoy..." Sería fatal si se agobiara demasiado abandonándonos a nuestra suerte en mitad de la sesión. Tiemblo cuando hace un descanso y nos deja colgados. Todavía tengo que aprender lo que debo hacer cuando la "cama huele a sangre fría" o si "una se pierde por el barrio de Gracia" o cuando "tienes el bolsillo lleno de enemigos" Vuelve. Respiro tranquila. El renegado nos advierte "voy buscando el rumbo por tu cuerpo deshecho", " somos como un barco que no tiene destino"... Voy a buscar más alcohol a 7 euros, es el precio que hay que pagar por los buenos tratamientos, pero no importa, las palomitas que me estoy comiendo compulsivamente amortiguan la sensación de pérdida.

Entre canción y canción Discordante se ha hecho colega de todos los kamikaces que han salido esta noche de martes de debajo de su aire acondicionado. Es una gran suerte no tener uno de esos aparatos en casa. He de reconocer que me he sentido muy agusto durante toda la sesión. Quiero agradecer al terapeuta todo lo que ha hecho por mi piel sedienta. Está apoyado al final de la barra. Discordante y él fusionan sus egos hasta alcanzar el climax en un gran ego infinito. Me siento desplazada. Mientras tanto miro mis manos. Mis venas vuelven a tener un aspecto normal. La sangre está haciendo su recorrido normal de ida y vuelta. Nivel de hidratación de la piel: 100%. Sensibilidad: por las nubes. Gracias Onán.

UKE + .dot TAPE dot. Noche de cuento

2008-07-27T13:31:00.018+02:00

Ateneo Madrid: lugar que suena a institución cultural recia. En su interior museístico decadente una larga fila interminable de señores decimonónicos en formato retrato nos dan la bienvenida una vez superada una larga escalera de las que crujen que parece conducirnos a una máquina del tiempo oxidada. Llegamos a un vestíbulo donde un juego de señoras estilosas charlan animadamente sin perder la compostura hundidas en unos sillones por los que han debido pasar ilustrísimos traseros. Me asomo al bar. Profundamente oscuro y cerrado. Desembocamos en el teatro coqueto de estilo neogriego donde podríamos asistir a un concierto de cuarteto de cuerdas y o un recital de poesía, pero no, esta noche no me he vuelto clásica. Lo que encontramos en el escenario es un conjunto de instrumentos aparentemente mucho más ligeros, como una bateria, un bajo, un bouzoki? y una mesa con ordenador, y en primera línea, una colección de instrumentos infantiles.

.Tape. inician el concierto borrando rápidamente cualquier rastro de sensación polvorienta de tiempo estancado. Sonidos en miniatura, metálicos como gotitas de agua rebotando en el estanque de un cuento infantil fluyen de manera automática mientras un batería da caña a los pececillos de colores que parecen juguetear entre las cuerdas del bouzoki y el bajo. Aire fresco. Me gusta tanto que al final decido comprar un disco. Pero cuál? me dejo orientar por el músico, un tipo de aire despistado, con gafitas y el pelo alborotado propios de su condición de artista experimental. No me lo pone fácil, puesto que "todos los discos son diferentes y ninguno se parece al concierto de esta noche", tampoco a la hora de autografiarme el CD -"no me hagas esto!" -"Qué te pongo?"- No sé, pon "Hola", por ejemplo.- y un Hola es lo que se me ha quedado grabado en el libreto del disco.

fuente:ambulatore

UKE. De pronto los instrumentos musicales infantiles que parecían sólo adornar el escenario, cobran vida. Un piano de juguete, unas campanillas de colores, un ukelele, un xilófono, un pajarillo enjaulado o unos trozos de papel rasgado son algunos de los elementos con los que la pareja formada por los niños mayores Roberto y Laura juegan como dos duendecillos atrapados en un bosque animado azul dando cuerda a su pequeña gran orquesta de juguete. Mi corazón de pulguita asombrada da saltitos de felicidad sobre los asientos de este teatro atrapado en el tiempo reconvertido en circo de sonidos fantásticos.

Que noche más rara donde nada es lo que parece. El tiempo y el espacio se juntan, se mezclan ye explotan en forma de puntitos de fantasía.

El Moscow. Acabamos sin saber cómo en una taberna irlandesa que al bajar las escaleras se convierte en un lugar de concentración de góticos y góticas. Entro en el baño, me miro en el espejo y el reflejo me devuelve la imagen de una niña sin maquillar que se ha vestido de negro sin quererlo ni beberlo, que se hace casi transparente engullida por una cohorte de vampiras, Marilines negras y novias de Tim Burton. Los dedos de mis pies desnudos se encogen sobre mis chanclas al acercarse unas plataformas sobre las que se alza un drácula con sangre de red bull. Me voy a la cama.

Lets Pop Festival

2008-04-07T12:26:00.014+02:00

5-Abril-08-

Lets Pop Festival,

El portero de la sala Caracol es una mole grande, siniestra. Una vez dentro me doy cuenta que tengo que hacer una llamada telefónica. Salgo a la calle y cuando vuelvo a entrar el gigante de la puerta me hace masa. Me dice que donde voy, que si no se leer el cartel -"si sales no puedes volver a entrar" - ¿Cómo? -son las normas del lugar- La chica de la taquilla me hace un gesto de -Chica, lo siento, yo no puse el cartel- Está claro que no me voy a quedar fuera con cara de gilipollas. El portero se cree estar dando una gran lección a una humanoide inferior. Al fin me abre la puerta. Entro como una sardina escapada de la red. Son las 10 y está sonando el segundo grupo Aluminum babe, ya me he perdido a No Aloha, así que sólo puedo decir una cosa de este grupo. Me suenan a No Nada, mi conjunto imaginario.

Aluminium babe suena a garaje cañero con chica de pose más pop que rock con un deje punk y melena a lo Masiel. Canciones muy pegadizas con guitarras, una base de bajo interesante y ruiditos electrónicos que arropan a la voz aguda de la chica sueca. Es el estilo que le va a Discordante, ni muy pop, ni demasiado rock. A mi me gustan más las voces graves, desgastadas de fumador cansado, sin embargo el ritmillo de las bases electrónicas hacen que se me muevan los pies, sin llegar a saltar.

Apenas he saboreado al segundo grupo, cuando se suben al escenario Triángulo de amor bizarro, no los conocía de nada, excepto por una canción "el fantasma de la transición" es algo así como escuchar una tormenta de verano a través de una gran caracola. Sonido denso de guitarras eléctricas y una bateria que golpea como si fuera la última vez y la voz de la chica flotando en medio de la marea.

Pensaba que ninguno de los grupos de la noche iban a conseguir hacerme despegar mis pies del suelo pegajoso. Empecé a dudar cuando delante de mí una chica altísima y grande como una supermana se puso a levitar. Junto a mí un tio intentaba ligar, -Estás bien- pensé para mi, con tus rizos y tu sonrisa malévola, pero acabo de salir de una tarde orgásmica y no quiero nada más- necesito parar para descansar. Sin embargo no se que me obliga a moverme. Salto envuelta en una nube eléctrica con voces a mi alrededor que me dicen que me porte bien, "hijos de puta, que Jesús os mira desde las alturas" Debo estar soñando porque ésta que se mueve a un ritmo enfermizo no soy yo. Son tres los que me obligan: Isa, Julián y Rodrigo de voz chulesca pero actitud de universitario paseando traquilamente por los pasillos de la biblioteca. Son buenos. Hacen música como hologramas, que se va apoderando de las almas bailongas, penetrando con ese ruidito incómodo que ignora sus efectos malévolos en los huesecillos del oído. No se molestan en hacer bises, se escapan dejándote con el zeta petas en los labios.

Me compro el disco, Discordante una camiseta. Acorralo al cantante y le pido que eche una firmita, al fin y al cabo, ¿Conoces a alguién que a estas alturas compre un disco? la respuesta es: "el rocio está matando al lince" inteligente dedicatoria. Todo me parece absurdo en esta noche a lo faemino y cansado. Un chico se hace el simpático y nos cuenta que le mola Beethoven, quiere ligar y no sabe como convencerme de que: "yo soy el más guapo. Yo soy el más enrollado. yo soy yo YO YO YO..." Seguro que también tiene un grupo. Le doy cuatro cortes, no por nada, pero me molesta que me tomen por imbécil y van dos veces en la misma noche. Un colombiano que habla raro nos invita a seguir la fiesta en Wild Things un pub difícil de encontrar en medio de una zona residencial cerca de una gasolinera donde un grupo nos invita a comer sanwichs de pollo. Acaban de salir del pub, nosotros no lo encontramos después de una larga caminata sin ver a un alma caminante a quién preguntar. - "Pero si está aquí al lado, detrás de esta calle, hace chaflán" nos dice la chica del grupito que se alimenta en la gasolinera.

Al fin lo encontramos. Dentro hay ruido, gente, movimiento de vidrios, nada que ver con lo de fuera, un mundo normal que duerme a las 3 de la mañana porque el domingo lo dedican a llevar a los niños al parque y el lunes a currar. El chico YOYO está con sus colegas ligando con chicas más accesibles. El colombiano nos invita a unas cervezas, pero yo hoy bebo cocacola como las niñas buenas, no es que no me guste ser mala, pero hoy el cuerpo no me acompaña. Así que el colombiano, un ser un tanto extraño me deja sus señas de identidad. Discordante con sus botas modernas, toda de negro, que es como le gusta exibirse últimamente, opta por retirarse. Me parece bien. Salimos a la calle a la caza del taxi, pero no estamos en la Gran Via y las bombillitas verdes escasean. Un grupo recién salido también del Wild Thing nos acompañan hasta que llega mi taxi. Insisten varias veces en que si me mola Pal. Por supuesto, también son eléctricos. Uno de ellos va con chica, el otro quiere ligar me temo, quiere acompañarme hasta mi barrio. Esta noche tengo suerte, justo cuando no la necesito. Me meto en la cama y ni el ruido denso que llevo dentro me impide dormir hasta las 12 del domingo.

Fiesta Demoscópica 08 -Maniobras de escapismo

2008-03-01T12:24:00.022+01:00

...en un día que casi no existe, 29 de Febrero.

En el bar Los Amigos, en una pequeña calle cerca de Callao, el General Concreto se bebe una cerveza con lo que ha sacado de vender los accesorios de su Reflex. El General no tiene nada. Mientras me lee una poesía que habla del sentido de la vida, del destino y de lo triste que es Madrid, leo en el rabillo de los ojos de los viejos que juegan al Mus en la mesa de al lado: "este par de niñatos absurdos..." Concreto se quiere ir a la montaña por eso está vendiendo su camisa, sus comics, hasta sus libros de fotografía. Todo menos la guitarra. Menos mal que algo de cordura aún te ata a esta vida. No sé como le convencí para la fiesta de esta tarde-noche.

En la cola de la Joy una mujer pregunta qué que regalan ahí dentro. Pues que va a ser señora, un concierto. Sinceramente sólo conozco y de oídas a dos de los grupos de la fiesta Mondosonoro: Love of Lesbian y Russian Red. Concreto lleva en su mochila sus últimas pertenencias, algún cómic de Batman original y el monedero vacío. No importa, la entrada es gratis y a las cervezas invita Susi4 vestida completamente de negro, dice que hoy se encuentra siniestra. Estoy agotada y solo son las 8 de la tarde ¿porqué? como bien, duermo 9 horas, llevo meses sin currar... Concreto, tienes razón, Madrid mata, la marea de gente nos arrastra por la Gran Vía. Hay tanto tráfico que alguien debería sacar partido de toda la energía que corre como un rio salvaje sobre el asfalto. Energía alternativa a base de rodamientos y ruido.

Mientras hablamos de nuestro pasado Catártico y de nuestro presente no-nada, el primer grupo ya está guitarrerando en el escenario, Los Guapos. La actitud del cantante me recuerda a Leyva de Pereza, aunque menos rock y más pop. "El rock de madrid es una mierda... el pop es la respuesta". También se meten con los pijos ¿todavía quedan pijos? La respuesta es Si. La Joy está repleta de pijos modernos. Las modas cambian y ahora la pasta se disfraza de niños de papá cohabitando en pisos compartidos del centro mientras estudian y se customizan sus propias camisetas de H&M.

Concreto me cuenta que en Granada toca la guitarra flamenca frente la Alhambra. Nochses de luna llena y de pasión, ay que se me lleva la rasón... ehhh ¡baja al aquí y el ahora! estamos frente a Joan Baez en un tono a lo Cindy Lauper con rebequita. Si, parece mentira, pero es cierto que la vida evoluciona en espiral, todo vuelve igual que la primavera, aunque renovada con florecillas de felpa cosidas sobre las camisas abotonadas hasta el cuello de las niñas de flequillo recto. De pronto me encuentro en los sesenta escuchando la voz abierta, mística y pura de Lourdes encabezando a Russian Red Canta espectacularmente bien, no hay duda y tiene algo en sus letras que I don´t know... el inglés, another time.

Detrás de mí se acaba de desplomar una tia. Me disponía a atravesar la marea para pescar unas cervezas pero me ha cortado el rollo, así que me meto en el baño que curiosamente está vacío ¿las indies no se retocan el colorete? Ya en la barra pido una cerveza a 5 euros. La chica del mareo me preocupa, está sóla en la barra pidiendo una cocacola. El siguiente grupo lo encabeza otra chica de nombre sencillo Ana Fernández, voz clara y letras de rima fácil que hablan de aeronautas, florescencia, universos y amores facilones más bien lánguidos La Bien Querida, oigo comentar por detrás que está apoyado por el Sr. Chinarro. Es el grupo más popi de toda la noche. La chica algo más descocada en el vestir que Lourdes, muestra una actitud pasiva en el escenario, aburrida, con la mirada completamente abducida. "Esta chica debe ser una monja en la cama" dice uno, otra opina: "no entendeis nada, la actitud es lo importante". Yo pienso que en el myspace este grupo suena mejor, será por los arreglos, será por la instrumentación, será por lo que sea. Concreto, con el estómago vacío se va corriendo detrás de unas piernas que le han invitado a cenar estofado.

Hace muy mal. Love of Lesbian, el último de la noche es un grupo de chicos normalitos, tan normales que me encantan. Carecen de "actitud", simplemente se desbordan en el escenario con su pop-rock natural con fuerza en sus guitarras y en la voz y sinceridad en el contenido. Las letras por suerte no en inglés, aunque les cueste, tienen sustancia donde mojar. Cuentos chinos para niños del japón, la niña imantada, noches reversibles, villancico para mi cuñado Fernando, creo que voy a empezar a romperme, maniobras de escapismo... Sin duda Love of Lesbian fueron las estrellas de aquella "noche de incendio" y tú, Concreto te fuiste y si te fuiste perdiste. yo no (Manolín el médico de la salsa)

Reunión de 3Incendiarios

DEVENDRA Banhart en Madrid

2008-01-09T19:31:00.002+01:00

20/11/07

Siento debilidad por este tirillas californiano. Tengo machacado el "Cripple Crow" tanto en versión CD como en mp3. Me lo pongo en casa, en el coche y en el autobús. Canto en la ducha la de "Lazy Batterfly", hasta lo escucho en la tele en forma de anuncio publicitario "mi cestá llena de moras..." Así que el siguiente paso lógico es ver en directo a éste showman con pintas setenteras.

Aprovecho que es 20 N para soltarme la melena. La noche está lluviosa, algo que no me molesta en absoluto excepto si toca esperar al final de una larga cola enroscándose a lo largo de la calle Arenal. Nada más llegar a Joy Eslava, descubro que son cientos los que parecen amar a Devendra tanto como para mojarse sin paraguas.

Como viene siendo habitual me acompaña la incondicional Susix que luce camiseta negra con mensaje: "En plan Travesti", rememorando aquellas fiestas que se organizaban los domingos noche en la sala Heineken. Tras traspasar las puertas de la Joy, nos colocamos en un lateral lejos de la barra desde donde la masa no avasalla y la visibilidad es parcialmente decente. No estaba previsto la actuación de ningún telonero, sin embargo a eso de las 10 abre el escenario un tipo barbudo y taciturno agarrado a una guitarra, Noah Georgeson que nos deleita con unas canciones sencillas al más puro estilo folk intimista americano. Apesar de tener sus propios proyectos musicales, al igual que Andy Cabic - Vetiver- banda del mismo clan que Devendra, son tan íntimos que suelen ir juntos de escenarios. Cada uno de los músicos que acompaña a Devendra tiene sus propios grupos, todos ellos lucen el mismo aspecto, abundantes melenas, barbas esponjosas, rostros orgánicos, energía zen y una forma de estar en el escenario como de andar por casa y así es como se unió Devendra a sus correligionarios, con una sencilla camisa de la que no tardó en desprenderse para lucir su alargada figura greconiana. Libre de toda atadura se paseó arriba y abajo del escenario, cantó sus 16 temas y contó sus chistes tan espontáneamente como el que cuchichea con la vecina de al lado.

La primera parte del concierto transcurre como una mañana de primavera sobre las montañas del West. Del último disco "Smokey rolls down thunder canyon" destaco a la bella "Carmensita" una cansionsita en español pensada para contonear con suavidad las caderas. El punto álgido llega con "Seahorse", tema que cabalga dócilmente sobre el escenario hasta que estallan en la cima las guitarras y el resto de los instrumentos. Lo que suena apartir de entonces es un desmelene tipo "Long haired child" o "I feel just like a child" coreadas hasta por los que están escuchando por primera vez al californiano.

Hacia la mitad del concierto Devendra invita a subir al escenario a cualquiera que tenga una letrita y una melodia por humilde que ésta fuere. Una tal Cristina se lanza sin ninguna timidez, coge la guitarra y nos canta un tema tan naif que no desentona en absoluto con el ritmo del concierto.

El show termina no sin un par de bises que nos dejan muy buen sabor de boca, los cuerpos vibrando y los ojos contentos. Pero al showman Devendra no se le acaba la cuerda tan fácilmente. Del escenario baja directo al área de merchandising para mezclarse entre la gente. Mientras Susix curiosea entre las chapas y camisetas, yo le echo un visual con zoom al Iluminado y compruebo que Devendra existe, no es un holograma apesar de su delgadez y que goza como un niño sin camiseta y con su cabello Sunsilk al viento (lo hippy no quita lo despiojado) rodeado de su público tirando a femenino. A sólo unos metros del corrillo, el batería del grupo deambula solitario. Susix y yo nos acercamos a darle cháchara, desgraciadamente poco podemos intercambiar, con su español nulo y nuestro inglés mediocre "muy very good the concert" and "where are you from" yo no doy para más. Capto poca cosa, pero puedo apreciar que los brazos de un batería folk neo hippy son tan apañados como los de cualquier banda hardcore.

HILFIGER SESSION in Madrid

2007-11-27T14:27:00.002+01:00

Lo bueno de esta ciudad es que todo es posible incluso en un vulgar y frío lunes de noviembre que incita a embolillarse junto a la estufa. Pero el calor tiene otras fuentes de alimentación alternativas como la que me propone MJ para esta noche: invitación doble para una Jam Session en Pachá, cortesía de Tommy Hilfiger house, con Wyclef Jean a la cabeza, que presenta su nuevo disco: The Carnival II: Memoirs Of An Immigran. Este hombre de origen haitiano es mundialmente conocido gracias a su colaboración con Shakira en "Hips Don't Lie" (Las Caderas No Mienten), pero mucho antes ya triunfaba con sus colegas de barrio: Lauren Hill y Pras, gracias a su banda (re) Fugees.

La primera ciudad en beneficiarse de las Hilfiger Sessions fue Amsterdam hace 3 años. Ahora es Madrid la elegida para disfrutar de este invento en el que un artista de éxito mundial se reúne con un selecto grupo de artistas locales para ofrecer una exclusiva sesión musical. La organización del evento, la marca Tommy Hilfiger, no escatima en gastos decorativos, empezando por las azafatas (esbeltas modelos de cabellos largos y estilizada figura), continuando por los enormes pufs blancos diseminados por todo el local, más una iluminación cálida y multicolor, todo ello arropando el foso de la sala, un elegante escenario digno de la marca.

Desde las 21 h., apertura de puertas, hasta las 22 y pico que comienza la fiesta, MJ y yo nos deleitamos con el desfile de una gama de invitados high standing que parecen fundirse amablemente con la decoración. La sensación inicial de pijo-evento se desvanece en cuanto el famoso rapero (jersey a rayas en alegres tonos rojizos) salta al escenario saludando efusivamente en inglés. En los pufs junto al escenario localizo a varios de los artistas locales que están a punto de mezclar su arte con el de la estrella mundial: Lucrecia, La Mari de Chambao, un bailaor flamenco, una cantante de jazz, la hermana de Wyclef, un pianista ciego... todos ellos entre cajones, guitarras, sonidos orientales, pianos y un Dj, se marcaron una fiesta de lujo que dejó perpleja a ésta que aquí teclea.

Rodeadas de famosos, famosillos y los que van de "mírame pero no me toques" MJ y yo nos dejamos seducir por este productor ex-fugees que lo mismo te hace un rapeado que te toca la guitarra con la boca, se apunta a las clases particulares de zapateado o se menea a ritmo de la danza del vientre sin despeinarse. Wyclef alterna su arte con los artistas invitados como si se conocieran desde el patio del colegio. Con sus rastas coloreadas, Lucrecia se crece con un elegante tango al piano. El cabello natural a lo afro de la hermana de Wyclef demuestra que las voces negras no son cualquier cosa. Una de las coristas, de voz aterciopelada, interpreta "Calling You" (Bagdad Café). La Mari se marca un alegre tiriquitrán. El amigo neoyorquino del ex-fugees, una versión cañera de "no woman no cry"... La noche ya esta ardiendo, pero toda cenicienta tiene que volver a su redil y así dejamos de puntillas el local justo antes de la ovación final.

Dos horas largas de fiesta y un par de Heineken después, salimos de un Pachá reconvertido en templo de la moda y la música caliente por una noche. Fuera, a 4 grados centígrados, tiembla Madrid.